Александр Смоленский: Дефолт совести

…Выйдя из гостиницы на Тверскую-Ямскую улицу, Фролов растерянно озирался по сторонам. Он не знал, куда ему податься и зачем он опять прилетел в Москву. Хотя его и выписали из больницы после болезни с заключением «здоров», голова соображала хуже некуда. Ещё из номера он пытался дозвониться сначала Духону, потом Багрянскому, но, увы, их мобильные как заведённые отвечали, что абонент недоступен.

Август! Отдыхают где-то в Нормандии или на Лазурном Берегу, удручённо подумал Павел. А что ему от них нужно? Зыбкая надежда, что, может, хоть известно, что случилось с Лилией? Ведь в Новосибирске гаишники и милиция, словно сговорившись, твердят одно и то же: никакой женщины рядом с ним не было.

Неужели Лилия улетела в Америку? О том, что с ней случилось что-нибудь ужасное, он и думать не хотел. Пусть уж лучше в Америку.

Фролов вдруг не к месту припомнил, как Духон во время их последней встречи после Швейцарии пытался спустить учёного мечтателя с небес на землю. Когда, мол, наконец Павел Васильевич поймёт, что манна с неба не сыпется ни в каком виде. Ни в виде золотого дождя Блейка, ни в виде жарких поцелуев его возлюбленной. Надо надеяться только на себя самого, поскольку всё остальное имеет свою цену. Даже такая абстрактная вещь, как совесть. Только одни её продают за бутылку водки, а другие за право владеть миром. Пусть Павел Васильевич сначала разберётся, продал ли он свою совесть. А если нет, то ожидаемых чудес точно ждать не надо.

Он продолжал отрешённо идти вдоль Тверской и даже не заметил, как оказался на Пушкинской площади. Присев на скамейку возле памятника, он только сейчас вспомнил, что ровно девять лет назад, в августе девяносто восьмого года, он сидел на этом же месте, терзаемый злобой против несправедливости этого мира. И вот снова всё вернулось на круги своя. Девять лет будто девять кругов ада! И он снова у старого разбитого корыта, как старушка из пушкинской сказки. Только у него не корыто, а установка…

Павел невольно поднял глаза на каменное изваяние поэта и встал на колени.

– Господи! Александр Сергеевич, – сказал он отчётливо громко, но на площади стоял такой гул от проезжающих машин, что его слова не слышали ни поэт, ни Бог. – Я же не просил золотую рыбку сделать меня владыкой морей и быть у меня в услужении. Я всего лишь хотел быть полезным людям. Почему же я не только не получил права на это, но ещё больше оказался унижен, проклят, растоптан?

Даже не напрягая слуха, Павел знал, что ответа не будет.

В больную голову Павла Фролова в этот миг пришла дикая идея. А не вернуться ли ему на Канатчикову дачу? Туда, откуда начались его хождения по мукам. Ведь, возможно, совсем не случайно ровно через девять лет ноги привели его на это место. Он устроится санитаром, как старый Козьмич, и будет помогать бесхитростным и несчастным. Может, в этом и есть его истинное предназначение? Может, он напрасно, обуреваемый местью, рвался тогда из психушки?

Месть! Вот где собака зарыта. Душевнобольные никогда никому не мстят. А он тогда оказался среди них единственным здоровым, если взялся мстить всему человечеству. Хотя ещё вопрос – у кого душа больная? У лютующих на воле или у насильно запертых в клетке?