Лана Муар - Оператор моего настроения

– Его? А не ты ли его диванным экспертом назвал? Или это он тебя сопляком окрестил? На дяденьку обиделся? Взрослый мужик, а хуже ребенка!

– Лиз, ну прости, – делая шаг ко мне, Боря попытался обнять, только я вывернулась и спросила:

– За что? За это представление? За то, что вчера поехал на корпоратив, а не со мной, как обещал? Или за то, что мои интересы для тебя ничто?

– Как ничто, Лиз? А серьги? Я же помню, что ты их мне показывала…

– Знаешь что, – сняв сережки, сунула их ему в ладонь и открыла дверь. – Забери их и лучше уезжай. Дядя Сева прав. Вчера надо было приезжать, когда тебя ждали. Когда я тебя ждала. А сегодня… лучше едь домой.

– Лиз…

– Я все сказала. Если не хочешь окончательно разругаться, вызывай такси и уезжай. Будет лучше, если я какое-то время поживу тут.

– Лиз?

– Рокотов, хватит!

Выпроводив Борю за дверь, я опустилась на край кровати и уронила лицо на ладони, пытаясь переварить весь этот кошмар. Один лезет на рожон, второй его цепляет сильнее, третий подливает масла в огонь, а Ярик смотрит на творящееся мракобесие сквозь пальцы и ещё говорит, что парни просто шутили. Какие могут быть шутки, если я прекрасно видела и слышала, как этот Клейстер себя вел. Клоун. Ещё и защищала его, а не Рокотова. Господи, угораздило ведь… Просто идеальный праздник. Семейный. Если бы не дядя Сева, точно закончили бы где-нибудь в больнице.

– Лиз, чай пить пойдешь?

– Ярик, я тебя прошу, уйди и не трогай меня сейчас.

– Хорошо. Попрошу Фаю оставить тебе пирога.

– Спасибо, – киваю и не оборачиваясь спрашиваю, – Ярик, почему ты их не остановил? Только не говори, что не видел, кто все начал. Обязательно нужно было до такого состояния доводить?

– Для Бориса, да. Да и для тебя тоже. Ты же с ним живёшь по инерции, Лизон.

– Ну простите не у всех бывает такая любовь, как у тебя. Кому-то и по инерции приходится.

– У всех, Лиз. Просто кто-то ее ищет, а кто-то бросает поиски на полпути. Я свою нашел в тридцать пять, тебе тридцать два. Как минимум, три года у тебя точно есть.

– Ярик, иди в задницу со своими шуточками. Ты охренительный адвокат, даже спорить не буду, но как психолог – дрянь последняя. Лучше занимайся своими делами и не лезь ко мне в душу.

– Хоть в чем-то я хорош.

– Ой, все.

– Дверь закрыть?

– Обязательно. А то принесет ещё какого-нибудь доморощенного советчика.

– Кто знает, может он окажется в этом лучше и даст толковый совет.

– Твою мать, Ярик!

– Ушел-ушел.

Бесшумно прикрыв за собой дверь, он пошел по коридору, а я помотала головой и потянулась к последней целой пачке сигарет, лежащей на столике. Меньше чем за сутки скурила то, что купила на несколько дней. Везде один сплошной кошмар.

Уровень настроения – минус бесконечность. Бултыхается где-то в таких глубинах, что раньше охрипнешь в конец и зааукаешься до тошноты, пытаясь до него достучаться. Одно счастье, что никто не лезет, не стучится и не приходит узнать где Лиза и почему у Лизы нет настроения, когда в доме ёлка, шумная компания, любящая родня, море всего вкусного и океан алкоголя на любой вкус. Но пить не хочется. От одной мысли о чем-то крепче чая голову сводит спазмом, а горло отрицательно мотает своей головой, если она у него есть. Нет-нет-нет. Лимит на ближайшую неделю превышен шампанским и заполирован никотином сигарет, которые, как назло, кончаются с сумасшедшей скоростью. Фае придется месяц проветривать комнату после меня и пепельницы с ёжиком окурков. Выщелкнув предпоследнюю сигарету, долго кручу ее в пальцах и засовываю обратно, а, услышав приближающиеся по коридору шаги, решаю стрельнуть пару-тройку у идущего: тетя Зоя в этом крыле приютила меня, Фила с Ритой, Мстислава с Сашей и Максима. Некурящие и родители Алисы разместились частично в гостевых на первом этаже и в правом «хозяйском» крыле. Прислушиваюсь к шагам, чтобы не они не остановились у двери напротив, и, когда уверенная походка топает дальше, выхожу из своей комнаты и тут же ныряю обратно, увидев кому она принадлежат. Принесло же на мою голову! И в чью комнату он попёрся? Спиной подпираю двери, а перед глазами маячит раскрытая пачка на столе. Все через одно место, будто одним днём на меня посыпалось из рога изобилия. Только не счастье-удача-успех, а ругань-нервы-задница. Выходить и просить сигареты после всего, что свалилось на мою голову из-за этого парня – с него все началось, – не хочется ни в какую, но спускаться и искать Фила или Мстислава хочется ещё меньше. Выждав, когда снова раздадутся шаги, идущие уже обратно, пропускаю их немного дальше и, как на собственную казнь, выхожу в коридор: