Анастасия Головачева - Моя Мерлина

Я сделал глоток медовухи. Вкус на моих губах был так сладок. Мой мозг буквально обволокла уверенность в том, что сладость эта происходила не от напитка, а от той, кто пил его до меня. Мне доводилось и раньше пробовать эту разновидность алкоголя, но такой изумительной, как сейчас, в ту пору она не была.

–Ты любишь медовуху? – спросил я, возвращая бутылку.

–Да, – Мерлина уже закрывала крышку, – мой любимый алкоголь. Такой вкусный. Так ласково пьянит мозг в отличие от других. Но пью я ее крайне редко.

–Почему же? – я позволил себе присесть рядом на косую лавочку.

–Потому что денег нет,– Мерлина саркастически выставила напоказ свой язык, явно поддразнивая меня, – она вдвое дороже того же пива. А если я хочу напиться, то предпочитаю цену качеству. Медовуху же покупаю строго для души, чтоб побаловать себя.

О, я готов был тогда скупить все литры этого напитка в близ лежащих пивных магазинах. Но мой порыв вовремя остановили правильные качества: умение сдерживаться и вести себя прилично. Я решил, что эту девушку нельзя пытаться купить. Надо действовать как-то иначе.

Мерлина же поднялась с лавки, отряхнула заднюю часть бедра и вскинула рюкзак на плечо.

–Спасибо, что проводил,– она двинулась в сторону того самого единственного подъезда с обшарпанной дверью.

Я смотрел не удивленно, нет, скорее ошарашено. Она прочитала все эмоции в моем взгляде. И то, что я был удивлен, что пристанище моей девы находится в столь убогом помещении, и то, что моя дева меня сейчас же покидает.

–Если хочешь, приходи ко мне пить чай. Правда у меня ремонт и тараканы, но чай, все же, отменный,– моя Мерлина пожалела меня, как любая настоящая девушка, она не могла выносить столь жалостливых глаз, какие были у меня в тот момент, – естественно, в другой раз.

Мерлина скрылась за толстой коркой старой деревянной двери, а я, как конченный дурак, так и остался стоять посреди древнего советского дворика.

И вот после очередного краха на поприще любовных игрищ ты вновь зарекаешься, что больше ни-ни, любви, мол, нет, еще раз и ни разу. Живешь себе, задрав горделиво нос кверху, кидаешь на противоположный пол взгляды, наполненные лишь скептической оценкой и отсутствием чувств… Как вдруг…Появляется кто-то, кто, словно острым ногтем указательного пальца отскрёбывает с твоего, казалось, зачерствевшего сердца корку, оголяя мясо, которое все еще способно кровоточить, выделять лимфу. Поначалу ты, словно под опиумом, теряешься в забытьи, завалив хламом романтики прошлый горький опыт. Вникаешь при каждой встрече в глаза, смотрящие в твою сторону, улавливаешь каждую интонационную подвижку слова, которое пускает этот новый кто-то в твой адрес при вашем разговоре, ожидаешь встречи, хоть мимолетной. В общем, начинаешь все заново. Таков уж человек, ты никуда от этого не денешься. Но вот, вновь наполненный романтическим воодушевлением, ты узнаешь нечто, что снова разобьет, нет, размозжит твои чувства о холодный и жесткий бетон реальности. Например, случайно узнается, что твоя мнимая новая вторая половинка уже кем-то занята. Особенно болезненно, если этот кто-то будет хуже тебя. Тогда вопросы "как?" и "почему?" будут тяжелым чугунным молотом отбивать в твой разум, оставляя в нем отзвуки лютой боли. Или окажется, что ваши разговоры так теплы и кротки, потому что этот кто-то нашел в тебе лишь друга, которого так долго ждал и звал. Для него эта дружба может быть чем-то дорогим и ценным. Но для тебя это ЛИШЬ дружба. Или окажется, что этот человек просто чуток, добр и вежлив душой, а ты за бельмом опьяняющего чувства надумал себе уже целые сюжеты самых острых и волнительных историй о вашем будущем. В общем, много что может свалиться на твою голову озарением, разбивающим в пух и прах все твои новые надежды и мечты о романтике и влюбленности. Не важно, что это будет. Важно, что череда событий, разбивающих твое сердце, вновь повторится. И ты снова будешь зарекаться и обещать себе, что ни-ни, любви, мол, нет, еще раз и ни разу. Ты будешь уверен, что в этот раз сдержишь обещание, потому что хватит тебе уже терпеть боль разбитого сердца, надоело его зашивать, ведь места нет уже живого, одни нитки, все штопано. Скрепя зубами, впивая ногти в ладони, дома ночью в одиночестве ты разрушишь очередную иллюзию любви в своем сердце. До тех пор, пока это не повторится снова. И проблема не в этом. Проблема в том, что для таких жизненных путей существует некая развилка… Либо в конце всех этих круговоротов ты поймаешь за хвост свою золотую рыбку, ну ту, которую зовут Любовь До Гроба. Либо ты настолько очерствеешь, нет, станешь камнем, который уже не расковыряешь ногтем чьего-то указательного пальца, и этот каменный циник уже никогда не сможет дождаться настоящей любви и познать с ней счастье. И вот в чем настоящая проблема – дождаться, не став циником.