Анастасия Кауфман - Мерцание Светлячков

– Мистер Честер, с добрым утром, как вам спалось?

– Как обычно, плохо, ночь была ужасна, какая-то неотесанная компания решила устроить пьянку, а после драку под моим окном.

– Ох, какой кошмар.

Я всегда удивлялся над ее оптимизмом, чтобы я ей не говорил и каким бы тоном я с ней не разговаривал, она все время улыбалась, при том старалась меня утешить и сделать виноватой себя. Очень странная женщина.

– Ладно, мисс Адамс, я позавтракал, спасибо. Я пошел на работу. – Ленивым голосом обуваясь, я окликнул мисс Адамс.

– Удачи вам и прекрасного дня. – Улыбка мисс, так и не сходила с ее немного морщинистого лица, – Ох, кстати… – торопливо произнесла мисс Адамс, подбегая к выходной двери, где стоял я, – я совсем забыла вам сказать, сегодня приезжает моя дочь, мне кажется, было бы не вежливо, если бы я не предупредила вас.

– Ну ясно. Я пошел, – все таким же равнодушным тоном ответил я, так как меня это совсем не интересовало.

Я вышел из квартиры и пошел в библиотеку. В принципе, мое место работы выглядело неплохо, не то чтобы я не люблю читать, но все же книгами я так сильно не интересовался, но пахло там очень вкусно, окна всегда были открыты, а снаружи прямо под ними был маленький сад, там было очень много цветов, и от этого в библиотеки был приятный аромат книг вперемешку с цветами разного сорта. Там всегда было светло, и как бы сказать, уютно, хоть я и работал там больше месяца, но все же это место мне понравилось сразу.

– «Дочь, даже и не думал, что у нее кто-то есть, очень странно, сколько же ей?» Все таки, меня мисс Адамс заинтриговала, в моей голове, по дороге на работу, были лишь эти мысли. Я ведь про нее ничего не знаю, только то, что она приехала из Польши. «Наверное, ее дочери лет двадцать шесть и скорей всего, она не очень красива. Ведь мисс Адамс была не такой уж красавицей»

Я не заметил, как подошел к библиотеки, окна как всегда были открыты, сторож их открывает в четыре утра, и бывает, что уходит до моего прихода, оставив ключи среди цветов. В помещении было уютно и лучи солнца бегали по книгам. В первой половине дня было пусто, никого, ну как и обычно. Наверно, на окраине Лондона в бедном районе не так уж сильно любят читать, чаще всего сюда заходят дети, или же подростки, а у более взрослых есть дела «посерьезнее».

Вот на часах уже два. До конца работы еще пять часов. В моей голове, когда я смотрел на эти многочисленные большие полки с книгами, возникал вопрос. Зачем же все это? Для кого? Никто из этой местности не может по-настоящему оценить их, понять полный смысл. Мне даже становилось обидно. И сразу же я вспоминал себя, нас с этими книгами многое объединяло, я осознавал все больше и больше, что именно здесь мне и место, среди этих, никому не нужных книг. Все осталось бы так, все мои мысли были бы о моем тяжелом настоящем, если бы не вошла она. Высокая девушка, лет двадцати, с короткими до плеч, черными волосами, голубыми глазами, яркой улыбкой, она как-будто и была тем лучом солнца, который бродил по книгам. Она была в бело-голубом платье до колен, в синих туфлях и в соломенной шляпке, одетой на макушку.

Легкой походной и с какой-то игривостью она прошла мимо меня, будто даже не заметив, подошла к одной полке, быстро провела пальцем по книгам, прочитав название, видимо, после к другой, а затем быстрым шагом подошла ко мне.

– Здравствуйте, скажи у вас имеется книга Мигель де Сервантес – Дон Кихот?

Я даже замер. Не мог ничего сказать, она так пристально смотрела на меня своими большими глазами, что мне казалось я в них тону.

– Мистер? – Протяжно повторила она.

– Да, да, простите, я расчетами увлекся, что вы спросили?

– Есть ли у вас книга известного автора Мигель де Сервантеса, Дон Кихот? На полках я ее не вижу…

– Дон Кихот? – Я удивился, Дон Кихот для нее, на мой взгляд эта девушка могла читать лишь добрые сказки. – Да, конечно есть, великий писатель, просто насколько я помню, эту книгу уже давно никто не брал, если вообще кто-то брал, сейчас я вам ее принесу.

Искал я эту книгу минут десять, потому что, на месте ее не было, изо всех этих перерасчетов, она лежала в буквах «Л». Вернувшись, я увидел, что эта девушка, смотрит другую книгу, которую я взял для записи в журнал, она пришла сегодня из Лондона: «Марсель Пруст: В поисках утраченного времени.»

– Вот пожалуйста, два тома Дон Кихота

– Эта книга Марселя Пруста, для вас что-то значит, – с легкостью спросила девушка.

– Вовсе нет, просто мне надо записать ее в журнал, она пришла только сегодня.