Алексей Митрофанов - Маленький клоп. Роман о дружбе

Пойду-ка на переговорный пункт. В интернет залезу и погоду посмотрю на завтра. Правда, переговорный пункт, по-моему, уже закрыт, но это не принципиально. Мне ведь нужен не прогноз, а повод.

Ага. Похоже, жизнь гораздо интереснее, чем я предполагал. Вот он – стоит и ждет. Упорный дядечка. Спасибо, что во мне имеются кило и триста пятьдесят крепких напитков. Без этого, глядишь, и испугался бы. А пугаться в такой ситуации самоубийственно.

Итак, идем ему навстречу. Открытая улыбка. Руки легонько растопыриваем. Будто бы я супервайзер сетевого маркетинга и объясню ему сейчас, как похудеть. Хотя чего ему худеть. Там жира нет ни грамма, одни мышцы.

– Так что вам надо-то, скажите, наконец, по-человечески.

– Очиститься!

Нечеловеческий какой-то рев. И руки мне протягивает лодочкой, как для благословления.

– Но ведь я же не священник.

– Так тяжелы мои грехи, что нет им отпущения?

– Нет, почему же тяжелы? Нормально все. Пойдете завтра в церковь. Вам сказать, где церковь или сами разберетесь?

– Отпустите грехи.

Вот зануда. Хорошо. Прикидываться милиционером незаконно. А священником? С моральной точки зрения, конечно, тоже незаконно. Ну а так? Наверно, можно. Он ведь не отстанет.

– Как зовут-то?

– Сергей.

Ну и дальше что делать? Как они вообще-то отпускаются, эти грехи? Он ведь, наверно, знает как. Ишь, ждет стоит. Ах, ладно, была не была.

– Раб божий Сергий, отпускаю грехи твои. Бог прощает тебя, а теперь не греши.

Вот и все. Ах, да, перекрестить. В какую сторону? Так вроде.

Смотрит. Ждет. Наверное, чего-то не хватает. Вот чего! Рука.

Облобызали. Обслюнявили. Ну, вроде теперь все в порядке.

– Спасибо, батюшка.

– Да не за что, раб божий Сергий.

– Я теперь пойду?

– Наверное. Спокойной ночи. В добрый час.

Так. Теперь в гостиницу. Шут с ним, с переговорным пунктом. И без интернета обойдемся. Все равно, небось, закрыт.

Ну, вот и все. Замок запираем на ключ, ключ оставляем в щеколде. Стаканчик молока – и спать.

Какое молоко здесь замечательное. Не то, что наши тридцать три старушки всякие. А местные-то привередничают. Калининградское не пьют, литовское им подавай. Останкинского не хотите?

Да, город, конечно, сказочный. Молоко высший класс, ром дешевый, воздух вкусный, милиционеры мирные, а городские сумасшедшие просят всего лишь отпущения грехов.

И еще эта девица. Ну ничего, ее мы завтра разъясним. Город маленький… Все друг друга знают… Маленький город такой… Спать. Спать. Спать.

2.

Ну, доброе утро, Кирилл Ермолаевич.

Можно уже, наверное, считать, что утро наступило. Сколько там? Почти десять часов. Пожалуй, утро. Или нет еще? Да ладно. Утро. Так и быть.

А девица поразительная. Одета, будто десять лет тому назад. Каких там десять – все пятнадцать! Где она только такую одежду берет? Серая курточка, рубашка в клеточку, по-моему, даже мужская. Джинсы вроде бы. Ну да, конечно, джинсы. Были такие в советское время. Назывались «Новинка». Действительно, новинка. Если до этого за джинсами ездили к «Беговой», к фарцовщикам, то тут вдруг они стали продаваться в ГУМе, на законном основании, с законной очередью в полтора часа.

Помнится, эта «Новинка» была страшнее атомной войны. Похоже, у нее такие же.

А волосищи – загляденье. Рыжие, густые, глаз не оторвать. Сидит, в меню уткнулась носом.

Да еще эти очки. Одни на носу, другие на столе разложены. Не очки, а бинокли какие-то. Как она в них видит только? Или наоборот – как видит без них? А впрочем, без очков она, наверное, и не бывает никогда.

Вот чудо из чудес. Сидит, в меню уткнулась почти носом и голову водит из стороны в сторону. Читает так, значит. Строка за строкой, строка за строкой. Вот не повезло девице. Пока меню все прочитаешь от начала до конца, кафе сто раз закроется. Сказала бы сразу, что хочется, дескать, того и того. Ей бы все принесли.

Наверное, не доверяет. Сама выбрать хочет. Официантка к ней уже два раза подходила. Нет, говорит, пока что не готова.

А потом – самое удивительное. Я-то думал, что она сейчас закажет какой-нибудь салат из овощей, куриную лапшу, сосиску с гречкой. То есть типичный набор бедного курортника, который целый год откладывал на отдых в месяц по пятьсот рублей и вот теперь всю эту сумму должен растянуть на две недели.

Но не тут-то было. Салат из семги, бутерброд с черной икрой (именно черной, не придумываю), осетрину, запеченную на сковородке, сто пятьдесят граммов джина (не какого-нибудь, а «Бифитера») и тоник.

Я, например, уложился в более скромную сумму. А она ничего. Одни очки – на стол, другие – на нос. То есть, смена оборудования. Эмпэтри-плеер, наушнички в ушки. И сидит, заказа поджидает.