Ася Оболенская - Любовь, морковь и полный соцпакет

Имя Жени отрезвляет, словно ведром ледяной воды окатывает. Я пытаюсь выстроить ту логическую цепочку, которая могла сформироваться в больной голове Мирошниченко, который реально двинулся, и не сдерживаю ругательство. От гнева. В первую очередь на самого себя.

Даша охает, а я вспоминаю, что ещё не отключил ее вызов и тут же исправляю ошибку, пока не обматерил ещё и ее. А я к этому сейчас более чем готов.

Наконец выруливаю с парковки и проспект и, нарушая скоростной режим, лечу в сторону дома, всё ещё пытаясь надеяться, что случившееся лишь череда идиотских совпадений, а я просто конченый параноик.

Пытаюсь, но ни черта не выходит

Женя

От одного взгляда Мирошниченко становится не по себе. В отличие от нашей прошлой встречи, по лицу мужчины совершенно понятно – держать эмоции внутри он не намерен.

Даже не произнеся ни слова, он заставляет меня проигнорировать звонок мобильного, который надрывается в кармане. Я просто понимаю – если дернусь, будет хуже.

В его глазах плещется такой океан презрения, что хочется отвернуться, сбежать, не видеть больше этой отвратительной картины. Но на побег нет ни единого шанса – позади меня лавочка и стена дома, а единственный путь к отступлению закрывает мужчина.

На лице Мирошниченко поселяется гадкая торжествующая улыбка, а я из последних сил сдерживаюсь, чтобы не скривиться, не спровоцировать его на более агрессивные действия, хотя до сих пор и не понимаю, чего от него ждать.

Сомневаюсь, конечно, что цель его визита – узнать, как мои дела и пожелать хорошего дня. Я не жду ничего хорошего, но искренне недоумеваю, чем обязана этой встрече.

- Ты думала, что я ничего не узнаю?! – голос Мирошниченко еще страшнее взгляда. Резкий, колкий, бьющий, подобно пощечине. От такого тона сразу начинаешь теряться, приходится затрачивать максимум сил, чтобы сохранять жалкое подобие невозмутимости.

- Я не понимаю, о чем вы говорите.

-Не понимаешь? – он смеется, закрывая глаза, а я, пользуясь случаем, осматриваюсь, надеясь на помощь, однако никого, ни одной живой души, в поле видимости нет. Ощущение, что весь мир как будто бы вымер, оставив меня наедине с этим чудовищем.

- Я на самом деле не понимаю. – отвечаю, когда мужчина вновь возвращает свое внимание ко мне.

Вместо следующей фразы Мирошниченко кривится. Лезет за чем-то в карман, заставляя меня напрячься, но уже в следующую секунду я выдыхаю с облегчением, когда вижу в его ладони всего лишь мобильный телефон. Какое-то время уходит у него на то, чтобы, видимо, найти что-то нужное, а затем он протягивает смартфон со светящимся экраном мне. С экраном, на котором я совершенно точно вижу нашу с Никитой фотографию.

Ту самую, которую сделал фотограф в отеле, когда я решила, что участие в акции с номером будет хорошей идеей.

Пока я думаю, как прокомментировать снимок, Мирошниченко заговаривает сам:

- Все то время, пока Даша, моя милая Даша, думала, что встретила свою любовь, вы всего лишь использовали ее!

От абсурдности сказанного хочется рассмеяться, останавливает от столь необдуманного поступка лишь инстинкт самосохранения. Чтобы попытаться как-то объяснить, что все сказанное мужчиной – глупость, в очередной раз поднимаю взгляд, уже даже придумываю, что сказать, но сбиваюсь, едва открыв рот.1f63b

Потому что замечаю его зрачки. Совершенно неадекватного размера для нынешнего уличного освещения.

Мысли судорожно цепляются друг за друга, а сознание затапливает ужас. У меня нет абсолютно никаких идей, что делать дальше, как выбраться, спастись, ведь от этого человека можно ждать совершенно чего угодно.

Надо как-то потянуть время, дождаться, пока кто-нибудь появится, попросить о помощи. Не может же эта улица всегда быть безлюдной.

Я хватаюсь за эту идею, успеваю даже сказать: «Понимаете…», как вдруг Мирошниченко хватает меня под локоть и начинает тащить за собой в сторону парковки.

Кажется, мысль о том, что тут в любой момент могут появиться свидетели, осенила не только меня.

- Мне больно! – говорю, как можно громче, надеясь, что каким-то чудом удастся привлечь чье-либо внимание.

Мужчина мою реплику игнорирует, лишь ускоряет шаг, волоча меня за собой.

Я судорожно соображаю, что делать. Слышу, как где-то позади резко тормозит автомобиль и, молясь, что его водитель сможет стать моим спасением, со всей силы дергаю рукой.

Мирошниченко такой прыти от меня, видимо, не ожидает. Буквально на мгновение он ослабляет хватку, но этого мне вполне достаточно, чтобы получить хоть какой-то простор для маневров. Все еще не до конца свободная, я, действуя проверенным способом, со всей силы наступаю ему на ногу, чувствую, как мужчина сгибается, слышу его злобное шипение и ругательства. Но все это ерунда по сравнению с тем, что я свободна.