Ворон белый
Стихи и проза
Владимир Борисович Стольный
ПРОСТИТЕ МНЕ
Простите одиночество и робость,
Простите, что душа моя легка…
Простите, если где-то дрогнул голос
И если не послушалась рука…
Простите, что живу не очень смело,
За то, что не люблю считать года,
Простите мне все то, чего не сделал…
Все то, чего не будет никогда…
Простите, если вдруг кого обидел.
Простите, что когда-то я любил…
Простите, что порой друзей не видел
Средь тех, кто постоянно рядом был…
Простите мне, что ненавижу схемы,
Еще простите, что люблю я жить…
Я человек, такой же, как и все мы…
И вы меня обязаны простить…!
© Владимир Борисович Стольный, 2017
ISBN 978-5-4485-2978-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Слышал, что когда у ворона появляются птенцы, то в первые дни своей жизни они – белого цвета.
Со временем, когда воронята подрастают, их оперение темнеет и становится серым…
И только взрослая птица имеет тот иссиня-черный окрас пера, какой мы все привыкли видеть…
Может быть, это всего лишь красивая легенда…
А может быть нет… Кто знает…
Дитя во чреве мирно спит,
Чтоб в муках вырваться на свет…
Чтоб в муках жизнь свою прожить…
И чтобы в муках умереть…
Но, если знает эта мать,
Что уготован путь такой,
То как же это все назвать —
Благою весью иль бедой?
Будет день. Будет ночь.
Будут капли дождя…
Значит сын, значит дочь —
Продолженье тебя…
Ты приходишь в этот мир,
Чтоб стать его судьбой…
Чтоб людям подарить
Надежду и покой,
Чтоб слышать шум ручья
Чтоб плакать и смешить,
И чтоб под сталь гвоздя
Ладони положить…
Страх ушел. Боль ушла.
Только трудно вздохнуть…
Детских губ ждет тепла
Материнская грудь…
Ты приходишь в этот мир,
Чтоб стать его судьбой…
Чтоб людям подарить
Надежду и покой,
Чтоб слышать шум ручья
Чтоб плакать и смешить,
И чтоб под сталь гвоздя
Ладони положить…
Наивным и простым
Пусть будет детский сон…
На свет родился Сын…
И, значит, мир спасен!
У мамы на руках – самое надежное место!
В каком возрасте я помню себя впервые? Наверное, лет в пять… Нечетко… Смутно… Словно вспышка фотоаппарата, которая выхватывает из темноты какие-то вещи, места, людей… На долю секунды, так что не успеваешь рассмотреть подробностей, только общие черты…
Помню, как дома через штору пробивается оранжевый солнечный зайчик, прыгает по стулу, ложится на старый, с желтой деревянной спинкой, потертый, дерматиновый, диван…
Мне так хочется потрогать этот зайчик руками…
Помню, как я бегу к нему через всю комнату, шлепая босыми ногами по крашеному коричневой охрой дощатому полу. Там, где от оконных рам на нем остались квадратики солнца – пол теплый…
Помню своего первого кота – Барсика – рыжего, с полосатым хвостом…
А еще – круглый, накрытый плотной скатертью стол, обосновавшийся посредине комнаты, полки и ящики старого буфета, допотопный пылесос «Ракета» и большого (как мне тогда казалось) глиняного коричневого льва, стоявшего на комоде рядом с радиолой…
Хочу вспомнить что-либо еще – и не могу… Память – не бумага…
Читать дальше
Конец ознакомительного отрывка
Купить книгу