Елена Свиридова - Возвращение из ночи

— Что ж, приезжай, — произнесла Ирина в трубке.

За время разговора по телефону Белов выкурил две сигареты, выпил чашку черного кофе, но вместо бодрости ощущал тупую тяжесть в голове. Быстро приняв душ, он оделся и, поглядев на спящую девушку, взял ключи от машины и вышел из дома. Наверное, надо было оставить ей записку, подумал он, но возвращаться было лень.

Как только он сел за руль и выехал со двора, настроение стало лучше. На улице был легкий мороз, но уже во всю светило солнце, близилась весна с набухшими почками на деревьях, школьными каникулами. Хорошо бы на каникулы поехать куда-нибудь с Машкой, побродить по весеннему лесу.

Запарковавшись во дворе ирининого дома, он ощутил легкую ностальгию по своему прошлому. Сколько раз он тайно вырывался сюда, выкраивая свободные минуты! Здесь все было так знакомо, привычно, и маленький тихий дворик казался приветливым и уютным.

Когда Ирина открыла дверь, он странно усмехнулся и сказал, стараясь придать голосу бодрость.

— Привет!

— Привет. Заходи, — спокойно ответила она.

Выглядела она хорошо, даже слишком хорошо, и он, чтобы не расслабляться, начал прямо с порога.

— Знаешь, я по делу. А дело вот какое... Видишь ли, у тебя есть какое-нибудь ненужное платье? Ну, которое ты не носишь...

— Платье? — переспросила Ирина странным голосом. — Платье... Да, конечно... — Она ловким движением расстегнула молнию, быстро стянула с себя платье и протянула ему. — Это подойдет?

Белов ошалело уставился на нее. Она стояла перед ним обнаженная, ее фигура сохранила стройность и изящество.

— Ты сказал, что тебе нужно платье? Так бери! Что на меня уставился! — Ирина вдруг расхохоталась, глядя на его растерянное лицо.

Белов осторожно взял платье, шелковистый черный трикотаж скользил по его рукам.

— А ты? — пробормотал он.

Она снова рассмеялась.

— Да бери, если нужно! Понимаешь, оно у меня единственные. Ты забыл, я ношу брюки...

— Да, прости... — Он растерянно смотрел на платье. — Это мы вместе покупали.

— Ты помнишь?

— Я-то все помню... Ирка, ты удивительная женщина! Даже не спрашиваешь, зачем это я к тебе за платьем притащился... Господи, да что же это... — его руки, словно помимо воли, протянулись к ней. Он рывком схватил ее за обнаженные плечи, прижал к себе.

— Я знала, что ты вернешься... — прошептала она.

...Мне снилась ночь, теплая и тихая. Пустынная улица, на одной стороне новые, недавно заселенные дома, на другой — недостроенные, с темными проемами окон... Черные пустые прямоугольники... Вдоль улицы — включенные фонари, но свет их почти не виден. Его перекрывает луна, словно гигантский прожектор, заливающий улицу холодным голубоватым светом. В тишине то возникает, то замирает звук шагов. По асфальту движутся длинные призрачные тени.

Мы идем по тротуару не спеша, взявшись за руки... Мы одни на улице. Неожиданно о землю ударяются крупные водяные капли, разлетаются в мелкие брызги. В каплях отражается луна...

Тот, кто идет рядом со мной, снимает куртку, надевает мне на плечи. Я сбрасываю туфли, бегу босяком по лужам... Он бежит рядом со мной, мы смеемся. Во всю льет дождь...

Раннее утро. Тишина. Только негромкий стук дождя.

Капли воды растекаются по стеклу.

Пустая улица. Мокрый асфальт.

Пустая витрина недостроенного магазина. По ней стекают струйки воды. Мы стоим, прижавшись друг к другу, внутри витрины, среди обломков кирпича, какого-то мусора, и смотрим сквозь мокрое, словно размытое стекло на улицу. Там появляются какие-то люди, и мы принимаем нелепые позы манекенов. Люди торопливо проходят мимо и совсем не обращают на нас внимания. А мы вдруг начинаем хохотать. Какой знакомый смех! Я смотрю в лицо тому, кто стоит рядом со мной, я хорошо знаю его лицо, голос, движения.

— Кажется, дождь кончился, — говорит он. — Пойдем?

Я бегу сквозь длинную витрину, он обгоняет меня, спрыгивает вниз, протягивает мне руку, и вдруг застывает, восторженно глядя на меня.

— Какая ты красивая!

— Мы договорились, мы с тобой только друзья! — возмущаюсь я. — Дай руку!

— Сейчас... Я только запомню... Тебе на лицо попадает луч только что взошедшего солнца, яркие блики грают на мокрых волосах! Ты даже не представляешь, какая ты красивая! Я говорю это, как художник. Я напишу твой портрет, именно такой...

— Ты снимешь меня отсюда?! — кричу я.

Он протягивает руки, снимет меня с витрины и какое-то время не отпускает. Руки у него худые, горячие и сильные.

— Да пусти ты! — я с трудом освобождаюсь из его рук.