Людмила Молчанова - Просто судьба

Я отвернулась от него, он — от меня. Посторонние люди. Мы научились хорошо играть в эту игру. Вежливое внимание, слабый интерес. Но только играть с каждым разом все тяжелее.

— Алена, ты пришла? — мамин голос приближался, становясь все отчетливее. Она увидела меня. — Все нормально, Ален?

— Да, все хорошо, — я не поднимала глаз, смотрела куда угодно, только не на нее. — Я только дошла, замерзла немного, зашла на кухню.

— Тебе чайник поставить? — мама уже двинулась к плите. — Давай я тебе кофе сделаю. Ты согреешься.

Я печально улыбнулась.

— Нет, мам, спасибо. Я не хочу. Я лучше спать.

И я вышла с кухни, старательно не отрывая взгляд от пола. Чтобы не видеть в его глазах то, что убивало меня. Вину.

С того момента прошло полтора месяца. Игорь старался избегать меня, а я не спешила к нему. Я вообще не особо спешила домой. До вечера сидела в школе, готовилась к экзаменам. Пару раз ходила в клуб к Нате, навещала Аннушку. Я старалась сделать так, чтобы моя жизнь хотя бы выглядела нормально, если уж на самом деле таковой не являлась. О ребенке мне тоже никто не спешил рассказывать. А я не особо хотела этого.

"Не хочет рассказывать — не надо, — размышляла я. — Все равно долго скрывать ЭТО она не сможет".

Я старалась сделать вид, что не замечаю цветущий вид матери, ее томный и радостный взгляд, направленный на Игоря. Я старалась не слышать их разговоры о будущем, то, как мама с придыханием ему обращалась.

Мама не скрывала своих обострившихся после беременности эмоций. Я то и дело видела, как она смотрит на Игоря, как говорит с ним.

"Я хочу тебя". Это самое пристойное, что ее тело могло поведать в такие моменты. Я чувствовала себя лишней…и опустошенной.

Она чувствовала мое состояние. Как и любая другая женщина на ее месте. Она редко смотрела мне в глаза, но иногда я ловила ее взгляд на себе и на своем теле. Каждый раз он выражал разные эмоции. Иногда торжество, иногда ненависть, иногда зависть, иногда непонимание. Но больше всего я боялась увидеть жалость. Это убило бы меня. Я была уверена в этом. Если человека жалеют, значит, он проиграл. Я знала, что с Игорем мы никогда не будем, но какая-то часть меня, та часть, что верила в сказки, до сих пор надеялась на чудо, она продолжала ждать его. А он…он был не со мной.

Один раз я ушла из дома на два дня. Я не взяла ни телефон, ни ключи, потому что просто не успела.

Была уже ночь, где-то полпервого. Я не спала, сидела за компьютером, просматривала почту. Если бы был выходной, то я могла позвонить Наташке, но так как это ночь с пятницы на субботу, то в клубе был аншлаг, а значит, Наташка на работе, причем будет там до самого утра. Как и всегда в такие дни. В доме было тихо, лишь где-то на первом этаже мерно гудел холодильник.

Я захотела есть. Что-нибудь вкусненькое. И попить чего-нибудь. Я всегда таскала куски, как говорила мама, правда, в последнее время старалась сдерживаться. Но в этот раз не утерпела. Надев домашние джинсы и свитер, я вышла из своей комнаты. Чтобы попасть на кухню, мне нужно было пройти мимо спальни мамы и отчима. Обычный путь, который я повторяла в жизни тысячи раз. Все просто, ничего сложно. Тихонько, чтобы никого не разбудить, я легкой, бесшумной как у кошки походкой (я очень на это рассчитывала) старалась пройти коридор на втором этаже. И почти дошла до лестницы.

— Игорь, — промурлыкала мама, — я соскучилась. Ты целыми днями пропадаешь на работе, — я услышала звук поцелую, как будто она поцеловала его в ключицу. — А я здесь одна. Алена целыми днями в школе, гостей не бывает.

— Вика, милая, я устал, — я знала, что когда Игорь говорит таким тоном, то всегда закрывает глаза, словно собеседник действует ему на нервы. Хотя часто именно так и бывало.

Я не могла сдвинуться с места. Я понимала, что этот разговор не для меня. Я понимала, что, скорее всего, сорвусь. Я понимала, что это разобьет мне сердце. Но уйти не могла.

— Игорюш, — в тоне мамы прорезались недовольные нотки. Я не видела, что она делала, но до мельчайших деталей представила ее действия. Выпрямилась, чуток надула и без того пухлые губы, во взгляде немного обиды и детской ранимости. — Я ведь не прошу много. Ты же знаешь меня. Просто у меня такое положение…я не знаю, как мне справится со всем этим. Ты должен понять. Ты нужен мне.

Тишина…я чувствовала, что с каждой секундой этой тишины мне становится все хуже. Я медленно умирала. Забавно. Я любила жизнь. Безумно любила. Но не знала, как жить без Игоря. Я теряла его. И понимала, что никто в этом не виноват.