Ксения Бунеева - Мой космос

- Все отлично, - не сводя глаз, проговорил он.

Я чувствовала себя как-то неуютно. Его взгляд не был обычным. Он не скользил по мне, скатываясь все ниже. Он как будто касался кожи, прощупывая сантиметр за сантиметром, мягко поглаживал и успокаивал.

- Почему ты так странно на меня смотришь?

Он спохватился и ударил себя ладонью по лбу.

- Извини. Я похож на идиота, да? Надо было тебе просто сразу сказать, чтобы плохого не подумала.

- Я уже подумала.

- Я так и понял. Не бойся, я не маньяк и не городской сумасшедший. Хотя, доля безумия во мне живет.

- И кто же ты с этой долей?

- Художник. Самый обычный художник.

Его слова сразу же расставили все на свои места. Мой новый знакомый - донельзя творческая личность. Отсюда его романтический вид, странное поведение и любование мной.

- У тебя очень правильные черты лица, красивые, - продолжил он. - Серьезно, не смейся. Вчера я увидел, как ты идешь по этому полутемному двору, как блики фонарей играют на твоем лице, как они скользят по скулам, резко очерчивая их. Как тени от ресниц падают на лицо, и как ты улыбаешься.

- Ты все это приметил? - я просто опешила.

Дима часто закивал.

- Да-да. Мне хватило одного взгляда. У меня это профессиональное. Рита, ты просто прекрасна. Мне нет покоя со вчерашнего вечера.

- И что? - осторожно спросила я. Такая маниакальная уверенность в моей неземной красоте пугала.

- Я просто обязан написать твой портрет, - заключил Дима. - Мне покоя не будет, если я этого не сделаю. А ты обязана стать моей музой.

- Музой? - в очередной раз я удивилась. - Дим, по-моему, я не самая подходящая девушка на эту роль. Вон, смотри, - указала на одну из девушек в зале, - она больше подходит. Красивая, стильная, с хорошим макияжем. А я просто серая мышь рядом с ней.

Дима бегло оглянулся на девушку и осуждающе на меня взглянул.

- Ты серьезно считаешь, что эта гламурная курица красива? Бред. Я не фотограф из глянцевого журнала, а художник. И ищу я настоящую истинную красоту, а не работу визажиста, понимаешь?

Принесли заказ. Пока официантка расставляла на столе тарелки, наш разговор прервался. Я обдумывала его слова, а Дима внимательно наблюдал за мной. Наконец она ушла.

- Рит, ну неужели тебе каждый день предлагают написать портрет? Я же не прошу тебе позировать обнаженной и...

- Еще чего! - вырвалось у меня.

- Вот, - кивнул Дима. - Я просто хочу написать твое лицо. Знаешь, я вообще-то склоняюсь к импрессионизму в пейзажах. Но портреты люблю писать в классической манере. Неодушевленные предметы - это для меня как-то скучно. А вот люди - их рисовать интересней. Каждый человек - это не просто один человек, это целый мир, целая вселенная. Все его эмоции, все чувства, все отражается на лице. И я очень люблю писать эти лица на холсте. В твоем я увидел что-то такое, что должно остаться навеки. Ты только представь, что будет через пятьдесят лет. Ты покажешь портрет своим внукам, и они смогут лучше узнать тебя, какой ты была, что думала и что было на душе. Рита, это очень важно для нас обоих.

Я слушала его, открыв рот. Еще никто и никогда не говорил мне таких вещей. Никто и никогда. Я и вообразить не могла, что кто-то найдет во мне какую-то вселенную, какой-то мир.

- Рита, - не останавливался он. - Мои работы продаются в частной галерее. Я стал писать на заказ еще в училище. Сейчас искусство поставлено на конвейер так же, как и производство салфеток. Мое творчество - это моя работа и иногда мне нужно что-то для себя. То, что дает вдохновение. И это ты, Рита. Я очень хочу написать твой портрет.

Сказать было нечего. Этот парень удивлял меня с первой же минуты знакомства. Его рассуждения показались мне романтичной чушью и дичью. Ну, зачем мне тратить время на какие-то портреты, если его и так не хватает? Если у него творческие порывы являются смыслом жизнь, то у меня все не так.

- Дима, а я могу подумать? - говорить ему "нет" сразу не хотелось. Жаль было отвечать отказом на такую искренность.

- Можно, - утвердительно кивнул он. - Но я буду ждать твой положительный ответ.

Я уткнулась в тарелку и ничего не ответила.

Может, он прав и каждый человек - это целый мир? Тогда, наверное, мы слишком разные миры.

- Слушаю тебя и удивляюсь, как это ты оказался в той компании вчера?

Вечерняя прохлада уже пыталась прокрасться под ворот куртки, а на небе светила своим диском луна. Мы брели по моему темному дворику, где на удивление, никого не было.

Дима, все еще неся мой пакет, усмехнулся.

- А ты думала, художники с простыми смертными не общаются?