Наталья Костина - Oн и Она. Истории любви (сборник)

Однажды утром в том самом длинном коридоре, в котором меня обычно одолевали печальные мысли, я нос к носу столкнулась с заведующей отделением, которая шла и раздраженно бормотала, очевидно, не обращаясь ни к кому конкретно:

– И что мне прикажете с этим делать? Со своей зарплаты платить за лечение, что ли?!

Я не стала ее расспрашивать, но старшая медсестра охотно мне все рассказала: к нам переводят тяжелого больного, после аварии, – вот заведующая и переживает. Потому как у этого парня нет денег на лечение, да и родственников, считай, нет – только бабушка-пенсионерка. А лечить все равно надо.

– В какой он палате? – почему-то разволновавшись, спросила я.

– В десятой. Куда ж его еще? – Старшая поджала губы.

Десятая – тесная, темная, с единственным окном, выходящим на север, да к тому же на стоящее почти впритык соседнее здание, – предназначена для тех, кому и в голову не придет жаловаться, – для бомжей, бездомных и безродных больных. Тепло сюда, в последнюю палату в конце коридора, тоже почти не доходило. Вообще-то в десятую старались никого не класть – она была в отделении резервной, на тот случай, если отделение будет переполнено. Сама не зная зачем, я подошла к десятой палате и решительно толкнула дверь. На кровати лежал молодой мужчина – худой, истощенный долгой болезнью, с заострившимися чертами лица. Взгляд мой зацепился за капельницу, которую ему все же поставили: заведующая у нас все-таки человек… А потом… потом я увидела те самые глаза, о которых так часто вспоминала, – с сияющими огоньками. Эти глаза я узнала бы из миллиона других! Это была она, моя случайная попутчица, рассказавшая мне, чужому человеку, историю своей жизни…

Она тоже узнала меня. Ее звали Анна Ивановна, а ее внук, вопреки прогнозам врачей, все же вышел из комы и стал потихоньку возвращаться к жизни. Анна Ивановна очень обрадовалась тому, что именно я оказалась новым лечащим врачом Саши. Она увидела в этом особый знак судьбы. И действительно, ее внук начал выздоравливать стремительно. С каждым днем ему становилось все лучше и лучше. А для меня… для меня он и его бабушка стали как бы второй семьей.

Готовя Сашу к выписке, я, словно бы шутя, спросила:

– Ну что, молодой человек, в речку больше бросаться не будете?

– А откуда вы узнали, что я туда сам бросился?

Не ожидая такого вопроса, он раскрыл свою тайну. Мне стало неловко.

– Да у тебя на лице написано: «несчастная любовь»! – Я хотела обратить все в шутку, но, как оказалось, попала в самую точку.

– Нет. Не буду. – Помолчав, Саша покачал головой. – Вы меня с того света достали – значит, я тут еще нужен. И потом, любовь у меня теперь не несчастливая! – Он усмехнулся и… достал из-под подушки фото девушки с длинными золотистыми волосами.

В ее внешности не было ничего особенного: худощавое лицо, карие глаза. Но он так смотрел на фото, что мне стало ясно: эта девушка была для него всем. Смыслом жизни. Его единственной. Его королевой.

– Ну, вот и хорошо! – Я лихо поставила росчерк внизу выписки и отдала ее парню.

По всей видимости, теперь он был счастлив. Счастлив, потому что у него появилась надежда – а вместе с ней он вновь обрел смысл жизни.

Саша выписался, и через какое-то время связь с ним и его бабушкой Анной Ивановной оборвалась. Поначалу мы писали друг другу: я о своей жизни, в которой не случалось ничего экстраординарного, – работа, пациенты, ночные дежурства… словом, зима-лето, работа-дом. Анна Ивановна писала в основном о Саше. У него все наладилось – он нашел хорошую работу, встречался с друзьями… Не сразу я решилась спросить: а что же личная жизнь внука? Не справившись с любопытством, я все же рискнула задать этот вопрос. В ответ получила такое письмо: «Я у Сашеньки об этом не спрашиваю, а он сам не рассказывает. Знаю только одно: у него под подушкой всегда лежит Татьянина фотография. Ну, а сама Таня… Она вышла замуж, еще когда Саша в больнице лежал. Вышла и уехала жить к мужу, далеко от нашего села. Приезжает только иногда, по большим праздникам, и ненадолго. У нее уже и дочка родилась, назвали Александрой».

Чужое село, незнакомые люди… У явно заинтересовавшихся моей особой женщин я спросила дорогу – и вскоре стояла у неухоженной могилки на кладбище. С фотографии на меня смотрели все те же глаза: с искорками, словно бы радующиеся мне, той, которую она так долго ждала в гости… Я смотрела на эту поросшую сорной травой могилу, на лицо Анны Ивановны, ставшее почти родным…