Коллектив авторов - У камина. Выпуск 3

Я тебя не люблю – это страсть,
Проба собственных чувственных сил,
Ощущая над женщиной власть,
Забывая о тех, что любил.

Ты красива была и нежна,
Благодарен тебе за союз.
Одевайся теперь не спеша,
Выпей кофе – я не тороплюсь.

Я тебя не люблю – лишь игра,
И она вроде стоила свеч.
Нам прощаться с тобою пора,
И не надо искать со мной встреч.

Джульетта была права,
выходя из зоны комфорта —
к смерти из дома, иначе
воздуха вдох не положен
девушкам высшего сорта.

Джульетта училась летать
с первым бабником на районе —
раскладывать камы и сутры
на мраморных подоконниках
пыльной фригидной Вероны.

Джульетта глотала свой яд
из соков выжатой веры.
Джульетта венчалась с кинжалом
на каменных россыпях склепа,
гнилую ценя атмосферу.

Джульетте не надо рожать,
Следить за модой на тряпки,
Почитать кухню, дядю и крест.
Джульетта уже всё решила —
у Джульетты уже всё в порядке.

Гадай на картах, чародей,
Кидай пентакли в сердце пламя!
Сложи букет из всех мастей,
Неси своё пустое знамя.
Из белых флагов на щите
Свяжи жгутами их потуже,
Сложи печали в нищете,
Скажи лишь, что не будет хуже…
Пусть рухнет башня на краю,
Девяткой жезлов подгоняя,
Сожги скорей судьбу мою.
Лежит в мечах король, не зная,
Что королевой в окруженье
Пик острых он захвачен в плен,
Ждёт миг, когда придёт забвение,
Не ищет ничего взамен…

Не буди… Задёрни шторы…
Не трогай власти сна печать.
Давай закончим разговоры,
Которые мы не смогли начать.
Закрой глаза, смотри на душу
И отвернись к сырой стене,
Но не забудь глядеть поглубже,
Смотреть так можно лишь во сне.
Пройди сквозь дверь, отбросив тени,
Пусть догорают на свечах…
И, обдирая в кровь колени,
Ползи на ржавых на гвоздях.
Открой ресницы, прутья клетки
Забудь, почувствуй утра сласть,
Сырые пальцы, кожи метки
Напомнят сновидений власть.

Я вчера улетал за мечтой соловьём,
Одурманенный, дикий, не видя границ.
Соловей был забит через год вороньём,
Похоронен в печали на кладбище птиц.
Его перья распались на две сотни слёз,
Запакованы в стопках в густой пелене,
Кто-то ловко вернул их, шутя, не всерьёз,
Мне вчера, прошлой осенью, где-то во сне.
Яркой лентой связав двести бусин тоски,
Кто-то мне протянул: «Вот, бери же скорей!»
Я шагнул за рукой, попадая в тиски,
Обронив двести слёз у закрытых дверей.
Белым голубем вверх, через бритвы ножей,
Вдруг взлетела душа, но упала назад.
Голубь тот в тишине, рядом с ним соловей,
На холодной земле похоронены в ряд.

Где блуждает душа поэта?
Среди звёзд свои тропы ищет!
Воссияв ярким звёздным светом,
Она меркнет перед рассветом,
Возвращаясь духовно нищей.

Может, бродит в при лунном свете,
Полном тайных грёз, сновидений?
Голос лиры здесь тих и светел,
Но душа умирает в поэте
Отражением лунной тени.

Притягательна солнца ярость,
Жар безумства великолепен.
Здесь душа пламенеть пыталась,
Не жалея себя. Что ж осталось
От неё? Только прах и пепел.

Хоть поэт и частица Вселенной,
В ней он гостем случайным будет.
Ощущая Земли притяжение,
Принимает иное решение —
Подарить свою душу людям.

И душа без сомненья и страха
В гуще стрессов людских и бредней,
Когда тянет их звёздность иль плаха,
Чистоты предсмертной рубахи
Ищет в них. И тревоги последней.