Array Сборник - Рукопись души

Петух поёт, Мартышка жаром пышет,
Но думает, что что-то тут не так.
«Тьфу, пропасть! – говорит она. – И тот дурак,
Кто слушает всех этих бабьих врак:

Про Петуха они мне лишь налгали,
И с Петухом не получается никак».
Мартышка тут с досады и печали
Пихнула Петуха к другой Мартышке так,

Что только шпоры засверкали.
К несчастью, то ж бывает у людей.
Как ни сильна любовь – цены не зная ей,
Невежда про неё свой толк всё к худу клонит,
А ежели невежда поглупей,
То он её ещё и гонит.

Пара гнедых с одной общей судьбою
Сорок пять лет тянут жизненный воз.
Что в том возу, не понять нам с тобою, —
То ли там золото, то ли навоз.

Были когда-то они рысаками
И норовили налево скакнуть.
Юный возница их бил батогами
И направлял их на праведный путь.

Кто ж тот возница – нагой и крылатый —
Лук натянул и прищурил свой глаз?
Этих двоих подстрелил он когда-то,
В дрожки запряг и ликует сейчас.

Мой край непокорной любви и цветения,
Ты объят красотою озёрных долин.
Здесь стало когда-то мотивом творения,
Гремучая слава Кавказских вершин.

Здесь гений родился весенней порой
И смело на земли твои он вступил.
И каждый раз вдохновлённый тобой
На храбрые подвиги с шашкой ходил.

Ты навечно раскинут у ног наших гор,
Что над сёлами гордо свисают.
Мы чтим твои нравы с древнейших пор,
Потому абхазами нас называют.

В моём сердце горит твой очаг многоликий,
Пусть отныне его не настигнет беда.
О, Бзыпская Абхазия, край мой великий,
Господь нас с тобою связал навсегда!

А здесь синими ночами
Луга кроются цветами.
Сей прекрасные цветы
Небывалой красоты.

Дальше оных есть гора,
У которой голова
Намедни ещё была
Белым-бела.

На подступах сей горы,
Величавой высоты,
Есть озеро моей мечты
Под названием Мзы.

Когда луна в ночи сверкает,
Оная вовсю сияет.
А вокруг снежинка тает,
Вода в озеро стекает.

Это летняя пора
Собрала нас у костра,
Чтобы увидеть сии края,
Когда поднимется заря!

Не помогут врачи,
не поможет лекарство,
хоть об стену башкою,
хоть криком кричи:
потерял я Ключи
от Небесного Царства, —
у любого крещёного
должны быть такие Ключи.
А меня опускало
в театральную лужу
и всегда выбирал я,
где гаже и хуже.
Алкоголь и болезни…
Нет печальнее повести,
по гордыне – Ключи
потерять вместе с совестью!
Жизнь кончается эта.
Другой – не начать.
А во мне нет ответа,
чтобы там отвечать!

Хочу тебя писать и прозой, и стихами.
Как Галатею в них тебя воздвигну я!
Хочу тебя ласкать словами и руками,
и любоваться всласть, Жемчужина моя!

Ты драгоценна вся! душа твоя, о Боже! —
мне ль разгадать её?! она моей сестра…
Но что в тебе, дитя? ведь если подытожить,
ты просто дочь моя, ну плюс et cetera!

Дерзи мне, презирай, иль хохочи с надрывом.
Разо-чаро-вана?! ну что ж, я человек —
обычный, как земля, как правда и как лживость.
Явись же хоть на миг, чтоб вновь уйти на век!

К тебе лишь нежность, ну и жалость, что зовётся
любовью на Руси. Пойдём в руке рука?!
Пускай я словоблуд, пускай не удаётся
воспеть тебя, да так, что б помнили века!

Не любишь ты стихов! Поэзия – красивость?
оно и так и сяк – да что тебе с сего?!
Видать, твоя судьба – земная торопливость:
она тебе нашла до жути не того!

Что ж Я тебе отдам, твою взыскуя милость?
Стареющую плоть иль сердце вдрабадан?
Иль душу в клеймах зла, в воронках и разрывах?
Жемчужина моя, что ж Я тебе отдам?!

Я стар, я нищ, я глуп – и вот беда: влюбился.
Но, будто в сердце нож, позатесалась ложь:
умри сегодня я: взлетел – не приземлился! —
и бровью ты, моя любовь, не поведёшь.

Ну что скажу в конце? концов на свете нету!
Да, правда, смерть близка, но наш удел иной:
мы встретимся с тобой, покинувши планету.
Жемчужина моя, мы встретимся с тобой!