Алёна Нефёдова - Принц в розовом пальто

– Ладно, Анфиса, ближе к делу, рассказывай. И не двигай мне эти тапочки, я даже разуваться не буду. Лучше поскорее отвезу Его Высочеству к врачу.

– Детка, я все записала на видео, как ты меня научила. Я тебе его скину на Вотсап, и ты сможешь все показать этому бестолковому заместителю Борисыча. Ох, ну как же он не вовремя уехал в этот промозглый жуткий городок.

– Почему бестолковому? – выхватываю я самое важное из ее пламенной речи. Принц у нее известный капризуля, не всякому ветеринару в руки дается. А удерживать этот на первый взгляд крохотный комок, когда он начинает выражать свой социальный протест – тот еще квест: утихомирить беснующиеся три килограмма яростного негодования, и при этом не сломать излишней старательностью тонкие хрупкие косточки можно, но сложно. И нервнозатратно для всех присутствующих.

– Да потому что мне пришлось целых три минуты объяснять ему, кто такой Его Высочество. И этот, с позволения сказать, коновал еще и шутить изволил.

Ну ладно, будем надеяться, что заместитель Евгения Борисовича всего лишь плохо знаком с клиентами своего шефа, но дело свое знает так же хорошо, как и проверенный временем, старинный друг Анфисы.

– Детка, вот моя карта, и не вздумай отнекиваться, расплатишься ею. Пусть берет все анализы, делает ренгтен, кардиограмму, узи, все что надо, лишь бы это помогло моему сыночке, – Анфиса одной рукой ловко застегивает шлейку, усыпанную ярко сверкающими стразами, надевает на пса расшитую опять-таки стразами – ох уж эта Анфиса и ее страсть к драгоценностям – дубленку пепельно-розового цвета, а второй сует мне золотую Мастер-кард. – Код ты помнишь. Два пять один один.

– Помню, Гавриловна, помню. Твой день рождения. Хотя я тебе сто раз говорила, что это самый распространенный пароль, который легче всего связать с тобой. Ты его так и не поменяла?

– О-о-о, я тебя умоляю, солнышко. Кому придет в голову интересоваться днем рождения девушки столь преклонного возраста? – отмахивается от меня Анфиса, пока я, качая головой, прячу ее карточку во внутренний карман пуховика. – И вот еще держи наличку. Вдруг понадобится.

– Анфиса, зачем так много? – возмущаюсь я при виде крупных розовых банкнот.

– Много не мало, мне будет спокойнее. Ты на такси? Он тебя ждет?

– Нет, я пешком прибежала.

– Лизок! Сколько раз я тебя просила не гулять в столь позднее время. Это опасно. Такая красивая молодая девушка…

– В таком старом, потрепанном пуховике пройдет незаметно по темному-темному лесу. И даже Серый Волк на нее не польстится.

– Тьфу на тебя, шутница. Так, сыночка, ты идешь сейчас с Лизой к хорошему доктору Бори… Ох, черт, к другому хорошему доктору, чье имя я уже и забыла. Как его там… Где же эта визитка… – Гавриловна судорожно хлопает себя по бокам, словно надеясь отыскать на роскошном халате карман с затерявшейся визиткой. – Ой, не помню, куда засунула.

– Не суетись, Анфиса. Пока я доеду, найдешь, сфоткаешь и пришлешь мне.

– Тоже верно. Вы спускайтесь, я вызову такси пока. К нашему дому они обычно за минуту подъезжают.

– Принц, ты готов? – вопрошаю я пациента, который выглядит совершенно здоровым и абсолютно недовольным незапланированной прогулкой.

Песик пронзительно тявкает и встряхивается в нарядной шубке, словно пытаясь сбросить с себя лишнюю тяжелую шкуру, которая только мешает ему.

– Все, Гавриловна. Мы поехали. Поводок где?

Женщина протягивает мне поводок и крестит “на дорожку”.

– С богом, детка. Звони. Я не сплю и жду вас с хорошими вестями.

К тому времени, как я выхожу на проезжую часть возле дома, меня действительно поджидает машина. Не просто там какое-то Яндекс-Гоу, а полноценный Вип-Деливери черный мерседес с уютным кожаным салоном.

– Какая все-таки понтушка твоя хозяйка, Ваше Высочество, – шепчу я в ухо трясущегося тойчика, устраиваясь на сидении, и называю адрес клиники.

Уже через пятнадцать минут мы с Его Высочеством выгружаемся возле входа в ветеринарную лечебницу, единственную в городе, главному врачу которой Принц соблаговолил разрешить оказывать ему медицинские услуги.

Рядом с дверями клиники, мешая проходу, стоит высоченный бородатый мужик – то ли курит, то ли просто рассматривает звездное небо. Хотя какое там звездное, если уже третий день моросит мерзкий холодный дождь, периодически срываясь на мелкую снежную крупку.

– Простите, можно пройти? – обращаюсь я к мужику, понимая, что ни справа, ни слева мне его не обойти.