Виталия Доманская-Бойко - Неизлечимые. Из воспоминаний

И о своём украинском патриотизме такие товарищи, не стесняясь, кричат на скамейках в парках с бутылкой крепкого пива в руках, не понимая, что щедрая материальная помощь из их рук в призывных пунктах -это так далеко от истинного национального героизма. Морщусь от неприятных воспоминаний об этих людях. Глубоко вздыхаю, задерживаю дыхание на пару секунд, и выдыхаю с облегчением. Мне больше не придётся находиться в этом окружении. Отныне я хочу создавать вокруг только комфортную обстановку из уважения к себе! Какое приятное чувство снова себя уважать. Когда жизнь успела стать пресной на вкус? Когда яркие краски моей любви к жизни померкли, и окрасились в сумрак ночи? Как из трепетного и волнительного отношения друг к другу, мы смогли взрастить холод и равнодушие, с некой неприязнью и обидой о потраченном впустую времени?

Записываю в блокнот кричащие рифмы в моей душе.

Невесомостью ночь манит.

Погружает в стихию сна.

Силуэт незнакомца-магнит.

Где же встретить тебя, Весна?

Если встречу, то как узнать?

Как понять мне, что это ты?

На каких же просторах искать?

И в каких уголках Земли?

Я к тебе полечу на свет,

Как бесстрашный ночной мотылёк.

Дай же только сигнал, дай ответ.

Дай же только любой намёк,

Как узнать мне тебя в толпе?

Среди сотен безликих птиц?

Я найду тебя, будь во мне

Без запретов и без границ.

Будь же шёпотом громким в глуши.

Фиолетовый сон долой.

Там, где пропасти рубежи-

Будь же крыльями за спиной.

**

– Простите, не выходите? -отвлёк меня голос

Я осмотрелась вокруг. У нас первая остановка.

– Выхож. Пожалуй, выпью кофе.

– На этих заправках такие вкусные ход-доги. Всегда их ем по дороге-промолвила моя соседка.

Я даже не заметила, как автобус сделал остановку.

Заказываю себе апельсиновый латте, и погружаюсь в безмолвное наблюдение за суетливыми пассажирами автобуса, попивая легкий, воздушный, пенный кофе с цитрусовым ароматом…

***

Резкий толчок автобуса пробудил всех пассажиров. На часах 4 утра. Нам предстоит пеше пересечь таможню. Автобус дальше не едет. Выхожу за чемоданом. Холодный утренний воздух резко окутывает все тело, пробирая до мурашек. Волнение охватывает душу в кольцо. Граница! Звучит ужасающе. Я слышу это название уже три года, и никак не могу понять, наступит ли момент, и я перестану нервничать всякий раз попадая в место раскола государства; место раскола моего сердца на две половины? Строгий человек в форме задаёт мне вопрос на государственном языке Украины, на какой территории я проживаю чаще? Отвечаю на украинском, чтобы не возникало дополнительных вопросов и придирок. Сотрудник продолжает работать, не отвлекаясь, сверяя моё лица с тем, что на фото в паспорте. Задерживаю дыхание. Сердце колотится так сильно, что кажется грохот его слышен на всю округу.

– Держите ваш паспорт. Крыму привет от Украины-сказал мне на русском языке тот же пограничник, расплываясь в миролюбивой улыбке.

От неожиданности улыбаюсь.

– Обязательно-еле промолвила я.

Выдыхаю с облегчением. Меня трясёт то ли от холода, то ли от волнения. Направляюсь на российскую границу, которую прохожу без проблем. Тут знают, что я еду домой. Мне желают приятного пути «зеленые человечки». Которые получили такое прозвище во время государственного переворота в Крыму.

Захожу в автобус. Выбираю место у окна. На часах 5:15.Дрожа от холода, закутываюсь в огромных размеров, словно плед,,шерстяной шарф. Склоняю голову на стекло. Собрались ещё не все пассажиры. Морально я дома. Позади вопросы пограничников, моё волнение; позади Егор и его семья; мой любимый-нелюбимый город Харьков,,который покорил меня и покорился мне. Всё позади. Я дома… Я беженец… Бегу от проблем и себя… Отчий дом, как здравница. Мать вернёт меня к жизни своей любовью и заботой. Её привычное «Всё будет хорошо, моя Маруся.«И даже если не будет, я поверю ей на какое-то мгновение. Потому что искренние слова матери дают надежду. Тепло её рук затягивает мои душевные раны,,восполняет силы и поднимает боевой дух. От этих мыслей в голове всплывают образы матери. Такой молодой,,с мягкой улыбкой на лице,,в велюровом бирюзовом халате с чёрными мелкими листьями, равномерно разбросанными по всему подолу..Её чёрные кудрявые локоны спадают волнами на плечи. А сладкий аромат ванильных булочек впитался в кожу её рук,,пока она годы напролёт работала пекарем. Я скучаю по её бархатному звонкому голосу. Имея тяжелую, по местным меркам судьбу, мать сохраняла огонь в глазах, на который я готова мчать, подобно мотыльку,,опаляя свои крылья, в жажде отогреться от холодного равнодушия серых будней.

Читать дальше