Руфина Раззакова - Нет тебя дороже

Мы не боялись того, что думают о нас другие. От нас зависело, будем ли мы вместе приезжать на светские мероприятия и идти рука об руку по красной ковровой дорожке, или по отдельности. Мы сами решали, что делать и что кому говорить. Магическое Мы – только это было важным. Мы красивые, смелые, умные. И Мы помнили об этом.

Дракоша носил на меня на руках. Я попала в сказку, где меня ждал мой долгожданный принц. Любящее сердце способно творить чудеса. Оно дарит крылья и летит рядышком. Тихое счастье среди шумного бала. Океан тепла посреди зимней стужи. Он готов был взорваться и раскидать всех, когда у меня возникали какие-либо проблемы на работе. Он моя тонна нежности в обличии строгого дрессировщика.

Как и любому нормальному мужчине, возраст которого приближался к четвертому десятку, Дракоше хотелось ребенка. Ребенка хотелось и мне самой. Когда маленькое счастье в лице второй половинки, наконец, настигает тебя, через какое-то время появляется желание произвести на свет общее, одно на двоих, уже большое совместное счастье. Чтобы это чудное чудо носилось по дому и кричало непонятно от чего. Чтобы, как только проснешься, первым что увидели, были не только глаза любимого человека, но и глазки-пуговки общего творения. Комочек безмерной радости. Лучик солнечного света от большой любви.

Но именно на этапе нас поджидало то, что никто из нас не мог предугадать. То, что перевернуло вверх дном всё наше отвоёванное у судьбы, счастье. Пять слов перечеркнувших жизнь как нелепый роман. Любовь, которая в один миг превратилась в черно-белые эпизоды из старой киноплёнки. Отчаянье, поглотившее сердца и заставившее их биться с шумовыми урывками.

Слова-пророчества, прозвучавшие, как в самом страшном сне.

Слова-предречения за годы блаженного семейного спокойствия.

Слова, которые не нуждаются в дополнительном толковании.

Простые слова, упавшие тяжелыми булыжниками в наши души. Одни, на двоих.

… Вы не можете иметь детей…

«Уважаемые пассажиры, наш самолёт совершил посадку в международном аэропорту «Бухара». Температура воздуха в городе + 41…». Даже легкая куртка в городе песков мне точно не понадобится. А в Москве всего + 24 и теплые дожди. Спустившись с трапа, надеваю большие солнцезащитные очки. У меня нет багажа, только ручная кладь в виде незаменимой кожаной светло-коричневой сумки на длинном ремне. Эта сумка повидала больше городов и пережила столько потрясений, что могла бы с легкостью победить в номинации на каком-нибудь конкурсе на звание «Самая яркая жизнь обычной сумки».

Меня часто ругали за то, что я очень сильно привязываюсь к вещам. Ещё с детства я хранила и берегла все свои игрушки, поделки и даже вещи, ставшие мне маленькими. Не могла выбросить порвавшиеся случайно джинсы или растянувшийся свитер. Каждая мелочь, принадлежавшая мне, становилась неотделимой частью жизни. До сих пор в доме моих родителей хранятся журналы и вырезки из газет, которые я собирала. Видео и аудиокассеты со студийными и записанными мной самостоятельно записями. Все полученные в подарок открытки и книги. Различные безделушки в виде бус, браслетов, старых часов… Всё это – память. Это всё, что остаётся от нас.

Перелистывая в памяти страницы дневников, по крупицам собираю собственную жизнь. Окунаюсь в пучину воспоминаний… Сколько городов мне удалось повидать за прожитые годы. Скольких людей мне посылала судьба. Сколько впечатлений и эмоций хранит моё сердце. Сколько тепла и боли помнят мои руки. Сколько тысяч раз улыбались и плакали глаза. И куда бы меня ни заносило время, где бы ни хотели задержать обстоятельства, добровольно я возвращаюсь лишь в один город. Город песков. Жемчужину Востока, хранительницу тайн шелкового пути – древнюю Бухару. Город, в котором я была рождена, в котором впервые начала ходить в садик, а после и в школу.

Я всегда любила этот город. За вековую историю, за архитектурные чудеса, за добродушных и открытых людей. За культуру и хранившиеся семейные ценности, почёт и уважение старшего поколения. За то, что именно этот город подарил мне жизнь, первую любовь и лучшие школьные воспоминания.

Оказавшись в родном городе в самый обычный вторник, я впервые за полгода накрывшей меня безысходности, вздохнула с облегчением. Пустынный воздух нёс в себе сочные ароматы вишнёвых и абрикосовых деревьев. Едва улавливался запах яблочных и айвовых цветков. Природа пела летом. Солнце, разогнав весеннюю капель, грело в полную силу. Отчего-то мне резко захотелось поесть чего-нибудь приторно-сладкого. На выходе из аэропорта, как обычно толпились таксисты. Не глядя, я села в первую рядом стоящую машину и попросила отвезти меня в единственное по всему городу кафе тортов домашнего приготовления. До отъезда моей семьи из города, мы жили рядом с владельцем этого уютного кафетерия. Мы частенько заказывали у него торты по поводу и без. Обожаемый мной торт «пьяная вишня» удавался дяде Анвару лучше всех. Даже моя мама, редкая любительница тортов-безе, уплетала «пьяную вишню» за обе щеки. Выбрав по несколько кусков аппетитных тортов, я с несвойственным мне обжорством, быстро расправилась с лакомым десертом.