Коллектив авторов: У камина. Выпуск 1

А жить в одиночестве… вовсе не приговор,
И пить вино, мой друг, не самый тяжёлый грех.
Гораздо хуже, когда ты по жизни «стажёр»
И никем не любимый, не любящий человек.

Ты мне говорил, что погубит меня вино
И дом, в котором людские души не видят свет.
Как жаль…
В свои тридцать пять
Ты не понял одно:

Не всякий живущий в тепле
Им реально согрет…

После меня останемся «мы» – на бумаге:
В ярких историях, в ярких мгновениях лет.
Тихими и молчаливыми в полумраке,
Чувствуя нужность, даря бессмертие надежд.

Будем «мы» живы в памяти и на страницах
Стареньких книг, лежащих на чистой софе;
В маленьких городах и огромных столицах
Наших потомков, читающих нас в тишине.

В каждой строке – сотни жизней прожитых времён.
В каждой минуте – чувств разноцветный букет:
Кто-то так безнадёжно в кого-то влюблён,
Кто-то любовью счастливой всегда обогрет.

После меня останется текст рукописный:
Почерк неровный, кляксы от синих чернил.
«Глупость!» – скажет не знающий сути лиризма.
«Вечность…» – подумает тот, кто и сам творил.

Серой кошкой ласка поскреблась в окно,
Огоньком зелёных глаз мне подмигнула,
Будто говорит: «На улице темно…»
Я впустила – прыгнула, хвостом махнула.

Серой кошкой нежность греет мне колени,
Пряча свои когти в шёрстку аккуратно,
Убаюкивает тихой колыбельной,
Прогоняя все тревоги безвозвратно.

Ушко серое всегда стоит на стрёме,
Сторожит меня от ужасов ночных.
Обнимая серой лапой в полудрёме,
Доброта мурлыкает мой стих.

Я, ребята, вам ни капли не лгу.
Просто сам истосковался душой.
Написать хочу я оду костру
Или стих посвятить простой.

Чтобы вспомнить сейчас самому,
Как летят долго искры вверх,
Как огонь лижет резво смолу,
А вокруг звучат песни и смех!

Чёрный чайник потом на огонь,
Долго варим брусничный мы лист.
Пусть он булькает, раньше не тронь,
Чем пойдёт из носика свист.

Вот сидим мы, а костёр – как очаг.
Ночи стали вдруг прекраснее дней.
Души сплёл костёр, как сказочный маг.
Нам казалось, нет людей нас родней.

Наш костёр танцует огненный твист.
Осторожно ко мне кто-то приник.
Хорошо мне, и я в помыслах чист.
Не кончается пусть сладостный миг.

Но сам знаешь, что приникла она,
Ведь недаром рядом вечером сел…
Днём и ночью в твоих мыслях одна,
Только к ней ты прикоснуться не смел.

Догорали те костры ранним утром.
Ещё месяц угольком чувства тлели,
И, конечно, поступали мы мудро —
Пусть друзья, коли разжечь не сумели.

Много прелести в романтике было!
Пусть горят костры – во тьме маяки.
Ошибались мы, но вкус не отбило,
Знали: в жизни все пути нелегки.

Полюбил! Вот повезло мне нечаянно,
Ведь могли не пересечься пути…
И что тлело – разгорелось отчаянно,
Страшно – мог ведь и мимо пройти.

И сейчас, откликаясь на отчество
(много в жизни было прожитых дней),
Иногда мне до одури хочется
Посидеть у костра ночью с ней!

Гладить светлые локоны нежно
И тихонечко ей в ушко шептать:
«Ну не бойся ты бурь больше снежных,
Я костром для тебя хочу стать…

Обогреть, если будет нам зябко.
Посветить, коль обступит вдруг мрак.
И с тобой будет всё у нас гладко.
Я люблю тебя! Знаешь ведь, как!..»