Владимир Дэс - Внук

Утро было тяжелым.

Глаза совсем заплыли.

Валерий посмотрелся в зеркало и не узнал себя. Он уже не был похож на китайца. Скорее на летчика или мотоциклиста, надевшего очки от ветра.

Однако, разглядывая свое лицо, он поймал себя на мысли, что его внешность кого-то напоминает.

– Ба! – хлопнул он себя по лбу. – Да я же вылитый тот дядька в очках с вымпела!

Валерий развернул вымпел, посмотрел на вышитый профиль, потом скосил глаза на свое отражение.

Отеки над и под глазами Валерия можно было и впрямь принять за лётные очки. И подбородок похож, и нос. Даже прическа вроде бы имела сходство с человеком на вышивке Валерия.

«Бывает же такое», – подумалось ему.

Выходить на улицу с оплывшими глазами было «неприлично». Валерий разыскал в своих вещах старые солнцезащитные очки.

В рядах стояли бабки, дедки, женщины, дети и торговали всем, что только можно было найти в обнищавших квартирах или стащить с богатых балконов и дач. Валерий скромно пристроился с краешка, развернул вымпел и стал поглядывать по сторонам – подобного товара не было.

«Значит продам быстро…».

Вскоре к нему подошел парень лет двадцати пяти и, грызя семечки, спросил:

– Продаешь?

– Да.

– Сколько?

Этот вопрос заставил Валерия задуматься: в цене он еще не определился.

– А сколько дашь?

– Дам? – переспросил парень, сплюнув семечную шелуху. – Пару лет дам. – И предъявил удостоверение лейтенанта милиции.

– Пойдем, ветеран пионерской организации.

Валерий оторопел. Так все хорошо начиналось и, на тебе, опять провал.

– За что? Куда? – он стал возмущаться, обращаясь в основном к коллегам по бизнесу. Но соседи делали вид, что ничего не происходит.

Лейтенант привел Валерия в отделение. Толкнул в кабинет, где сидели несколько здоровых парней в камуфляжной форме.

– Ну что, мужик, колись, где спер вымпел?

Валерий машинально ответил:

– Я его не спер. Он мой.

– Я дам тебе «твой», – погрозил ему лейтенант.

– Вы что, ребята, я майор! Я внук Чкалова! – быстро начал оправдываться Валерий. – Посмотрите. Я на него похож.

С этими словами он снял очки.

– Вот – в профиль!

Менты оторопели. Сходство с человеком, вышитым на вымпеле, действительно было поразительным. И отеки на лице Валерия увеличивали это сходство.

– А ведь точно, похож!

– И правда, как вылитый!

– Ты откуда взялся? Почему тебя раньше здесь не видели?

– Я только приехал три дня назад, – уже смелее заговорил Валерий. – С женой развелся, по обмену. Денег нет, работы нет, вот и решил продать семейную реликвию.

Атмосфера в кабинете изменилась.

– Слушай, а ты своего деда помнишь?

– Немного.

– Слушай, а говорят, что он Сталина на руках носил. Правда?

Валерий стал осваиваться:

– Ну, носил немного.

– А говорят, он даже НКВД возглавлял.

– Ну, возглавлял немного.

Тут один милиционер спросил:

– Может, опохмелиться хочешь? Ну, как сказать. Вообще-то я не пью, но с вами выпью.

Из сейфа тут же была извлечена бутылка. Водку разлили по стаканам, и вся компания дружно выпила в память великого летчика и деда неожиданного гостя.

– Слушай, ты вымпел не продавай, – сказал растроганный лейтенант. – Оставь его у себя. А с деньгами мы тебе поможем, скинемся. В случае чего, можешь на нас рассчитывать. – По кругу пошел черный омоновский берет.

Скоро Валерий с вымпелом под мышкой побрел домой.

Чкалов. Что он о нем знает?

Знает, что он летчик, что летал в Америку. Знает, что он разбился. Еще как-то слышал, что он пролетал под каким-то мостом. На этом познания об этом человеке заканчивались.

«Чкалов. Чкалов. Чкалов…», – повторял Валерий про себя.

– Почему я так на него похож? И фамилия у меня странная – Бочкалов. Бочкалов, Бочкалов. Если «Бо» убрать, то получится «Чкалов», странно.

Придя домой и не сознавая, что делает, Валерий, вооружившись бритвой, стер в своем паспорте первые две буквы и химическим карандашом подрисовал загогулину. Получилось: «Валерий Игоревич Чкалов».

– А наверное, неплохо быть внуком Чкалова, – подумал он и, повесив вымпел на видное место, смело шагнул в новую жизнь…

Денег для начала новой жизни было немного. Новоиспеченный «внук» прикинул: надо что-то купить поесть, да и выпить бы не мешало.

С этими мыслями он отправился в магазин. Проходя мимо «Дома книги», Валерий невольно остановился, «Зайти? Может, там есть книга о Чкалове? А если дорого стоит, как же тогда пиво?» – но в магазин все же зашел. Несколько минут потоптался у прилавка, потом решительно подошел к продавщице.