Мурат Кусаинов - Послушай, друг

Времянка. Третье февраля.
Где стол накрыт на семерых.
Пирует – дружная семья,
последний ужин для живых.

Какой там пир, что на столе?
Буханка хлеба, сахар, чай.
Картошка на сковороде,
где радость, смех, но не печаль.

Отец и мать и пять принцесс —
Пять ангелочков дочерей.
Пусть беден быт, но не сердец.
Пример их счастья для людей.

В ночную смену на завод
Уходит мама – душу гложет…
Предчувствие, но долг зовёт…
Ушёл и папа – вызов срочный.

Остались девочки одни,
уснули сладким детским сном.
С улыбкой – ангельской они
в последний раз в пути земном.

Никто не знает, как случилось:
Злой рок или призыв небес…
Халатность или же немилость…
Но вышло так и вышло здесь.

Пылал огонь в печи зверьём,
Дыханьем смерти, жаждой воли…
Он вырвался, заполнил дом,
Повергнув мир в большое горе.

Сбежали люди на пожар,
Пожарники, но было поздно.
Кто от бессилия дрожал,
Упавшие, склонивши слёзно…

Над пепелищем мать с отцом,
убитые огромным горем —
Концом их света, их концом —
неугасаемою болью.

Их было – пятеро сестёр,
пять ангелочков дочерей.
Прорвавших, звездами простор,
Оставшись в памяти ночей…

Мёртвый сезон —
ложь из высоких слов.
Кто-то жил в долг…
Кто-то ушёл без слов…
Он так устал не жить,
боль, заглушая, – быть…
Сжатый кулак,
но не тот враг.

В голосе дрожь:
«мне умирать нельзя,
больно, ну что ж,
вы берегите себя».
И дотянув рукой
он там обрёл покой…
В чёрную ночь
он вышел прочь.

Время костров.
Капли дождя в окне.
Плачет любовь —
Скорбь глубока – на дне…
Нет, не уйти – забыть,
тех, – кто хотели жить…
Память времён —
сердцем живём.

Новый рассвет
перезагрузить нас.
Выйдем мы в свет…
Новые люди к нам.
Смысла в сравнении нет,
в каждом ответ и свет…
Каждому срок
и свой итог.

Умер сегодня я ночью.
Встретил отца я с мамой.
С болью они: «Сыночек,
Рано, тебе ещё рано!»
Встал на колени пред ними
И попросил прощенья:
Вы уж простите сына
За то, что несовершенен.
За то, что не всё так просто,
Считал я, всё отрицая.
Да обижался подростком,
Правдой своей прикрываясь.
Вот и пришло то время,
Когда повзрослел и понял:
Не усложнять, не мерить,
Не забывать в погоне.
Кто ты, где и откуда?
Как и зачем, есть смысл?
Жить – это тоже искусство…
Смерти касаться – вызов…
Выше пустых разговоров,
Серости и предрассудков…
А за мечтой быть изгоем,
Пусть, но идти неотступно.
Там где есть право, есть выбор…
Не разрываясь на части…
Оберегать любимых
И защищать своё счастье…
Мама с отцом улыбнулись
И протянули объятия.
Только коснувшись, проснулся…
Где я? Вернулся обратно.
Мама, – услышал свой голос.
Слёзы, удушливый всхлип,
Беглый озноб по коже.
Что это значит?
Жить!
Не вопреки, а во имя
Памяти мам и отцов.
Гордо нести своё имя
К гордости за сынов.

Не опускайте рук,
когда душа болит…
Когда приходит горе:
близкие уходят,
Любимые, родные,
за горизонтом в даль;
за вечностью оставив,
нам тихую печаль.

Не опускайте рук,
когда не лечит время…
Когда украдкой слёзы
и имя на губах.
Подумайте о тех,
кто рядом и кто верит
Кто разделяет жизнь,
надеется на вас.

Не опускайте рук,
не прогибайте спину
под силой обстоятельств
ударами судьбы.
Бывают неудачи,
падения, бессилие,
но есть сила молитвы
и сила есть любви.

Не опускайте рук
мы все чего-то стоим.
И стоит всё ж ценить
и принимать себя.
Мечты – прожектора
зовут, а после – после
мы все уйдем за вечностью
куда уйду и я.

Минута тишины —
покой уединенья…
Ночь раздарила сны,
а я жду вдохновения.

Выкуриваю строки,
выстукиваю шрифт
на белый экран сотки*
сквозь сигаретный дым.

Прожектором луна.
Роль отблеск звёзд далёких —
живые зеркала
да маяки в дороге.

А ночь – моя стихия.
Свободою дышу.
Украдкой стихи я
Пишу.

Сотка* – сотовый телефон.