Матильда Старр - Спорим, ты влюбишься?

Внутренний телефон слабо тренькнул. Главное – не волноваться. Я справлюсь. Я же профессионал!

Я сняла трубку и хорошо поставленным голосом ответила:

– Администратор, слушаю вас.

– Зайдите-ка в пятьсот шестой, тут ЧП, – проговорил глубокий мужской голос.

Пятьсот шестой – президентский «люкс», какие там еще могут быть ЧП? Там даже цветы в эксклюзивных горшках растут по струночке, как миленькие. Ничего не шумит, ничего не ломается. Но клиент всегда прав, поэтому я вышла из-за стойки и, утопая каблуками в ворсе ковра, пошла к указанному постояльцу номеру. ЧП мне сегодня без надобности. В первый день работы на новом месте лучше, чтобы все прошло гладко, а мое имя не ассоциировалось с катастрофой, потопом, пожаром или еще каким-нибудь стихийным бедствием.

Я постучала. Никто не ответил. Может, и правда ЧП? Я открыла номер мастер-ключом, зашла и огляделась. Ничто не свидетельствовало в пользу того, что здесь что-то случилось.

Идеально ровная поверхность огромной кровати, я бы сказала, что пятиспальной, но по документам она явно проходит как двуспальная. На стенах, обитых дорогой тканью, нет брызг крови, даже пятнышек кофе нет. Живопись и статуэтки на месте, цветы в вазах – тоже. Единственное, что нарушает безупречную гармонию президентского «люкса», это открытый чемодан, который лежит посреди комнаты. Но если в чемодане нет трупа, а есть мужские сорочки, галстуки и ворох белья, то на ЧП это тоже не тянет.

– А ты кто такая? – раздался сзади мужской голос, судя по тембру, именно тот, что пару минут назад звал меня посмотреть на ЧП.

– Здравствуйте, – с дежурной улыбкой повернулась я к постояльцу. – Я администратор на этаже, расскажите, что случилось.

Представший передо мной мужчина был практически раздетым, лишь белое банное полотенце повязано на его бедрах. Мокрая кожа, рельефные мышцы, загар, явно привезенный не из солярия, а откуда-то с жарких островов.

Он смотрел на меня с некоторым вызовом. Вот и напрасно! Я уже давно работаю администратором, просто раньше в другом отеле, и видала вещи куда более шокирующие, чем мужчина в полотенце на бедрах. Например, мужчин, которые даже полотенцем обмотаться не удосужились.

Так что я улыбалась постояльцу так, словно он стоял передо мной в костюме-тройке и при галстуке.

– Какая ты, к черту, администратор, – буркнул он недовольно. – Где Кристина Ивановна? Где пожилая солидная женщина, которая работает здесь… В общем, столько не живут, сколько она здесь работает!

Где-то в глубине темных зрачков постояльца нарастала паника.

– Она сломала ногу сегодня утром, – отчиталась я перед постояльцем. Может, не стоило? Но если он знает администратора по имени и отчеству, наверное, вести о ее недомогании вряд ли можно считать закрытой информацией. – Меня взяли вместо нее. Приняли на работу сегодня утром. Так в чем проблема?

Мужчина смотрел на меня с ужасом.

– Ты. Ты проблема. Ты слишком красивая. Это катастрофа.

– Ну если единственное ЧП, которое здесь случилось, это моя неземная красота, то я с лёгкостью все разрешу! Просто уйду, и все сразу станет хорошо. Верно?

Я старалась улыбаться как можно непринужденнее. Психи и прочие чудики ужасно не любят, когда с ними разговаривают как с психами или чудиками.

Я уже приготовилась бочком-бочком покинуть помещение, но постоялец не дал мне этого сделать. Он строго сказал, указав на кресло.

– Садись. Ты знаешь, кто я?

Этот вопрос я, как и любой сотрудник сферы обслуживания, терпеть не могла. Потому что обычно со слов: «Да ты знаешь, кто я!» начинаются угрозы и прочие неприятности. Потом этот «знаешь кто», конечно, извинится. Или не извинится… По-всякому бывает.

Но этот парень не похож на скандалиста, хотя что-то с ним точно не так…

– Я ваш хозяин, – сказал постоялец.

Ага. Теперь все понятно. Не скандалист, но все-таки чудик. Интересно, кем он себя представляет? Рабовладельцем? Фараоном? Средневековым феодалом? Рассказать ему про права и свободы или пусть пребывает в блаженном неведении?

Странно. Обычно чудики не селятся в президентских «люксах»…

– Понимаю, – с улыбкой ответила я.

Он раздраженно мотнул головой.

– Не ваш конкретно, не делайте из меня психа! Я владелец отеля.

Я среагировала быстро. Похоже, этот парень и правда не псих, а хозяин. Рязанцев, кажется, его фамилия. И да, говорили, что он довольно молод, ему нет еще и тридцати.

Теперь я присмотрелась к постояльцу. Да, точно он, я видела его фото. Правда, на них этот парень был в дорогом костюме, а не как сейчас. Но все остальное – в точности.