Марк Довлатов - Сад любви. Секс-рассказы

«За это?»

«За то, что ты такая, какая есть».

«А какая я, Мишка? Развратная?»

«Ты маленькая девочка, вкусившая плод с Древа Познания и ставшая Евой».

«Ты думаешь?»

«Я уверен».

«Так Ева тоже так делала?»

«Конечно».

«Ты точно знаешь?»

«Абсолютно».

«Фух, аж полегчало. Давай спать?»

«Давай, моя хорошая».

Она уже давно спала, а он сидел на кухне, пускал кольца дыма в потолок и думал, что никогда ее не бросит, если она захочет быть с ним, что бы ни случилось и какой бы она ни стала, что ни одна другая женщина не узнает вкус его спермы, что они проживут всю жизнь вместе и умрут в один день.

А сейчас? Когда она это делает. Ты то же самое чувствуешь? Нууу… Первый раз всегда первый раз. Но и сейчас. Каждый раз это не только пик наслаждения, но и высочайший символ любви. Полное слияние. Духовный апофеоз. Ну ты, Майкл, и воспарил, блин. Щас стихи еще начнешь писать. Гекзаметром. Давай-ка в магазин съездим. Скоро уже и обед.

Его верный Х5 завелся с пол-оборота и за пять минут домчал его до супермаркета. Так, чем же мы сегодня будем питаться. Пива надо взять упаковку, чипсов разных да сосисок немецких… Батон и масло, горчица и кетчуп – что еще надо для полного счастья. А надо еще девочке нашей сладкого купить. И сока. Что тут у нас есть? «Нутелла», сливки в баллоне, шоколад с миндалем. Или с вишней? А обе и возьмем. И фруктов надо. Все? Колы. Вроде все.

Дома он разгрузил пакеты, распихал продукты и закурил. Раздались первые аккорды Раммштайновской «Америки», Тимка, он схватил телефон.

– Привет, брат.

– Привет.

– Чё делаешь.

– Пиво пью.

– А чё так рано-то.

– А Дашка убежала.

– Чего это? Поцапались?

– Не. Просто. Обиделась.

– На тебя?

– На папу римского, блин.

– А чё ты там такого опять утворил.

– Да понимаешь… Все так хорошо утром было…

– В постели?

– Ну да.

– И что потом?

– Она так классно сосала…

– Первый раз, что ли?

– Та не.

– Так что ж.

– А мне так захотелось… до смерти прямо… и я не удержался и… А она надулась. И убежала.

– Нууу… Вернется.

– Да вернется. Я не о том.

– А о чем.

– Ну почему другие девчонки запросто это делают. А она не хочет.

– Может, стесняется. А может, у нее в голове шаблон из бабских рассказов засел, что мужику только это и надо, а потом он тебя сразу бросит.

– Слушай, а Белка…

– Тимка. Чужой опыт тут не поможет. Только испортить все может.

– А что же делать.

– Нууу… Ты можешь попытаться поговорить с ней. Вытащить из нее, что в ней там засело. Что-то там обязательно есть. Ты же ей так делаешь?

– Ну да.

– Вот. Камасутру ей покажи… то-сё… И потом… она должна чувствовать, что ты ее любишь.

– Так я ее и люблю.

– Она должна сама захотеть сделать это. Тебе. Подарок. Понимаешь? И она тебе должна верить. Что ты ее не предашь.

– Да я, блин..! Да я для нее что хочешь!

– Ну вот ты сейчас что делаешь.

– Пиво пью.

– То-то и оно.

– А чё ж мне делать. Если она убежала.

– Вот ты чурбан. Ты пойди ей цветы купи. И торт. И скажи, что сегодня у вас праздник.

– Какой праздник. Восьмомарта прошло уже.

– Праздник любви. Женщина любит ушами. Пусть она почувствует это.

– Ты думаешь?

– Я думаю.

– И тогда она…

– Ну может и не сразу. Она должна привыкнуть. Это как зеркало: если ты ему рожи корчишь, оно тебе улыбаться в ответ не станет.

– И ты думаешь, что она может сама захотеть?!

– Может, Тимка. Все зависит от тебя.

– Черт, я как-то думал, что это зависит от нее…

– Неправильно ты думал.

– Слушай, цветы там… это я щас. А, может, еще что надо?

– Ну заедь в «Малахитовую шкатулку» и купи ей что-нибудь.

– Так у нее ж не день рожденья.

– А ты ей скажи, что тебе просто захотелось сделать ей подарок. В память о.

– Так она вообще взбеленится.

– А ты попробуй.

– Нууу… ладно. А чё купить-то? Кольцо? Так я размер не знаю.

– Купи кулон. С опалом. Он и по цвету похож. И она будет вспоминать.

– Ну ты круто придумал! Так я побёг?

– Дуй.

Михаил нажал отбой и почувствовал, что ему самому страшно захотелось пива, он достал из холодильника банку «Карлсберга», крякнул ушком, сделал добрый глоток и закурил. Ты еще и не самый большой Дуридом, Майкл… Хотя и у тебя бывает. Ну бывает. У всех бывает. Ладно, давай возьмем чипсов, да включим телек.

На местном мухосранском канале рассказывали о новой инициативе мэра, о развитии в городе клубов для молодежи по интересам. «А какие у молодежи интересы? У них одна любовь на уме. Вот мы и решили открыть в бывшем Дворце пионеров новое кафе, чтобы было им где уединиться… поговорить… Интерьер разрабатывал известный парижский дизайнер Ив Вотлер. Там будет много уютных укромных местечек, чтобы можно было… Ну, вы понимаете…». Да уж, знаем мы твои интересы. Видали сами. Это если в твоем кафе будет, как тогда у Белки в кабинете… А может, тебе на своем сайте сделать новый подраздел? В разделе «Фетиш». Соски там… бутылочки… слюнявчики… И костюмы строгой мамы. Это какие? Нууу… с большим декольте. Но в темных тонах. Юбка в обтяжку. Черные чулки. Черные туфли. И фото сделать с Анной Сергеевной. С бутылочкой. Та не, у нее и без бутылочки… сиськи будь здоров. Сидит она так на диване… а мэр с голой задницей у нее на коленях лежит… А она его по жопе лупасит. И он счастливый. Вот ты какой, Майкл. Какой. Недобрый. Господи, это ж Белка его тогда ремнем лупасила, для катарсиса. Может, и не только… Может, у нее тайная страсть к пожилым мужчинам? Эдипов комплекс. Или нет, Электры. А Фрейд говорил, что у женщин с взрослением развивается зависть к пенису. Вот они и хотят… А знатные дамы ему рассказывали, что сосали член во сне. Это в девятнадцатом-то веке! Умереть не встать.