Кристина Риши - Лето одной жизни

– Девушка, возьмите котенка! Породистый, просто так отдам!

Черт знает, что меня дернуло, обычно избегаю, слишком жаль бедолаг, котят, щенят, а взять – не возьмешь, с мамой уговор: больше никаких котов! После Василька – никаких!

Ошарашенные голубые глаза на черной крошечной морде, отчаянный писк.

– Это котик, возьмите, породистый, жалко, пропадет на улице!

– Беру, – откуда-то издалека слышу свой голос, запихиваю кремовый комочек за пазуху, сажусь в машину.

– Черт знает что! – говорю вслух, за рулем по дороге домой. Работы нет, денег нет, кота вот не хватало! Ну и как теперь тебя маме покажу, а, Маркиз?!

Из ворота пальто торчит маленькая черная голова, тычется мне в подбородок. Пищит, страшно ему. Мне немного тоже. Как жить будем?

Оказалось, не Маркиз. Маркиза. Милая двухмесячная кошечка, кроме нескольких блох ветеринар ничего нездорового в ней не обнаружил. Хоть в этом – повезло.

Маркиза-разумница, любопытная, общительная, ласковая – до беспамятства. Выглаживаю тельце, мурчит, подставляет кремовое брюшко. Единственная постоянная подруга в моем сельском уединении. Сорокалетней – в самую пору!

В нашем ватсап-чате жильцов садового товарищества одна женщина ищет кота: выбежал из дома пару дней назад, ребенок с мамой бьют в набат. На видео леопардовый рыжий бенгалец сбрасывает с тумбочки чей-то телефон. Мобильник – не жалко, кота – очень. Мы по очереди сочувствуем, обнадеживаем, уговариваем: еще вернется, вот увидите!

Какой-то ворчун проснулся, вклинился в общую переписку:

– Соседи, вроде договаривались, в чат только об общих заботах…

Я не выдерживаю: кот пропал, понимаете: пропал у человека кот! У ребенка! Строчу в чат:

– Кот пропал, его может найти кто-то из живущих тут. У вас, наверное, нет кота.

– Зато совесть есть, – пишет в ответ.

– А вы не читайте. Берегите совесть.

– А вы не пишите. Уважайте соседей.

Дело закончилось быстро организованным новым чатом для всех, кто нормального человеческого общения не боится, в роли администратора – я. Теперь в нем можно поболтать с соседями – коих лично знаю лишь несколько, по именам.

Здесь больше ста пятидесяти домов. И очень много кошатников. И бродячих бездомных котов несколько.

А бенгалец на следующее утро вернулся к хозяйке, вот радость! Пойду заварю себе мокко по такому случаю.

Укладываю шерстяную морду в индийский плед:

– Маркиза – поспи тут без меня! Приоткрылся один голубой глаз, зыркнул на меня внимательно, снова закрылся. Делает вид, что спит. Ну и хоть бы так, притворяйся, пока я дома.

Спускаюсь вниз.

ЦВЕТЫ

Каждая глава в книге должна начинаться с правильного слова, или фразы. Так я думала раньше, пока не услышала внутри скребущую под ребрами тоску. Она предвещала слова. Ее-то как раз и нужно уловить, всякий раз садясь за ноутбук. И ни в коем случае не избегать, не пытаться заглушить потоком недозревших преждевременных фраз, подобных кислым яблокам.

В родном поселке иду в магазин купить сверхнужную дребедень: блокнот, какао, которое можно заваривать вместе с кофе. Недавно обнаружила: если заваривать кофе в чашке вместе с «Несквиком», например, и наливать еще молока, получается неожиданное питье. Вкус… нет, не детства, и не питерских кофеен, не домашнего шоколада. Он – об идеале, к которому всегда стремишься, но никогда не обретаешь.

Летом случаются встречи и расставания. Бой-френд, испугавшись моей безработности, тихо испарился между строк ватсапа, телеграмма, вайбера, так и оставшихся без внимания. Я начала поиски заново – заглушить боль расставания можно только начав яркий флирт, свежее знакомство, новый роман.

Дон Алехандро нашелся быстро, на сайте. Мы долго переписывались, перезванивались. И быстро сошлись. Написали вместе молниеносный роман, закончившийся полным крахом. Я помню маленький букет крошечных розовых роз с зеленью на пиафлоре, в корзинке с бантиком. Он подарил мне его по просьбе. Терпеть не могу выпрашивать: букеты, внимание, помощь, любовь… Как будто твоя жизнь не стоит того, чтобы о ней слагали в своем сердце искренние чувства, не выкладывали на полотне жизни мозаику щедрых поступков. Букет стоял долго, подсох, скукожился. Не выбрасывала, пока не съехали из дома очередные арендаторы.

Я сижу на облупленной голубой скамье в одном из дворов среди с детства знакомых пятиэтажек, читаю на «ЛитРесе» Эльчина Сафарли «Туда без обратно». История о русской проститутке в Турции временно успокоила мою внутреннюю тоску. Все женщины хотят любви, однажды и навсегда, все. И я – такая же. Все равно верю. Вопреки случившемуся.