Юлия Комольцева - Подозреваются в любви

Все было странно. Начиная с того, что он сбежал с собеседования и едет в три часа дня домой, кончая тем, что даже в подушечках пальцев ощущалось противное нервное покалывание, когда он нажимал кнопки. Он никогда не был истериком и паникером, и от этого еще больше сейчас пугался самого себя.

— Алле, — услышал он голос Дашки.

И что? Сказать ей, что их сына могут украсть? Что нужно спрятаться в подвал и отстреливаться, если что, из берданки?

— Ну, что вы сопите? — доброжелательно поинтересовалась Даша.

Оказывается, он сопел. Оказывается, у нее хорошее настроение сегодня. Андрею пришла в голову дикая мысль плюнуть на все, купить бутылку вина, расставить по всему дому свечи и провести тихий вечер в кругу семьи. Он мысленно повторил это — «в кругу семьи». И, осознавая безнадежность своей затеи, растянул губы в усмешке. Больно надо… Круг давно не круг, а параллелепипед, и они с Дашкой — его разные сторону.

Такая вот геометрия.

— Что надо-то? — не выдержала молчания Дашка.

Она никогда не отличалась терпением. Она могла и ударить. Однажды Андрей приготовился купать маленького Степку и часа два проверял воду, ему казалось, что она то слишком холодна, то слишком горяча. А потом все снова. Дашка ходила вокруг него и вздыхала. Когда Андрей по десятому разу принялся выливать из ванночки воду, Дашка заорала и треснула его полотенцем по башке. Шуточки… Попала нечаянно в глаз, и Андрею, у которого в то время как раз была сессия, пришлось рассказывать на экзаменах не о Трудовом кодексе и Гражданском праве, а о тяжелой семейной жизни.

— Что надо? — повторила дотошная Дашка, не собираясь вешать трубку.

Ничего. И все сразу.

Андрей отключился, открыл окно и закурил. Прямо на него летела серая бесконечность дороги, окаймленная по бокам зелеными деревьями, а сверху прижатая солнечным небом.

Подъехав к дому, он долго сидел в машине, сложив руки на руле.

Ему вдруг пришло в голову, что никто здесь его не ждет, в это время он обычно работал. Да что там, он всегда работал.

Дом за высоким забором манил и пугал. Впрочем, и не дом вовсе, признался себе Андрей, а его хозяйка.

Наверное, сейчас она готовит обед, легкомысленно проигнорировав фартук и косынку, просыпает на свои любимые джинсы крупу, пробует бульон, скептически морщит веснушчатый нос, ругается и смеется, и вслух уговаривает лук не щипать ей глаза, и сдувает со лба надоевшую прядь волос, смешно оттопыривая нижнюю губу. Должно быть, поет. Она всегда поет, когда думает, что осталась одна. Ей кажется, что ее пение никто другой не в силах вынести. Сколько раз Андрей с глуповатой, блаженной улыбкой замирал перед дверью в их общежитскую комнату, застревал в прихожей их съемных квартир, слушая Дашкины песни. Она жутко фальшивила, то сипела, то басила, путала слова и срывалась на высоких нотах до пронзительного писка и хохотала над собой от души. Андрей, притоптывая, громко начинал ей подпевать, и Дашка выбегала к нему навстречу, возмущенно округлив глаза.

— Ты почему не сказал, что пришел?! Опять подслушиваешь? Вредина!

— Я был не прав! — покаянно склонял голову Андрей, хихикая.

Она дергала его за нос и брала обещание никогда больше не таиться в коридоре, слушая ее пение. И каждый раз верила ему.

В принципе, Даша была человеком недоверчивым и скрытным. У нее даже подруг не было, она не умела делиться ни горем, ни радостью, не умела болтать о нарядах, мальчиках, ценах на косметику. Единственной Дашкиной приятельницей была Фима, сорокалетняя москвичка, с которой она познакомилась тринадцать лет назад. Фима работала редактором в издательстве, куда Дашка пришла устраиваться уборщицей. А куда еще податься в столице восемнадцатилетней провинциалке без высшего образования, но с голодными глазами и робкими надеждами?! Благо поезд из родного города прибыл в Москву вовремя, за несколько часов до окончания рабочего дня. Так что Дашка успела купить газету, вычленить приемлемые объявления и двинуться в новую жизнь. Она старалась не оглядываться по сторонам, не суетилась и всячески изображала из себя уверенную особу. В метро пришлось туго — толкались, ругались, то и дело наступали на ноги, а туфли, между прочим, были единственные. Но кому есть до этого дело?

Кому есть дело, что она не спала всю ночь, что от голода желудок прилип к позвоночнику, что жутко хочется в туалет? Кому есть дело, что ее равнодушие напускное, а решительность — от безысходности? Кому есть дело, что ей страшно и, кажется, что эти страхи никогда не отпустят?