Юлия Ковалькова - # Партия

«Чёрт. Проклятье. Putain moron. Сукин ты сын!»

Сообразив, что я только что попытался сделать, отдёрнул руку и впился зубами в губы. Не помогло. Зажмурился и саданул о кафель ладонью.

– Саш, ты что? – Распахнув дверь ванной, на меня вопросительно уставилась Лиза.

– Ничего… Пошли спать, – избегая смотреть на неё, я выключил воду. Не вытираясь, выбрался из ванной и прошёл мимо неё, не забыв прихватить с собой полотенце.

И вот теперь я, мысленно чертыхаясь, сидел в своём кресле и размышлял о том, что я – идиот, сродни мазохисту. Думаете, зачем я предложил «балерине» эту совместную поездку? Чтобы переспать с ней в Праге? Чёрта с два! Я действительно не мог оставить её здесь. Почему? Да потому что за три дня Павлова «достала» меня и почти прибрала к рукам Шевелёва. И мне совсем не улыбалось узнать, за сколько дней она очарует весь мой департамент. Ещё бы: пара таких красных юбок – и в ноги к ней упадут и Алтухов, и Фёдоров, и остальные двадцать шесть моих обормотов.

Подумав о превратностях судьбы, заставляющей меня выбирать между тем, что я должен делать, и тем, что я делать хочу (будь моя воля – «балерина» уже вылетела бы на улицу!), потянулся к АТС и нажал кнопку с цифрой «1».

– Да, Саша, я тебя слушаю, – прозвенел в динамике сочный голос Тарасова.

– Вячеслав Андреевич, свободны? – поморщился я (ненавижу, когда Тарасов называет меня по имени).

– Для тебя я свободен всегда, – подчеркнуто корректно произнёс генеральный.

– Тогда я сейчас зайду.

– Давай, я тебя жду.

Бросив трубку, я отправился в западное крыло – туда, где был запертый кабинет хозяина и царские хоромы нашего генерального. Пройдя ресепшен, кивнул Наде (работала эта девочка у Тарасова, но, кажется, была совсем не против пойти под меня) и без стука толкнул дверь. Невольно хмыкнул, обозревая желтые стены, плотно увешанные разноцветными грамотами, яркими сертификатами, вымпелами, полками с бесконечными сувенирами и фотографиями Тарасова в окружении власть имущих; шкаф, уставленный дорогим алкогольным барахлом (ничего не напоминает?). Наконец, уперся взглядом в узкую переносицу Тарасова. Вячеславу Андреевичу надо отдать должное: зная, что я его откровенно недолюбливаю, он при виде меня расцвел добросердечной улыбкой:

– Привет, привет, Саша! Давно ты ко мне не заходил…

«А я вообще бы к тебе не заходил», – мрачно подумал я, разглядывая Тарасова, с трудом вынимающего из кресла своё располневшее тело. Выбравшись из промежутка, образованного сидением барского трона и чёрным столом, Тарасов дружелюбно протянул мне ладонь:

– Присаживайся. Что с тендером?

– Нормально всё с тендером. – Сев, коротко обрисовал ситуацию, требования заказчика, после чего перешёл к самому главному: – Нужна ваша виза на поездку в Чехию для Павловой и, – я невольно сглотнул, – для меня.

Никогда не видели, как выглядит человек, который с разбегу врезался в дерево? Вот это сейчас в точности описывает шок на лице Тарасова.

– Э-э… – выдавил он. Откашлялся и спросил: – Саш, ты это серьёзно?

– А что, похоже, что я шучу? – я заломил бровь.

– Да нет. Просто… – Тарасов раздражённо дёрнул щекой, подбирая слова.

– Что «просто»? – Я склонил голову к плечу. – Просто на меня не похоже? Или просто не похоже, что Павлова пока ещё мой зам, а значит, я имею полное право задействовать её там и тогда, где я посчитаю нужным?

– Нет. Просто обычно организацией обучения у тебя занимается Шевелёв, – кашлянув, пояснил Тарасов и заглянул мне в лицо. – Слушай, а ты не хочешь поехать вместе с Вадимом и оставить Наташу здесь?

– Слав, – откинув всякие сантименты, произнёс я, – ты же прекрасно знаешь, почему я этого делать не намерен.

Лисьи глаза Тарасова моментально сузились.

– А что, если я против вашей совместной поездки с Павловой? – тихо, но жёстко спросил он.

– Ты – да, возможно. Но ты – пока не хозяин.

Думаете, этой фразой я перешёл Рубикон? Ничуть: я привёл в чувство Тарасова. Его глаза, гневно вспыхнув, моментально погасли.

– Ладно, хорошо. Согласен, – с неохотой пробормотал он. – Неси паспорта. Я дам Наде отмашку.

– Супер, спасибо. Кстати, мне будет нужна бизнес-виза.

– Не получится, – и Тарасов расплылся в сладкой улыбке. – Ты же знаешь, что сейчас…

– Знаю, – перебил я. – Ну нет так нет, – я встал. – Кстати, по поводу завтра…

– Помню-помню, – благосклонно ответил Тарасов, – в «Пушкине», в восемь вечера. Буду!

Теперь пришёл мой черёд ошарашенно моргать, потому что вообще-то я собирался сказать Тарасову, что завтра уйду с работы пораньше. Но не оскорблять же генерального просьбой не заявляться в ресторан, к тебе на день рождения, даже если ты с ним на ножах?