Федор Иванов - Человечек из коробки для шитья

© Федор Иванов, 2017

ISBN 978-5-4483-6643-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Когда я был маленьким, я очень любил внимательно рассматривать разные предметы. Если кто-нибудь из моих близких терял что-нибудь по дороге, я находил эту потерянную вещь.

Однажды я нашел ключи от дома, потом очки от солнца, потом еще что-то. А уж сколько грибов находил, когда папа и мама брали меня в лес, и не счесть!. Мама называла мои глаза буравчиками, потому что они были острые, как буравчики, и зоркие.

Вот теперь, когда я вырос, почему-то так не получается. Давно уже ничего не нахожу…. Теряю, это да! Вот терять я умею. Многое просто не замечаю, даже если гляжу в упор. То ли глаза не те, то ли не так интересно глядеть, как раньше, то ли времени нет (у нас, взрослых, всегда время виновато, это оно виновато, конечно, что мы всегда и везде торопимся и нигде не успеваем).

Итак, я привык подолгу смотреть на людей, вещи, деревья, кусты и небо. И все мне казалось живым, а значит, важным, значительным, интересным. Да, к тому же, я, маленький, никуда особенно не торопился. И поэтому везде успевал.

Среди всех прочих вещей, я особенно любил старую коробку для рукоделия с неровными мягкими мятыми краями.

Чего только не хранилось в этом волшебном месте! Нитки, иголки, мотки разноцветной шерсти, наперстки (их было так много, что я надевал их на все десять пальцев своих озорных конечностей и гордо сидел на стуле, чувствуя себя совершенно загадочным и очень значительным существом).

Еще в коробке хранились бархатные тряпочки, складные метры, и все такое цветное, и у каждой вещи свой неповторимый запах и (только по секрету!) свой незабываемый вкус, потому что если запах мне нравился, я не мог удержаться, чтобы хоть раз не куснуть новую вещь.

А еще в коробке среди всех этих чудес жил человечек, сшитый из разных лоскутков и обрезков ткани. Его сшили когда-то очень давно, я тогда еще и не родился вовсе.

Его живот служил подушкой для иголок. Вы же понимаете, как важно внимательно следить за каждой иголкой, обязательно втыкать ее после шитья во что-нибудь мягкое, чтобы иголка не потерялась.

А то быть беде: еще вонзится куда-нибудь, либо палец уколет, и последствия могут быть самыми серьезными.

Про спящую царевну читали, наверно? Вот-вот! То-то и оно! Заснешь вот так лет на сто и проспишь все самое интересное. И так-то спим мы бесстыдно много и бестолково!

Как же я хотел срочно вырасти! Будущее светило мне, как солнце сквозь туман! Звало!

Нет! Уж лучше иголки на место класть!

Я быстро рос, у меня появлялись другие интересы, я все реже заглядывал в коробку для шитья.

Как-то незаметно для самого себя я стал взрослым. Сбылась моя детская мечта: я вырос большим. Все маленькие мечтают поскорей вырасти и стать большими. Некоторые большие, правда, тоже мечтают, только наоборот: они хотят снова стать маленькими. Но, говорят, что это гораздо труднее, и получается не у всех…

Итак, я вырос, стал большим и сильным, высоким и умным (справедливости ради вынужден уточнить, что в мой ум верю один только я).

Люди, знавшие меня, когда я был еще ребенком, мои родственники и знакомые, утверждают, что я с тех пор основательно и, видимо, необратимо поглупел.

Говорят, что маленьким, я был серьезнее, рассудительнее. И глаза у меня тогда были умные, не то, что сейчас.

И характер был лучше, и надежды я подавал… Прямо на подносе, понимаете ли! Вот вам триста граммов надежд!

Сейчас уже не подаю.

Все и ждать уже давно перестали.

(Ох, уж эти надежды! Иногда даже досадно.

И непонятно! Это именно нас любят?

Или все-таки надежды, которые мы подаем?)

Но я отвлекся: Все-таки рассказываю я вам не о себе, а о другом. О Человечке.

Итак, перестав заглядывать в коробку, я постепенно забыл о нем. Меня увлекли новые интересные дела, мне было совершенно некогда рассматривать каких-то там тряпичных людей в старой коробке с мятыми краями. Надо хорошо учиться, окончить институт, потом много работать. Зарабатывать. Стать мастером своего дела. Так я и жил, довольный собой и миром.

Но однажды все изменилось. Все изменилось в одно прекрасное воскресенье, весной, кажется, в марте, когда вовсю таял снег, было пасмурно, и за окном нежно каркали влюбленные вороны.

Я встал на табуретку и заглянул на гардероб. Что-то я искал там, книгу или словарь, не помню уже (книг в доме много, и я складываю их в самых неожиданных местах, и иногда они падают мне прямо на голову, когда я не совсем готов к такому обрушиванию событий).