Мари Стю - Когда мужу идут рога. Современная проза

В конце я призналась Сергею, что время от времени хожу на свидания с одним настойчивым молодым человеком . Но – ничего серьезного! Так, для здоровья, как часто сейчас говорят.

– Знаешь, Маша, – после недолгого молчания сказал он, – ты будто с другой планеты! Все равно не понимаю, почему ты не выходишь замуж…

– Нет в современных мужиках надежности, Серый! Поэтому и замуж не хочу, – подумав, ответила я.

Сергей подозрительно глянул на меня:

– Говоришь, нет надежности?

– Угу, хочу любить, а не бояться, что моя любовь надоест, и милый пойдет развлекаться с другими женщинами. «О, Мужчина! – хочу крикнуть очередному бойфренду. – Ты же готов на все ради меня, пока не добьешься». К сожалению, Серенький, как только рыбка в клювике, мужчина меняется. Уж лучше пусть мужики бегают за мной; счастья от этого нет, но все же какое-то удовольствие.

– В общем, все они – предатели!

– Нет, не все. – Я посмотрела на друга. – Ты – не такой, на удивление.

Сергей казался мне таким же инопланетным, как и я ему. Честно говоря, после того, как он женился, казалось, пройдет пару лет, и он признается в похождениях «налево». Я же с облегчением вздохну, что оказалась права по поводу мужчин. Не тут-то было!

– Поверь, – словно прочитал мои мысли Сергей, – есть верные мужья. Посмотри на меня! За время брака даже мысли не возникло обмануть жену. Я ей верен, как волк волчице. Так что, Маруся, моя жена – моя рыбка, она в моем клювике! И что? Максимум, что могу сделать, так это посмотреть на красивую женщину, приобнять за талию… как тебя. Но, поверь, в этом нет ни грамма того желания, которое у меня к Лиечке.

Пока Сергей ведал о том, что мужчины разные, стараясь переубедить меня, я отстранялась от разговора. Голос приятеля зазвучал приглушенно, в голову лезли мысли, имя которым идеи для книги .

– Да! Да! Да! – выкрикнула я. – Серега! Я знаю, о чем хочу писать книжку!

Уместно бы извиниться перед другом – он так усердно говорил о порядочности некоторых мужчин. Но правила вежливости, порой, забываются; лишь близкий человек может понять и простить это забвение.

– О чем же? – спросил он.

Было бы странно, если бы то, что мы обсуждали с Сергеем, не привело к рождению замысла.

– Я положу в основу книги наши с тобой истории… Она – убежденная холостячка. Он – порядочный семьянин. Для нее замужество – это школка для мужских измен. Он же примером доказывает обратное…

– Интересно, – подбодрил Сергей.

– Думаю, да, – прибавила я.

Разве не счастье? Я увидела друга, воодушевилась…

По пути домой обдумывала сюжет, персонажей и сцены романа. Быстрее бы взять ноутбук, печатать слово за словом, раствориться в очередной истории любимых героев.

Приехала домой, выпила стакан воды, включила ноутбук, и… вдохновение покинуло меня. Ничего удивительного! Такое случалось не раз. Бывало, в мыслях прокручивался весь сюжет книги, но, как только начинала писать, текст не ложился на бумагу. Это знак – идея должна вызреть.

Обычно, когда наступал писательский затор, я брала «волшебный» блокнот, записывала мысли, одну за другой, пока не рождалась достойная продолжения. И в тот раз я собиралась сделать то же самое – достала из чемодана исписанный блокнот, захватила из сумки ручку с зеленым колпачком и пошла в кухню. Через пару минут сварила кофе по-турецки; присела за стол и начала писать.

– Вот черт! – прикрикнула я – из руки выскользнула ручка и закатилась бог весть куда.

Сердитая, я искала предательницу.

– Куда она делась? Ах, вот!

Ручка закатилась под кухонный гарнитур. Я потянулась за ней и попыталась схватить чертовку, но она ускользала, словно живая. Когда мне все же удалось ее крепко сжать в руке, дабы не вырвалась, змеюка, взгляд упал на небольшой коробок в углу.

Это была обыкновенная черная коробка из картона, похоже, из-под обуви. Я достала ее, смахнула пыль, оглядела со всех сторон, открыла. В ней лежали вырезки из газет и журналов и стопка аккуратно сложенных тетрадных листов, перевязанных красной рюшевой лентой. Очевидно, там то, что прячут от посторонних глаз. Моя совесть стояла в сторонке, позволив порыться в чужих секретах, и не менее меня любопытствовала.

Пальцы одолели крохотный узелок. «Похоже, письма» . Так и есть – письма… пронумерованные от первого до последнего. Я аккуратно разложила их, хлебнула кофе, встала, прошлась по кухне туда-сюда, украдкой глядя на находку. Открыла окно, взяла сигаретку, затянула горький дым и развернула письмо под номером один.