Люси Рэдкомб - Ошибка Дон Жуана

Родриго Хуан Карлос Монтеро-и-Палма-и-Санчес Хименес Альба.

Родриго наслаждался женщинами и дарил им наслаждение. Но никогда не дарил надежду. Он слишком хорошо помнил, каким кошмаром обернулся брак для его матери, кроткой, тихой и очень красивой женщины, без памяти любившей отца и прощавшей ему все, даже то, что своих любовниц, он открыто селил в собственном доме. Именно поэтому Родриго ненавидел этот дом, белый, чистый, прохладный особняк в Андалусии, именно поэтому никогда туда не приезжал, именно поэтому, скорее всего, и занялся гостиничным бизнесом, открывая отели, похожие на дворцы, по всей Европе. Родриго Альба словно искал свой дом — и никак не мог найти.

Дедушка Монтеро, высокий, смуглый, порывистый в движениях старик с гривой седых волос, имел на этот счет свои соображения — впрочем, как и на любой другой счет тоже.

— Тебе надо жениться. Дом — это место, где живет мать твоих детей. Я настаиваю на этом, слышишь, внук! Женись — или все мое состояние, отойдет этому дураку Карлосу... или еще кому-нибудь!

Брат Карлос, не был таким уж дураком, а «кто-нибудь» — это точно такие же внуки и даже правнуки дедушки Монтеро, но старый рыцарь мальтийского ордена обожал только Родриго. Первого внука, как две капли воды похожего на него самого в молодости.

Родриго грустно улыбнулся, вспоминая их последнюю встречу — ссору с дедом. Правда, на этот раз ссоры-то и не получилось.

— Ты женишься, и точка. Я не могу больше ждать. Учти, я изменю завещание!

— Если ты думаешь, что меня можно купить, если ты даже просто предполагаешь такую возможность...

— Я же сказал — не могу больше ждать.

— Дед, ты прожил уже немало, но проживешь и вдвое, с твоим-то характером...

— Характер здесь ни при чем, малыш. Мне осталось полгода. Так, сказали коновалы.

В синих ясных глазах старика Монтеро плеснула такая тоска, что слова замерли на языке Родриго. Монтеро Альба не зря называли пиратом нового времени. Он создал свою империю, пройдя огонь и воду, и не боялся ничего и никого. До сего дня.

— Дед?

— Что?

— Почему?!

— Рак. Он пожирает мои легкие. Подай трубку.

— Но...

— Родриго, малыш, неужели это меня спасет? Конечно, нет. То, что осталось, я проживу с удовольствием, и точка. Кстати, об удовольствии. Чтобы никто не мешал мне его получать. Знаешь об этом ты один, и я хочу, чтобы так все и осталось. Никому ни слова.

— Почему?

— А ты представляешь, какой поднимется вой в семье? Все твои тетки начнут лечить меня, охать, ахать, сдувать пыль, пичкать вонючими травками, таскать к светилам — и ждать наследства. Заботливые стервятники. Гиены-сиделки.

— Дед, ты придумываешь!

— Отстань. Молод еще. Жизни не знаешь. Миллион долларов способен в наше время соблазнить и святого, а в нашей семье святостью никто не отличается, если не считать твоего обета безбрачия. Черт, как это все не вовремя. Биржа взбесилась, дела в Амстердаме идут плохо, за бразильскими акциями нужен глаз да глаз...

— Это когда же смерть бывает вовремя? Да к черту дела, дед, ведь ты умираешь!

— Родриго, видишь ли, мы все в каком-то смысле умираем, буквально с первого дня жизни. Смерть — удел каждого из нас. А если ты так за меня переживаешь... Женись, сделай дедушке, приятное! Вот хоть на Миранде... она тебя любит!

— Никогда не сдаешься, да?

Родриго скептически усмехнулся, а в голове крутилась только одна мысль: никогда, никогда и ни за что он не женится без любви на той, кто его любит. Во имя страданий мамы — никогда.

— Нечего ухмыляться. Кстати, династия — это тоже важно. Кровь не водица, семейству Альба нужны сыновья.

— Дед, прости, но этот разговор ни к чему не приведет.

Больше всего на свете Родриго не любил разговоров о династии. Ему казалось очень глупым и недостойным всю жизнь трудиться в поте лица только для преумножения славы предков. Начинаешь чувствовать себя просто каким-то жеребцом-производителем, чья единственная цель в жизни — наплодить породистых жеребят.

Богатство и знатность много дают человеку, но многое и отнимают. Иногда Родриго завидовал даже страховым агентам. Они могли позволить себе то, о чем внук Монтеро Альба, не смел и мечтать, чтобы не уронить честь семьи.

Честь семьи... Отец, Фелипе Альба, всю жизнь изменял своей жене и жил с танцовщицей из варьете. Брат, Карлос, связался с анархистами. Кларита, младшая сестра, стала наркоманкой...

Лицо Родриго окаменело при мысли о сестре. Белое пятно лица за оконной решеткой, серый больничный халат, ниточка слюны тянется на грудь... Тусклые глаза, немытые волосы и... крик. Вой, а не крик, визг животного, запутавшегося в волосяных силках. Скрюченные пальцы, похожие на сухие веточки дерева, и страшные грязно-белые «дорожки» на венах. Кларита Монтеро Альба, первая красавица Мадрида, несколько месяцев находилась в лос-анжелесской закрытой клинике для наркоманов. Америка далеко, но слухом земля полнится. Однако Родриго не слишком заботило то, как будет скомпрометирована их семья. Он не мог забыть лицо Клариты, эту чудовищную маску тупости и боли. Сестренка, воробышек, маленькая...