Анна Бергстрем - Девушка со шрамом. История неправильного человека

Проглатываю обиду и обещаю исправиться. Какой смысл оправдываться, что конфликт с гостем произошел не по моей вине? Сказано же было: стриптизерша – это не человек… Конечно, в глазах сильных людей большого города я – полное ничтожество, ноль, помноженный на минус, маленькое безымянное существо…

Закрываю лицо руками, в надежде спрятаться ото всех в «домике», как в детстве. Щека горит от удара мужской пятерни, щедро отблагодарившей меня за мою наивность… А перед глазами пролетает карусель красочных обрывков моей неправильной жизни.

Сцена. Сияние софитов. Стриптиз. Публичное откровение. Грязные танцы с чистым сердцем. Обнажение души. Полная самоотдача. Адреналин. Аплодисменты зала. Ночная работа. Откровенные наряды. Высоченные каблуки. Неудобная обувь. Сбитые в кровь ступни. Сигареты на ужин. Натянутые нервы. Успешные мужчины. Избалованные люди. Капризы богатых. Приватные танцы. Похотливые руки. Немотивированная жестокость. Постоянная несправедливость. Незаслуженные обиды. Продажные люди. Одна против всех. Мечты о лучшем. Вера в успех. Порочное искусство. Игры с судьбой…

Я не могу без этого. Поэтому отодвинула в сторону свое интеллигентное происхождение и высшее образование и бросилась в этот блистающий мир порока и обмана, надев розовые очки. Кроме того, это единственная работа, на которой двадцатидвухлетняя девушка может рассчитывать на приличные деньги, обеспечивая и себя, и своего пожилого отца, который по выслуге лет давно вышел на пенсию. Поэтому я буду держаться за свое место и терпеть.

Зареванная, униженная и смертельно уставшая, я тащусь домой позже обычного, попадая в самый разгар утреннего часа пик.

– Подвинься, пугало, – рявкает на меня недовольный мужик с портфелем и пихает локтем под ребро.

Инстинктивно сжавшись, пытаюсь отойти в более безопасное место. Через полминуты на очередной остановке в вагон вламывается толпа чурок и бесцеремонно утрамбовывает меня в плотную массу тел других пассажиров.

Покидая родные места, в Москву спешат жаждущие лучшей жизни… Сегодня многомиллионный муравейник говорит на странном языке, состоящем по большей части из восточных диалектов, который все меньше разбавляется русской речью. Коренные жители столицы встречаются на улицах все реже. Иногородние рабочие, попросту гастарбайтеры, и прочие представители городской массовки – аферисты, бомжи и проститутки: так выглядит повседневная Москва, которая плюет в лицо своей грубостью. В руках гостей столицы оказываются миллионы шансов. Здесь борются за место под солнцем, выживают вопреки своим силам. Здесь плюют на ближнего. Здесь без зазрения совести берут чужое. Это – жестокий мегаполис, где правит безнаказанность. Фрикам здесь не место.

В переводе с английского слово «FREAK» имеет несколько значений: каприз, странность, причуда… Быть фриком – это больше чем оставаться необычной личностью. Фрики – люди, несущие идею «Причудливой Красоты». В моем случае – это образ жизни. Называй меня Фрида, я – Фрик, потерянный в причудливо-прекрасном мире, делающем меня счастливой. Глядя на унылую повседневность, мне так хочется раскрасить тоскливую реальность в свои безумные краски! Но люди смотрят на меня и крутят пальцем у виска, потому что в глазах города я всего лишь маленькое безымянное существо, которое взялось неизвестно откуда. Ко мне относятся с опаской. Я – не слишком желанный гость в обществе. По мнению окружающих, я антисоциальна. Таких, как я, чморят и уничтожают презрением. Мы слишком не такие, как все. Толпа не любит индивидуальностей. Нас мало и становится меньше с каждым днем. Нам слишком трудно выжить. Мы бьемся с непониманием. И хрупкие крылья многих из нас ломаются раньше времени… Ну а пока что я такая. И я изо всех сил буду бороться с непониманием и не позволю себя сломать.

– Мне кажется, я вижу демона, – растягивая слова, вещает своему другу высокий тощий парень, застегнутый по самое горло в спортивную куртку.

Глаза парня неестественно блестят, а руки нервно подрагивают. Его приятель то и дело поправляет огромные темные очки, надвинутые на самый нос, и нервно топчется на месте. Бросив один небрежный взгляд, безошибочно угадываю в этих двоих наркоманов, едущих кто куда, после отрыва на afterparty. Таких не спутаешь ни с кем.

– У тебя глюки. Это дерево, – ржет очкастый.

– Нет, это демон, – нервничает одетый в куртку.

– Не парь меня, – раздражается его друг и жадно глотает из бутылки минералку.