Наталья Семёнова - Моё тайное увлечение

Мысленно рычу от досады на саму себя. Крепко же я подсела на их общение. На Рому. На парня, который мне сегодня угрожал…

Проклятье.

Что он вообще имел в виду под словами: я теперь тоже под колпаком? Собирается за мной следить? Я, кстати, поэтому ещё долго не рвалась домой от Насти, когда она вернулась – боялась застать его всё в той же позе на той же лавке. Но меня пронесло, отчего я даже неожиданно расстроилась. Видимо, подсознательно всё же хотела ещё раз с ним поговорить. Будь даже этот разговор продолжением угроз.

Ох.

Я ещё долго не ухожу спать, даже после того, как родители желают мне спокойной ночи и оставляют меня одну. В голове крутятся и крутятся то мысли о нашей с Ромой встрече, то мысли о веселье на заброшенной территории. И так по кругу, и сердце словно не на месте. Словно упускаю что-то важное. Словно должна быть совсем в другом месте. Ха-ха – словно меня там ждут.

Наконец когда время уже близится к трём часам ночи, я решаю вернуться в свои законные владения. Народ под моим окном уже должен был разойтись по домам.

Оказавшись в своей комнате, я сначала прислушиваюсь к звукам с улицы, а уже потом, когда слышу лишь стрекот кузнечиков, с облегчением выхожу на балкон. Делаю глубокий вдох вкусного воздуха летней ночи и тут же выдыхаю его, словно я освободилась от какой-то ноши. Словно болезнь отступила. Стою в полный рост с гордо выпрямленной спиной, как уже давно не стояла. И улыбаюсь звёздам.

Надо бы отправляться спать.

Опускаю взгляд с неба и тут замечаю у низкого здания какое-то движение. Приглядываюсь и без труда узнаю в крадущейся к одному из выбитых окон тени силуэт Ромы. Его неторопливая походка, чуть опущенные плечи и голова с вечно взлохмаченными волосами, руки в карманах джинсов. Это точно он. И не совсем крадётся – идёт себе не спеша, а затем с лёгкостью запрыгивает в то самое окно, к которому шёл.

Возвращаю отвисшую челюсть на место и сглатываю застрявшее в горле недоумение.

Что он там забыл?

Несколько минут жду, что он выйдет обратно, но он не возвращается и через полчаса.

Господи, он там что, ночует?! С ума сойти…

В общем, постояв ещё две минуты для надёжности, я иду спать. Хоть простой я на балконе всю ночь, а ответа на главный вопрос: почему? – я не получу.

Буду размышлять над другими способами, как утолить своё неуёмное любопытство.

Поутру… ну как поутру? Для меня поутру, для остальных – время обеда. В общем, первым делом, как я просыпаюсь, иду на балкон. Осторожно осматриваю тихую местность, чувствуя некоторое разочарование оттого, что не вижу кое-кого на привычном месте, и уже тогда отправляюсь умываться.

За завтрако-обедом мама хмурится, глядя в окно, и, когда я запиваю молоком омлет, задаёт мне вопрос, который заставляет меня поперхнуться и закашляться:

– Дочь, у тебя появился поклонник?.. Появился? – улыбается она, спеша ко мне, чтобы похлопать меня по спине.

– Ч-что? – вытираю сопли и пытаюсь отдышаться. – С чего ты взяла?

– Этот мальчик во всём чёрном с самого утра сидит на лавочке возле нашего подъезда и попеременно смотрит в наши окна.

Эти слова, словно укол адреналина, который мгновенно разгоняет бег сердца до скорости света. Подскакиваю к окну и реально вижу на лавке Рому! И он как раз поднимает глаза, неминуемо встречаясь со мной взглядами. О-фи-ге-ть.

Его губы искривляются в ехидной усмешке, а приложенные к виску два пальца отдают мне честь.

Я не отскакиваю от окна только потому, что нахожусь в огромном шоке.

«Как дела, мышка?» – читаю по его губам.

– Странно, что вы не обменялись номерами, – выводит меня из ступора голос мамы за спиной. – Вы же современная молодёжь! Или он тебе не нравится, а таким образом преследует? Может, с ним стоит поговорить твоему отцу?

– Нет! – пугаюсь я, разворачиваясь к маме. – Не нужно никому ни с кем разговаривать. Он мне нравится. В смысле, всё нормально. Мне ничего не угрожает.

Кроме разве что инфаркта в столь юном возрасте от всех этих свалившихся на меня переживаний.

Мама, тихонько хмыкнув своим мыслям, загадочно улыбается:

– Так выйди к нему. Не просто же так он ждёт тебя с самого утра…

Именно. Далеко не просто так… Только контекст у этого ожидания совсем не тот, что вкладывает в него моя мама.

К сожалению. Моему.

– Знаешь, – продолжает мама, – его лицо мне кажется знакомым…

– Мы с ним учились в одном классе. Это Рома Чижов.

– Чижов… – задумывается она. – Так-так… О! Помню на одном из родительских собраний его папу… Не самый любящий родитель.