Айрин Лакс - Мой парень – миллионер

– Теперь я похожа на хэллоуинскую невесту.

– Мне нравится, – подмигивает Демид, – натянешь сверху платья чёрную косуху и дело в шляпе. А теперь пошевеливайся.

Я выбираюсь через окно, оказываясь на ночной улице. У стены ресторана стоит байк Демида.

– Куда мы отправимся? – спрашиваю я, натягивая мотоциклетный шлем.

– Гулять по крышам, солнце.

– Ты хочешь сказать, что заказал свидание на крыше?

– Нет, это было бы скучно и обыденно. Кинув несколько купюр, каждый может себе это позволить. Я предлагаю тебе нечто иное. И в конце тебя ждёт приятный бонус за смелость.

– Бонус? Всего один?..

– Посмотрим, насколько тебя хватит.

Я сажусь позади Демида и обхватываю его за торс.

– Та-а-а-ак, хороши молодожёны. Вы, случайно, не охренели? Сваливаете с собственной свадьбы, – слышится сбоку голос Симакова.

– А ты почему здесь? Уже вылакал всё шампанское и облапал как следует подружку невесты? – смеётся Демид.

– Блядь, ребята. Это клещ, а не девушка. Так что погодите, я с вами.

– Что?!

Я возмущённо наблюдаю за тем, как Симаков перекидывает ногу через подоконник, держа в руке бутылку шампанского.

– Симаков! Мы тебя не приглашали! Третий лишний. Первая брачная ночь. Ты, вообще, о таком слышал?

– Я могу подсобить вам советом… Оп!

Симаков оказывается на улице и отряхивает свои брюки.

– Давай гони, Демид! Иначе мы от него точно не отделаемся.

Рык мотора – и байк срывается с места. Симакову остаётся только глотнуть выхлопных газов и запить шампанским. Я смеюсь и прижимаюсь к спине Демида всем телом.

– Люблю тебя!

Перекричать шум мотора, будучи в мотоциклетном шлеме, нереально. Наверняка Демид меня и не слышит, но он и без того знает, что я его люблю. И всё равно я скажу ему об этом ещё раз, когда мы остановимся…