Ален Грин - Все цвета радуги

– Дома, за столом. Свежеприготовленные блюда из натуральных по большей части продуктов.

– Выдал. – Она отвернулась и прыснула. – Это, конечно, правильно, но скучно. Может, временами стоит делать исключения? Жизнь тем и хороша, что в ней есть порыв, желание!

– Для тебя вся жизнь – порыв, – не удержался я от ехидного комментария.

– Никогда не думала, что это плохо, – хмыкнула она. – Зато мне не бывает скучно!

– Не сомневаюсь.

Она покачала головой и обречённо махнула рукой, но спустя секунду её настрой сменился. Она озорно подмигнула, словно знала, что рано или поздно я сдам позиции.

– Мой желудок недовольно ворчит, и, в отличие от тебя, он в своих желаниях эмоционален.

– Предлагаю зайти в кафе. Там готовят более или менее нормальную пищу.

– Если для тебя в кафе более или менее нормальная пища, жуткая ты привереда.

– Какой есть.

– Ты-то есть, – подтвердила она, – а у меня денег нет.

– То-то с утра расщедрилась, трапезу из слоек организовала. – Я сцепил на груди руки. – Где же твоя дальновидность? Или голодная смерть входит в твои грандиозные планы? – Я хитро прищурился.

– Издеваешься? – Она грозно сдвинула брови.

– Нет, думаю о желудке, пострадавшем в битве между эмоциями и разумом. – Я упёр палец в место, где её брови хмурились, и слегка толкнул мечтательную особу. Она отступила на шаг. – Пойдём, умилостивим его, а то, боюсь, мне от него попадёт.

Добравшись до кафе, расположенного недалеко от метро, мы уселись за столик и стали ждать официанта. Моя спутница, отпуская в его адрес забавные замечания, увлеченно изучала меню, но я не имел возможности свободно на них реагировать: мои мысли были далеко. Неожиданно я понял, что не знаю, как к ней обратиться. Её имени я не знал! Оля, Саша, Катя, Вера, Ира… – я мысленно подбирал подходящее, но тщетно. Ни одно ей, казалось, не подходило.

– Мне неловко, – я замялся. – Дело в том… – Как же деликатней задать вопрос, чтобы не обидеть её своей невнимательностью? – Тебя как зовут-то?

– Да-а-а-а-а, – протянула она с явным наслаждением. – Дожили вы, Даня Хватцев. Имени собеседницы не знаете! Ай-яй-яй, как некрасиво! – веселилась она. – Может, попробуешь угадать? – Ирония звучала в каждом слове. Значит, задача была не из лёгких.

– У меня сегодня с воображением туго. – Я разумно отступил.

– С чего взял, что воображение понадобится? – деловито поинтересовалась она.

– Предчувствие.

– Правильно, не стоит, не догадаешься.

– Не томи, выдай уже что-нибудь.

– Эмили.

Желая лучше расслышать, я всем телом подался вперёд.

– Что ещё за Эмили! Ты иностранка?

– Наполовину.

– На какую?

– На всю. Папочка провинился.

– А фамилия?.. Стоп! – Я сделал тормозящий жест рукой. – Попробую догадаться – Забияка!

– Остроумие хлещет фонтаном. Фамилия имени под стать – Грин.

– Эмили Грин?! – переспросил я. – Ты же в России живёшь. Может, твоим родителям стоило другое имя подобрать?

– Не поняла, – её сдвинутые брови предвещали грозу, – тебе моё имя не нравится?

– Нет. Да. Тьфу. В смысле нравится, просто среди наших Лен, Насть и Полин звучит нестандартно.

– Я и сама нестандартная, если ты ещё не заметил! – заявила она. – А по поводу имени… Родители хотели в Америку уехать, на родину отца, но судьба сложилась иначе. Отец был славным малым, но…

– Почему был? – Я предчувствовал печальный конец истории.

– Потому что сплыл к себе на родину.

– Почему вас с собой не взял? – чтобы не задеть её чувства, спросил аккуратно.

– У него надо спрашивать. – Она замялась и добавила: – У отца там есть новая жена и новая дочка.

Повисла пауза. Эмили всё глубже утопала в сиденье. Стоило отвлечь её от гнетущих воспоминаний.

– Откуда моё имя знаешь?

– Вас на лекции всех по имени-фамилии отмечают, кто присутствует, кого нет, а я новенькая, и моего имени в списках ещё нет.

Подошёл официант. Мы сделали заказ и стали ждать, когда его принесут. Разговор дальше не клеился. «Неординарное имя с соответствующей ему личностью. Везёт мне!» – веселился я, посматривая в окно на куда-то спешащих прохожих.

Эмили тем временем полезла в рюкзак и извлекла оттуда тетрадь и ручку. Раскрыв тетрадку, она разделила страницу на две части и стала что-то записывать сначала в правый столбик, а потом в левый. Записей справа было значительно больше. Сначала я наблюдал за тем, что она делала, потом попытался прочесть записи, но читать чужие закорючки, расположенные вверх тормашками, сложно. Почерк я видел впервые и не мог разобрать гуляющие по странице буквы. Любопытство – двигатель диалога.