Татьяна Тронина: Злюка

— Ну не настолько же, что не могут больше работать? — с сомнением произнес Костик.

— Обычные женщины, наверное, хоть и с трудом, но могут. Сидят себе в офисе, бумажки перекладывают. Бухгалтера, учителя, продавцы… Они ведь делают одно и то же, из года в год, по одной схеме. Да, иногда что‑то в их привычном рабочем распорядке меняется, им приходится что‑то придумывать, но в принципе они делают один и тот же труд, они стремятся к одному и тому же результату…

— Марго, любая деятельность невозможна без креатива. Я недавно зашел в турфирму и наблюдал, как менеджер продавала путевку супружеской паре. Это было настоящее искусство! — засмеялся Костик. — Нет, ты только послушай…

— Это креатив в мелочах! — перебила Марго. — В мелочах, а не в главном. А цель всегда одна — надо втюхать клиенту продукт, в данном случае — путевку. И все. Креатив лишь в том, что к разным людям требуется разный подход. А я, я… Я придумываю нечто новое, то, чего раньше никогда не было. Я каждый раз придумываю новый мир! Вот она, моя цель. Я — как Бог, ты понимаешь?

— Марго, не кощунствуй.

— Я погибла… — всхлипнула Марго. — Я больше не могу ничего придумать. Это климакс, точно.

— Не рано ли? Тебе только сорок один, — устало возразил Костик. — По‑моему, это случается с женщинами ближе к пятидесяти.

— У всех по‑разному! А вдруг?! Уж климакс близится, а Германа все нет… — нервно пропела Марго. — Я знаю нескольких писательниц, которые были талантливы, а климакс их подкосил. Вот одна после пятидесяти такую лабуду стала писать, что аж тошно… Читатели в шоке. Что было и что стало. Покупают ее романы по привычке еще, по старой памяти, но уже не то. Тиражи падают…

— Не у всех так. Вспомни Агату Кристи. Свои лучшие вещи она создала в преклонном возрасте.

— Это исключение! А исключение только подтверждает правило! — с яростью закричала Марго. — О, моя голова…

Женщина натянула на себя одеяло, застонала. Повертелась еще с боку на бок, потом снова вылезла наружу.

— Костик, Костик! — беспокойно позвала она. — Что там в новостях? Почитай. Может быть, меня что‑нибудь зацепит.

— Сейчас. — Марго увидела, как перед Костиком на экране монитора сменилось окно. — Слушай: «На европейскую часть России надвигаются невероятные холода. Директор Росгидрометеоцентра…»

— Это не то!

— Да, прости. «Звезда популярного телесериала разделась для мужского журнала…» А, провались она, эта звезда, тоже не то! «Британские ученые доказали…» Нет, к черту этих британских ученых! Вот интересное: «Смытая цунами девочка возвратилась в родительскую семью спустя много лет…»

— Не то!

— Минутку. Слушай. Вот это точно тебе будет интересно: «Видногорский Джек‑Потрошитель. В маленьком городке, недалеко от Подмосковья, появился маньяк, истребляющий женщин легкого поведения…»

— Где появился? — Марго нетерпеливо отбрыкнулась от одеяла, села. — В Видногорске? Ничего себе.

— Марго, это знак. Отчего тебе не написать роман о маньяке? Маньяк в маленьком городке. Там же проживает и она — прелестная девушка, страдающая без любви. И тут… — Костик задумался. — Тут можно придумать два варианта — что у нее роман с маньяком, такой, знаешь, на грани любви и смерти роман, либо героиня находит мужчину своей мечты, и они оба безумно счастливы, но этот тупой маньяк уже нацелился кокнуть героиню, и читатель весь в напряжении — убьет он ее или не убьет. И чтобы весь текст был пропитан некоей тягуче‑чувственной, немного нездоровой, декадентской атмосферой…

— Чего это ты за меня сюжет придумываешь? — с неприязнью возразила Марго. — И вообще, это бред. Бред и пошлость.

— Чем же это пошлость? — не сразу, напряженным голосом отозвался Костик. Ага, обиделся, значит.

— Потому что это последнее дело — про маньяков писать. Они всем надоели хуже горькой редьки. И вообще, это неинтересно — про психов.

— Ты же сама говорила, что главное — не тема, а то, как ее преподнести!

— Отстань, — сказала Марго. Встала с трудом, закуталась в покрывало и шаркающей походкой, морщась, побрела к монитору. — Пусти меня… Хочу почитать про твоего маньяка.

— Ага, заинтересовалась… — усмехнулся Костик и уступил кресло Марго.

— Кофе свари, пожалуйста.

— Уже бегу. Только… Марго, Марго!.. — Он потянул за край покрывала, но Марго зашипела, точно кошка, и замахала руками, выставив вперед пальцы с французским маникюром на ногтях.

— Злюка! — с холодной яростью отшатнулся Костя и вышел вон.