Юлия Резник - Невозможный Роман

– Эй! Шеф, ну, ты еще долго тут сидеть будешь? Цигель-цигель!

Роман захлопнул папку и уставился на собственного зама. И по совместительству доброго друга еще со школьных времен – Артура Макарова.

– Что?

– Говорю, ждут тебя! На собеседование, ну? Ты что, забыл?

– Забудешь тут… – пробурчал Поляков, выбираясь из-за стола и собирая папки с резюме в одну стопку.

– А что старуха хотела?

– Руки выкручивала. Вот скажи мне, откуда она знает, что сегодня у нас собеседование?

– Может, ты говорил?

– Может, и говорил.

– Так что там про руки-то?

– Ничего. Хоть бери и разгоняй всех. Её величество, видите ли, уже определились.

– Серьезно?

– Похоже, что я шучу? Вот! Знакомься. Наш новый художник-реставратор.

Роман впечатал в грудь другу папку.

– Так что делать будем? И правда, отменять собеседование?

– Вот еще! Не знаю, в курсе ли эта дамочка о том, кто за нее хлопотал… Но если нет – пусть помучается. Ей будет полезно.

– Ну, ладно. Чего ты завелся? Вроде, хорошие работы. Опять же, в Роял колледж оф арт кто попало не учится… А если запорет нам фрески – вытолкаем взашей, – свои предложения Артур высказывал на ходу.

– Я еще посмотрю, что там у нее за презентация, – сварливо заметил Поляков, прежде чем толкнуть дверь в конференц-зал, в котором уже собрались все приглашенные. Роман уселся в торце, по правую руку от него плюхнулся в кресло Макаров.

– Ну что, начнем?

Присутствующие синхронно кивнули головами. Вдруг дверь в зал распахнулась, и в нее ввалилась… эм, девушка. Щуплая, невзрачная, всклоченная до невозможности… В руках у нее была толстенная папка, которую она тут же с облегчением сгрузила на стол.

– Извините за опоздание. Аглая Васильева… еще раз извините.

И вот это будет работать с ним? За что, господи? Я же был хорошим мальчиком. Ну, почти…

Рядом, маскируя смех за наигранным кашлем, тихонько хрюкнул Артур. Роман бросил на друга недовольный взгляд. И пока Аглая Васильева усаживалась, дал слово первому претенденту. За ним последовал второй, а потом черед дошел и до Аглаи. Макаров в очередной раз хрюкнул.

– Ну, что еще? – раздраженно шепнул Поляков.

Артур воткнул в телефон и тихонько продекламировал:

– Аглая – дочь Зевса и Эвриномы. Значение слова – блеск, красота, радость… Судя по тому, что она не блещет ни красотой, ни еще хоть чем-то по крайней мере, с чувством юмора у нее должен быть полный порядок. Может, зря ты психуешь. Вдруг нам повезло?

Роман перевел полный сомнения взгляд на Аглаю, которая, видя, что руководитель проекта отвлекся, замолчала и неловко провела ладонями по костлявым бедрам.

– Продолжайте, – нахмурил брови Роман.

Честно говоря, с таким же успехом Аглая могла бы просто молчать. Поляков так сильно обозлился, что вовсе её не слышал. Те предложения и замечания, которые бы в обычной ситуации полностью его захватили, сейчас проходили мимо него.

– Слушай, а мне понравилась! – подвел итог Макаров, когда все закончилось.

– Что именно?

– Ее презентация. Кажется, девочка нам попалась толковая.

– Ничего особенного. Я бы предпочел Звойничевского. Вот, у кого школа. А это… так. Недоразумение какое-то. Ни рожи, ни кожи, ни нужного уровня. – Роман шагнул в бок, пропуская выходящих из лифта, и наткнулся взглядом на светло-серый, как будто прозрачный, Аглаин взгляд.

Приплыли.

В тот день было полно работы. Роман освободился ближе к ночи, и хоть сил ни на что не осталось, в бар все же свернул. Хотелось выпить. Чтобы успокоить расшалившиеся нервы. Рядом привычно зудел Макаров:

– Я только пива безалкогольного выпью и сразу домой.

– Что так?

– Пфф… Ром, у меня жена вообще-то, ребенок маленький.

– Ну да, ну да! Прощай счастливые деньки. Разве я не предупреждал тебя?

– А разве я жалуюсь?

– Так сам говоришь, что домой…

– И это прекрасно, шеф!

– Стареешь, – растянул губы в акульей улыбке Поляков. – Либо врешь.

– Вру? С чего бы, Ром? Устал я от этой движухи, она мне не в кайф.

– Ну-ну, – недоверчиво протянул Роман.

Сам Поляков был полностью доволен своей жизнью. Днем встречи, проекты, совещания, вечером – клубы и красивые женщины. Так он чувствовал, что в обойме. Вот он я. Молодой, креативный, успешный. Тридцать пять! Разве это возраст для мужчины? Роман был уверен, что нет. Ну, или пытался в том себя убедить, отгоняя прочь мысли о стремительно ускользающем времени. И спешил… спешил все успеть, урвать от жизни по максимуму.