Денис Прохор - Когда-то они не станут старше. Роман-африкано

Свен двинул через стол газету. Андерсон такой себе современный американец, основательно натерший свой реднек белым воротничком, взял газету и громко прочитал то, что было написано в черной рамочке.

– Армия Господа атакует нефтяные поля Лусанды. И что? ЦРУ ради, Свен? Я ничего не знаю про это.

– Наш договор…

– Скажу так. – помедлил Бен. – Ты уже выпил кофе?

– Да.

– Хорошо. Значит сможешь переварить мою суровую правду. Мы не всегда готовы к тому, что выкинут наши протеже.

– Пока здесь не появилось АНБ, ЦРУ все держало под контролем.

Бен одобрительно кивнул головой.

– 25 переворотов за 40 лет и джинсовая война против Уганды?

– Это правильный путь. – сказал Свен. – Так мы построили нашу страну. А что о твоей конторе? Что реального вы сделали, кроме этого нового Бена Иисуса Ладена?

Бен примиряюще развел руки.

– Зико, конечно, экстравагантен. Не спорю. Но мы крепко держим поводок.

– Его бандиты сожгли буровые Эксона и убили двух инженеров из Техаса.

– Их могли убить и в Техасе. Эксон вообще рисковый бизнес.

Свен поморщился. Хотя его морщины этого не заслуживали. «Эти молодые зайцеволки. Вегетарианцы с кровожадным оскалом».

– Мы заключили сделку. Президент Мбала контролирует столицу и север. Армия Господа контролирует юг.

Бен Андерсон хлопнул гладкими бритыми щеками и едва ли не расстроенно сказал.

– Сам понимаешь. Вещи такие, какие есть. Мы должны работать с тем, что имеем. Если…

– Если? – спросил Свен.

– Если Ходжи выйдет на свободу.

– Правая рука Зико. Президент Мбала никогда не согласится.

– Не проблема.

– Не проблема?

– Свен. Ты всегда сможешь найти нового Мбалу. Уверен, даже сейчас, в твоем кармане дюжина новых президентов для этой веселой страны… К тому же. – Бен Андерсон оторвал газетный лист со статьей о Лусанде. Свернул из нее кулек и вставил его в свой левый колодец-кулак.

– Недавно у меня появилась возможность распоряжаться фондами для агентов. Свободно и безнадзорно. А у тебя могла бы появиться хорошая прибавка к пенсии. Соглашайся, Свен. Мы должны работать вместе. Полосы разные, но флаг один.

Свен молчал. Ему было неуютно. Зачесалась душа, это ладно, но где найти такой косяк? Свен Торингтон был прошлым американцем. Пока еще. На его реднек трудно было подобрать нужный воротничок. Бен достал из кармана тонкого узкоплечего пиджака блестящий пакетик.

– Будешь?

– Что это?

– Жареные семена подсолнечника. Московский деликатес. Никак не могу избавиться.

– Прилипчивый?

– Почти как я.

– Я повременю.

– Со мной или с семками?

Свен молчал. Напряженно. Долго. Громко. Обдумывал предложение. Хотя все для себя решил. Все для себя решил. Хотя…

– Зико оставит Лусанду. – сказал Торингтон.

– Сделаем все возможное, Свен.– с готовностью прошепелявил Андерсон. Во рту собралась вкусная и густая слюна, а на губах налипли… «Как это?» – старательно вспоминал Андерсон. – « Похоже на фамилию этой польской чувихи из секретариата посольства.»

– Chelupayki – сказал Андерсон.

– Ты знаешь Ядвигу? Ядвигу Баскетбольные мячи?

– Здесь такая скука и такой СПИД – вздохнул Бен Андерсон. – Конечно, я знаю Ядвигу, но баскетбольные мячи? Свен? Там максимум груши конференц. Ты про задницу?

– Я про женщину. Такую как надо женщину. Она независимая и главная. Как упругий баскетбольный мяч.

– Вот это да. А я никогда и не думал вот с этой вот стороны.

– Как говорит моя маленькая тридцатилетняя дочь. Печалька. А по нашему делу… Вот что я думаю. Что Зико без АНБ?

– Это да. – Бен сложил кулек в карман.

– Хотя… – Свен продолжил. – Что АНБ без Зико.

Свен улыбнулся и протянул руку Бену Андерсону.

Глава 3

Из прохудившегося мешка Британской империи эта страна выпала в 1960 году. Был жив Кеннеди. Плавила лёд советская оттепель. Сам собой напрашивался 68-й. Который случится в Париже, продолжится в Праге, а прикончит его праздник Тет. Вьетнамский Новый Год. Бессмысленная бойня. Идеалы всегда пахнут дымом, кровью и надеждой. От здравого смысла тянет болотом, скукой и обычной жизнью. Такова мировая гармония. Жизнь даёт надежду, надежда обрывает жизнь. Жизнь – надежда, надежда – смерть. Какая-никакая, но мысль. Зато она, пусть корявенько и не бесспорно, объясняет, почему смартфон в руке держит все тот же человек, что когда-то давным-давно взял в руку палку. Бывшие хозяева позаботились, как хотели, о молодой новорожденной нации. Бочковатый и сизоносый клерк из британского министерства колоний провел на политической карте стройные границы. Красивый равнобедренный треугольник оранжевого цвета. Чуть ниже и в сторону от экватора. Клерк не знал (чем больше живу на свете, тем больше сомневаюсь), что его любовь к геометрии напополам разрежет племенные жилы. С самого начала (да, конечно, знал!) добела обескровит национальное тело и перекроет доступ кислорода в младенческий радостный мозг. Полста лет ворочается этот младенец в своей заметно обедневшей колыбели. Ничего не слышит, кроме погремушки свободы и независимости. Пузырятся веселые слюни и есть надежда. Она же жизнь. Она же смерть. У белки в колесе больше шансов. Она работает. Не мечтает. Все президенты вольной, без царя в голове, страны были мечтателями. Мечтателями и карателями. Карали тёмное прошлое и мечтали о светлом будущем. Беспощадно. Первый президент. Доктор Окомо. Ангаирисоко, что значит «муравей, который победил слона». Африканский Ганди и Гитлер саванн. Мферато (белый с чёрной кожей). Враг народа. Бармалей из журнала «Крокодил». Отец отцов и мать матерей. Блюинуфанди – «тот, который родил нацию». В разное время, но все это он. Доктор Окомо. Он был сыном короля. Суверенного владетеля патефона, трёх деревень и двух тысяч голов человеческого и всякого другого скота. Чтобы хорошенько любить Африку папа отправил сына в Европу.