Андрей Акулов - Преображение

© Андрей Акулов, 2017

ISBN 978-5-4485-0809-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я резко вскочил с кровати. В ушах гудело, словно только что мимо пронёсся поезд. Хмельной глубокий сон так просто не отпускал – я рухнул на подушку. Но странный звук не выходил из головы. Он настойчиво повторялся и повторялся, пока окончательно не разбудил. Зелёные червячки на часах скрутились в цифры: ноль, семь, два, семь – полвосьмого утра. Сегодня же воскресенье! Что за!.. Кто-то настойчиво скрежетал ножом по тарелке прямо в мозге. И этот звук чертовски точно складывался в коротенькую фразу, как мне показалось, сказанную одним древним философом или религиозным лидером.

Не буду сейчас её произносить, чтобы случайно не повторилось с кем-нибудь то, что последовало за этим, казалось невинным, ночным происшествием.

Неприятный звук вскоре стих, но заснуть мне больше не удалось и, покрутившись в постели ещё полчаса, я встал. Солнечное утро не предвещало ничего неожиданного и тем более дурного, скорее даже наоборот настраивало на приятное проведение выходного дня в компании друзей, где-нибудь в парке под зонтиком пивного ларька, скрываясь от августовского солнца.

Я вышел на балкон, как всегда абсолютно голый, чтобы, так сказать, своей шкурой пощупать воздух и определить температуру, влажность и грядущее настроение на день. Вытянул руки к небу, потянулся, одновременно зевая, поиграл мышцами и с обычным утренним: «Ууаа-ах!..» облокотился на перила балкона.

И тут я впервые увидел их – людей, одетых во всё белое. Трое мужчин и две женщины стояли у подъезда соседней девятиэтажки. Но я не обратил на них внимания – мало ли у нас в городе сумасшедших шатается по улицам: и в белых, и в чёрных одеждах, и с бородами, и бритых, и босых, и в сапогах.

Вернувшись в комнату, оделся, включил компьютер, сварил кофе и уселся в кресло просмотреть утренние новости. В мире ничего не происходило, кроме привычных войн, катастроф, встреч на высшем уровне, побед в спорте и набегающих циклонов. Ещё сообщалось о каком-то неизвестном излучении, зафиксированном сегодня ночью в обсерваториях по всему миру. Личных писем, типа: «Ты куда пропал?» не было, да и откуда им взяться – вчера всей компанией отдыхали в любимом баре, а из сотни неизвестных друзей в соцсетях всё равно никто никогда не пишет. Не было и: «Проснулся?» или «Круто было вчера!» Видимо все ещё спали.

Повалявшись немного в тёплой постели и дождавшись пока кофеварка наконец-то откашляется, я включил бодрящую музыку и вышел на балкон с кружкой чёрного варева.

Людей в белом прибавилось. Теперь я насчитал восьмерых: двое подхватили под руки вдовствующего вида высушенную бабульку с лыжной палкой в руке и уводили её куда-то за дом, остальные разбились на группы по три человека и дежурили возле подъездов. Больше во дворе никого не было, что весьма странно. В это время, а маленькая стрелка наручных часов уже подходила к одиннадцати, под железным грибком вовсю двигают шахматы мужики в домашних трико, приглушённо звенят бутылки и клубится сизый сигаретный дым, а разноцветные детишки кружат вокруг словно мухи, набираясь жизненного опыта. Если понаблюдать подольше за нашим двором, то порой можно заметить сгорбленного наркомана, хромающего за дозой проторенной дорожкой в соседний дом. А сейчас – никого!..

Внизу промурлыкал домофон, собрав на себе хищные взгляды людей в белом. Из подъезда, оставленного без внимания, вышла полная женщина. Она на мгновение остановилась перед тремя ступеньками, передохнула и боком шагнула вниз. Тотчас две белые фигуры устремились ей наперерез. Они ловко подхватили толстуху под руки и наперебой затараторили, оживленно размахивая свободными руками. Женщина молча вертела рыжей головой, видимо, совершенно ничего не понимая. Люди в белом не навязчиво притормаживали и норовили увести её в сторону, но габаритное тело не поддавалось. Только когда вся тройка уже грозила скрыться из виду, женщина резко остановилась, рывком развернулась, вместе с висящими на руках провожатыми и быстро поволокла их за дом.

Это меня заинтриговало, но ровно до того момента, пока я не заметил, что кофе в именной чашке светофорной расцветки «раста» закончился. Я плюхнулся за компьютер – там радостно прыгали два сообщения от Satana666, под именем которого скрывался вполне безобидный Вася Кнопочкин: «Прив, как оно? Проснулся?» и второе, отправленное им же через пятнадцать минут: «Ты новости смотрел? Тут такая херня творится!»