Мария Велисовская - Одинокая в толпе

– Ну как он может?! А ты чего молчишь?!

– Я слушаю…

Как-то странно находиться среди толпы людей, но при этом быть такой одинокой, будто тебя и вовсе нет. Мы с Ирой встретили ребят по дороге. Даже не спрашивая, она согласилась гулять с ними. А я шла сзади. Никто меня не замечал, а я и не выделялась. Жалко только, что наушников у меня нет…

Я не заметила, как отделилась от толпы. Просто увидела новый книжный магазин и решила зайти. Только среди книг я чувствую себя живой. Перелистывая страницы, я потеряла счёт времени. А потом меня попросили уйти, потому что пора закрываться. Я шла домой, подсчитывая, сколько будет стоить мне книга из того магазина. От общежития я была далеко, но даже не думала об этом. Перед глазами все ещё стояли переплеты и новые обложки книг.

– Эй, красавица, подвезти? – Я обернулась. Группа парней стояла возле магазина. Четверо человек. Блондин с бутылкой пива, двое брюнетов с энергетиками, и ещё один брюнет с вьющимися волосами стоял с сигаретой, облокотившись на мотоцикл. Я восторженно уставилась на мотоцикл. До парней мне не было дела, а вот байк… Когда-то мечтала сдать на права, чтобы ездить на мотоцикле, но, увы, моё зрение понижено, поэтому я попрощалась с мечтой.

– Чего смотришь? – Парень с сигаретой хмыкнул.

– Жду, когда взорвётся твой конь.

– Чего?! Больно умная? Ребят, вы чего позвали какую-то клушу? Она же ботаничка, сразу видно!

– Дак мы-то что?… Это Тим… – Парни уставились на друга.

– Да ладно вам! Я же шутил! Это же Тася, с ней лучше не связываться!

Только тут я заметила, что один из брюнетов был моим одногруппником. Тим был душой кампании везде, но и выпить любил. Мне не нравились такие парни.

– Тася? А что, неплохое имечко. Только вот журналист не очень видимо.– Я вздохнула и пошла дальше. Выслушивать в свой адрес гадости я не намерена. Да и настроение у меня в последнее время ужасное. Ведь уже месяц прошёл…

– Эй, а ты чего сбежала? – Я обернулась. Парень с вьющимися волосами шёл рядом со мной и вёз мотоцикл рядом. Он пошёл за мной? Почему? – Не смотри на меня так. Я не за тобой пошёл, просто надоело все! Так чего не осталась? С Тимом вроде знакома, да?

– Не очень и знакома. И общаться с придурками меня не тянет.

– Жестоко. Колючая такая, даже удивительно. Ты чего такая холодная, а?

– Какая есть. Прости, но я бы хотела прогуляться в одиночестве.

– Ну ладно. Пока, снежный ёжик.

Я даже не посмотрела вслед, когда он на своём байке проехал мимо. Я подняла голову к небу. Сегодня не было видно неба. Были только тучи. И дождь начался. Под дождём не видно слез. А сейчас так хотелось плакать…

Я все чаще вспоминаю её. Вспоминаю все, что могу, каждую деталь. Но при этом моё сердце разрывается от боли. Девочки говорят, что я много сплю, а потом просыпаюсь с плохим настроением. Я молчу. Я знаю, что дело в весне. Я ненавижу весну. Весна забрала у меня самого дорогого человека. Я подняла голову вверх, под дождь. Как же хочется закричать…

Я знаю, что завтра все будет также. Будет больно, одиноко, но я буду молчать. Буду ждать выходных, чтобы уехать домой, но приехав, бужу ждать окончания выходных. Находиться дома больно. Я буду искать себе новое жильё в другом городе. Чтобы начать новую жизнь. Я не уверена, что смогу жить счастливо, но я постараюсь. Я сломалась уже давно. Почти месяц назад. Но никто об этом не догадался. Я не раскрою этого. Я буду спокойна и уверена в завтрашнем дне. Пусть все считают, что у меня все замечательно.

Самое тяжелое в моих поездках домой- то, что я не чувствую себя дома. Это больше не мой дом. Мне легче уйти куда-нибудь. Но дома находиться для меня- мука. И дело даже не в наших с мамой размолвках. Дело в том, что я задыхаюсь от воспоминаний. И это приносит невыносимую боль.

Сегодня я снова еду домой. Пару часов в поезде я проведу в наушниках. А потом сразу домой. Этот парень снова меня встречает. Не знаю, радоваться или злиться. Я ничего к нему не чувствую. Но с ним иногда можно пообщаться… Хотя в последнее время я ни с кем не хочу общаться. Зачем? Не хочется ничего делать. Хочется вернуться в квартиру к ней. Но там меня ждёт только фотография с чёрной лентой. Поэтому я не иду туда одна. Пойду завтра вместе с тётей. А сейчас улыбаться! Чтобы весь мир считал меня счастливой, чтобы мама думала, что я в порядке. Я не покажу своей боли.

Начала писать письма. Кому? Той, кого уже нет. Может, до неё все же дойдут они… Не знаю… Просто хочется писать. Но, как это бывает у поэтов, писать совершенно не выходит. Получается всякий бред. Вот и скапливаю этот бред в письмах. Его никто не прочтёт, а душе немного легче. Будто снова поговорила с ней…