Тати Блэк - Дьявол в мелочах

Да мне это и неважно. Сейчас мне хорошо в этом выдуманном мире. Гораздо лучше, чем в настоящем.

F5, F5, F5, F5…

Жму на несчастную кнопку, как сумасшедшая, не в состоянии заниматься ничем другим. А часы в голове отсчитывают секунду за секундой, минуту за минутой, неумолимо приближая время, когда вернётся с работы мама. Время, когда меня лишат того, что стало нужнее всего на свете.

Напиши же мне. Прошу тебя, напиши!

F5, F5, F5…

Ничего.

Слышу, как в двери поворачивается ключ. Сердце тревожно подпрыгивает, и я все отчаяннее терзаю несчастную F5… Но все напрасно. Его нет.

Раздаются приближающиеся шаги, и мама появляется на пороге моей комнаты.

– Как дела в школе?

Стандартный вопрос, набивший оскомину. «Как дела в школе?». Не «Как твои дела, Соня?». Нет. Неважно, Соня, о чем ты думаешь и чем дышишь. Важна только школа. Только оценки.

– Все хорошо.

На стандартный вопрос – такой же стандартный ответ.

– Что сегодня получила?

– Ничего. – Голос прозвучал беззаботно, а взгляд отведен к монитору. Может, прокатит.

– Как так? Тебя ни разу ничего не спрашивали?

– Неа. – Старательно делаю вид, что изучаю на экране что-то важное. Жаль только, что врать умею плохо.

И мама это замечает.

– Покажи дневник, – требует она, протягивая руку.

За дневником. Всегда только за дневником. Не для того, чтобы приласкать. Не для того, чтобы обнять. И я, казалось бы, давно к этому привыкла, но сейчас вдруг в горле встаёт противный ком.

Наклоняюсь к рюкзаку и достаю дневник. Она берет его из моих рук и быстро открывает.

Повисает пауза. Я молча жду.

Наконец тишину разрезает ругательство, потом – крик:

– Двойка по истории?! – Мама настолько возмущена, что ее голос срывается. Я смотрю в пол, мечтая только об одном – чтобы все это быстрее закончилось.

– Ну и как ты умудрилась? – ее голос звучит уже спокойнее, но очень холодно. Так холодно, что хочется зябко поежиться.

– Не выучила теорию.

– А почему?

– Не успела.

– Знаю я это твоё «не успела»! Зато всю ночь сидела за компьютером!

Черт, так она знает! Мысленно перебираю все хранящиеся на моем компьютере файлы, думая о том, не забыла ли удалить что-нибудь палевное. Остаётся только надеяться, что нет. Не хочется даже думать о том, что будет, если мама заподозрит, что я делаю в интернете.

Не дождавшись от меня ответа, она говорит то, что я знаю и так:

– О компьютере можешь забыть. Пока не исправишь свою двойку!

Я знаю, что будет дальше. Поэтому, когда она отворачивается, быстро переключаюсь на заветную вкладку и в последнем, отчаянном жесте жму проклятую F5. Сердце подпрыгивает, усиленно и забившись, и тут же обрывается, потому что экран гаснет.

В маминой руке мелькает шнур от процессора, когда она проходит мимо меня к двери, прикрывая ее с громким стуком. А я прерывисто выдыхаю и чувствую, как к глазам подступают слезы.

Он написал мне. Но слишком поздно.

«Дорогой дневник!

У меня сегодня был просто отвратительный день. Сначала на алгебре я решила вступиться за Романова, когда Ильич в очередной раз поставил ему двойку на ровном месте, чем немало повеселила весь класс и ожидаемо ничего не добилась. Но я больше не могла молчать! Не понимаю, за что Диме постоянно прилетает. За то, что он не такой, как все? Все эти его татуировки, пирсинг… но ведь суть не в этом. Разве можно гнобить человека за то, как он выглядит? Дима ведь не идиот. Наоборот, мне кажется, он гораздо умнее, чем желает это показать. Вот только ему мое участие нафиг не нужно, что он мне в столовой и обозначил, когда я к нему подошла. Весьма конкретными фразами. А я правда хотела как лучше. Было обидно, хотя и предсказуемо. И все же не могу поверить, что он способен вот так жить… ни в ком не нуждаясь. Мне вот наоборот, очень хочется быть кому-то нужной. Может, потому я и подошла к нему… мать Тереза, ёлки-палки. Решила вдруг, что если попытаться с ним поговорить нормально, то он окажется вовсе не таким, каким выглядит. И, знаешь, в какой-то момент он так на меня посмотрел… что мне, с одной стороны, сделалось страшно, а с другой – интересно… я глупая, да? Но я искренне верю, что к любому человеку можно найти свой ключик. И к Диме тоже.

И мне так хотелось, чтобы он снова посмотрел на меня, что на уроке истории я выставила себя еще большей идиоткой. Несла такую ерунду, что и повторять не хочется. И да, он на меня посмотрел. Но уже совсем не так, как там, в столовой. А как я и заслуживала – будто на шута горохового…