Александр Грем - Ненормальные рассказы – 2

– А девчонки какие?

– Да тоже разные. Мне показалось, что они более раскрепощённые, но в то же время какие-то ненастоящие, холодные, что ли… ну, если не считать испанок и вообще южан в целом, у них совсем иной темперамент. Но наши – самые красивые, славяночки, одним словом, – подытожил своё мнение Пашка и смял окурок в пепельнице.

– Ага, только за ними нужен глаз да глаз, а то упорхнут к какому-нибудь бабаю, а ты и не заметишь, – не к месту пошутил я и тоже потушил свою сигарету.

– Это ты точно подметил, – немного растерянно улыбнулся мой приятель, но ничуть не обиделся на мои слова. – Кстати, знаешь, как в Англии пьют? – неожиданно спросил он.

– Как?

– Они приходят в паб и тупо напиваются! – презрительно отрезал Пашка.

– Тоже мне новости, а что там ещё делать, вести высокоинтеллектуальные дискуссии?

– В том-то и дело. Вот наши люди как пьют?

– Как?

– Налили, тост произнесли, закусили и общаются, делятся своими мыслями, обсуждают недавние случаи из жизни, обмениваются мнениями… философствуют! – закатив глаза и подняв руку с вытянутым указательным пальцем выше своей головы, изрёк мой товарищ.

– А англичане?

– А эти просто ужираются пивом или джином, словно соревнуются, кто кого перепьет. Потом сидят: лица красные, глаза возбуждённые, настроение буйное – и начинают гомонить, пока их не выгонишь за дверь к чёртовой матери.

– Значит, такая культура, – безразлично пожал я плечами, – ладно, пойдём уже в комнату.

– Пойдём.

Возвратившись на диван, мы выпили ещё по одной, немного пообсуждали некоторых наших общих знакомых, поговорили о моей последней книге, которую я клятвенно пообещал подарить в самом ближайшем будущем, после чего снова сходили на кухню, а когда вернулись, Пашка взял с нижней полки стола пульт от широкого телевизора, висевшего на стене напротив и подключённого к интернету, и мы стали смотреть разные трейлеры новых компьютерных игр и фантастических фильмов про супергероев. Потом, невольно решив поностальгировать, стали слушать рок-н-ролльную музыку, включая клипы знакомых групп и исполнителей из прошлого…

Спустя пару часов, когда нас уже порядком окутала тягучая пелена приятного хмеля, Пашка выключил на телевизоре звук, поднялся на ноги, вышел во вторую комнату, которая служила ему спальней, и принёс оттуда акустическую гитару. Усевшись снова на край дивана, он поставил светло-коричневый музыкальный инструмент себе на колено, левой рукой взялся за струны на грифе, а правой начал задушевным перебором наигрывать импровизированную мелодию. И вскоре совсем грустным голосом тоскливо протянул:

Услыхав знакомые слова и моментально вспомнив продолжение знаменитого стихотворения, я широко улыбнулся и непринуждённо пропел вторую часть его первого четверостишья:

Мы пели наши любимые песни, благо Пашка до сих пор не разучился играть на гитаре, острили заученными наизусть стихотворениями и вспоминали юношеские годы, а минуты пролетали, как это всегда бывает в моменты развесёлого и беззаботного времяпрепровождения, неумолимо быстро, и вскоре за окнами начало смеркаться. Прежняя бодрость предательски покинула нас, и мы неторопливо принялись просматривать толстенный старый фотоальбом, хранящий в себе наши с Пашкой общие фотографии, история которых тянулась ещё со школьной скамьи, когда мы с моим товарищем только познакомились и стали учиться в одном классе. Вспоминая бывших учеников, учителей и просто знакомых со школы, а также обсуждая их нынешнюю жизнь, мы благополучно прикончили ещё некоторое количество времени и алкоголя, как вдруг Пашка вальяжно откинулся на спинку дивана и неожиданно меня спросил:

– Слушай, Серый, а в чём вообще смысл?

– Смысл чего? – не особо поняв вопрос, решил уточнить я.

– Ну, вообще. Смысл нашего существования…

– О, кого-то уже потянуло на философию?..

– Я серьёзно. Мечемся тут, каждый верует во что-то своё и считает это истиной…

– Знаешь, – немного поразмыслив, произнёс я, – Антуан де Сент-Экзюпери писал в своей «Цитадели», что смысл жизни человека заключается в том, на что он её потратил.

– Тонко… – помолчав секунд десять, задумчиво выдал мой приятель. – Ну а всё же? Мне порой кажется, что наше прозябание на этой планете вообще бессмысленно: рождаемся, копошимся, чего-то из себя строим, а потом ложимся в могилу с бледным видом… – зачем всё это?