Ирина Кукушкина - Рифмы пали на листочки

Свободной птахой. Не вернутся,

Коль скорой не была рука.

Коль не успела на бумагу

Шальные строчки занести.

Смеяться можешь или плакать,

Над непокорным их "Прости…".

На поэтическом Парнасе

Найдётся место для меня.

И пригублю я в одночасье

От вдохновенного огня.

И заиграет моя лира.

И нежно струны зазвенят.

И ей, внимая молчаливо,

Меня в поэты посвятят.

Написала я книжонку.

Ни роман, ни повесть,

Ни рассказ и ни поэма.

Этакая помесь!

С жанром плохо у меня.

В рамки не вписалась.

Не хватило мне огня

Этакую малость!

Ни брошюра, ни буклет.

Видно, зря старалась.

Ей в печати места нет.

Этакая жалость!

Вы сомневаетесь в удаче.

Со мной Вы об успехе спорите.

Нет, не надейтесь. Не заплачу.

Меня вы только раззадорите.

Вы мой язык подвергли критике.

Вы в мою искренность не верите.

Вы б присмотрелись ко мне пристальней.

А, вдруг, однажды пожалеете.

Вдохновенью нужна тишина.

Шум пугает его и гнетёт.

Ты сидишь у окошка одна,

Ждёшь, когда вдохновенье придёт.

А на землю спускается ночь.

Поселилась на небе луна.

Шум дневной и заботы все прочь,

Вдохновенью нужна тишина.

Разливается свет фонарей,

И замедлил свой бег ветерок.

Осторожно вдруг скрипнула дверь,

Вдохновенье взошло на порог…

И слова побежали рекой.

Заскрипело перо по листку,

Изливая души непокой,

Выводя за строкою строку…

Для вас красивые слова,

А для меня порыв душевный.

Да, я, наверно, неправа

И легкомысленна, наверно.

В стихах метафоры важны,

И ритм, и музыка, и мысли,

А у меня опять порыв.

То торжествую, то раскисну.

Опять заносит не туда.

И в голове столпотворенье.

И недостаточно труда,

Но снизойдёт вдруг вдохновенье…

И задрожит в душе струна,

Из сердца строки так и льются

И все простейшие слова

Вдруг сами рифмой обернутся.

Чтоб не сойти с ума от боли,

Чтоб разум вдруг не потерять,

Не стать плаксивою и злою,

Я начала стихи писать.

Слова то плакали, то пели,

Смывая белизну страниц;

То к звёздам полночным летели,

То опрокидывались ниц,

То поднимались на вершину,

То низвергались с высоты,

На гребне волн неслись в пучину

И бились вдребезги мечты.

Промчались бури и затишья,

Посеребрили мне виски.

А боль из сердца тихо вышла,

Словами пала на листки.

Я ещё не довершила,

Я ещё не дописала.

Я ещё не догрешила,

Я ещё не домечтала.

Получила я отсрочку

От небес, меня зовущих.

Но ушли туда навечно,

Те, что были меня лучше.

Те, что круг свой завершили,

Дописали, домечтали.

Мне они, как эстафету,

Свою лиру передали.

Вместо них по этой жизни

До конца я прошагаю.

Я додумаю их мысли,

Их стихи досочиняю.

Довершу и домечтаю,

И уйду дорогой вечной,

А на память вам оставлю,

Свою лиру, свои песни.

Словно ангелы в белых одеждах,

Опустились на мокрый асфальт.

Так в душе моей лучик надежды

Пал смычком на заброшенный альт.

И движеньем забытым, неверным

Он коснулся натянутых струн.

Словно бритвой, прошёлся по нервам,

И меня снова к жизни вернул.

Я стихов писать не умею,

Прозой высказать не могу,

То, о чём я душой скорбею,

То, что в сердце своём храню.

Дай мне силы, о… Господи! Слышишь?

В некой форме всё это излить,

Научи, просвети, напутствуй,

Путеводную брось мне нить.

В чём же слабость моя? И в чём сила?

Я не ведаю столько прожив.

Дай мне мудрость, о… Боже милый,

Отличить доброту от лжи!

Я не поэт, но мне стихи близки.

Моя душа сгорает от сознанья.

Что без таланта к слову нет пути

И недостаточно лишь страстного желанья

Писать, писать и вновь писать стихи.

Слова бездарные, ненужные.

Но в голове роятся мысли.

Они плывут цепочкой дружною.

И вот листки уже исписаны…

Я люблю марать листочки

И словечки рифмовать.

А потом сплетать их в строчки

И писать, писать, писать…

Заполняются странички

И бегут из-под руки.

И становится привычкой

Вновь и вновь писать стихи.

Жизнь лёгкой не бывает у поэта.

И часто нет в кармане ни гроша.

Но, как всегда, летит из мрака к свету

И молится за всех его душа.