Твоя Хозяйка - Небылица

Снова. Я – богиня. Все, кто остался на танцполе, свои взоры устремили на меня. Высоченные каблуки, моя мини-юбчонка, прикрывающая округлые бёдра, длиннющие волосы, разлетающиеся в такт очередного незатейливого «под утреннего» бита, довольное лицо и ноги, длиннее которых только шест на сценическом подиуме, на котором крутится клубная обнаженная «палка». Получила, курица? То-то же. Все смотрят на меня. Ну и что, что Рожков уже стоит с битой у порога дома? Ну и что, что завтра весь день болеть башке от дешевого пойла. Лёльку укачала, зачмокав её сладкое маленькое личико перед сном. А утром отвезу её к родителям у них как раз традиционный воскресный обед. Там и отосплюсь под шумок. Рожков сам дурак. 20 лет бывает один раз в жизни.

***

– Катерина Викторовна.

Глоток шипящего желтенького яда в моем бокале возвращает в «сейчас». Боги, и что сюда намешали? Этой гадостью можно людей пытать. Как я могла раньше пить его, есть его и плавать в нем.

– Катерина Викторовна, Вам сейчас Олег Брюсович слово передаст. – Отвлекает от дум меня моя помощница.

– А Олег Брюсович сам где? Пачкает галстук пятнадцатым по счёту куском осетрины?

– Я… я не знаю. Уточнить?

– Ладно, не надо. Пусть ест, лишь бы микрофон слюной не забрызгал. Смотри, чтобы на шампанское не налегал, оно сегодня слегка необычнее прежних.

Столько обжорных задниц в городе я уже успела встретить на своём пути, а сколько ещё встречу. Но главное сегодня, это снять поскорее модное тряпичное неудобство со своего тела. Видимо, модницы нашего города обходятся совсем без воздуха.

Мне часто удаётся подарить себе минуту – другую, чтобы окунуться в процесс воспоминаний. Иногда это происходит без моего ведома, но чаще я сама виновник мыслительного круговорота в моей голове. Вот и сейчас. Так свежо, как вчера. Где остались эти дни, где Лёлька ещё крошечная с пухлыми щеками и изучающим взглядом. А сейчас такая взрослая, что скоро и называть – то себя так запретит.

Мне, тогда ещё девочке, которая не видела ничего дальше своей груди, казалось, что в жизни можно исправить всё, переделать, сделать всё самой за других.

Как же назывался тот клуб? Монако… Монахи… Мохито. Не вспомнить. Да какая теперь, в принципе, разница? Дела столетней давности. С тех пор все поменялось, давно я уже не замужем. Уже сменила халатик хозяйки косметологического кабинета не в самом центре нашего города N на кресло руководителя медиа паблишхолдинга «Фьюча Лэнд», вытащила себя из кучки г*вна под названием «Куриное Ложе», поселилась в уютном уголке с взрослеющей дочерью, давно уже похоронила свою салатовую юбку шириной в резинку для волос, и нет уже среди моего круга «бывшего» напряжения.

В общем, тот вечер, 7 лет назад, закончился очередным привычным для меня тогда, настоящим кошмаром.

***

В свете софитов продолжаю расплываться в танце. Люблю танцевать.

Как чувствую, так и умею, отсюда и люблю. Во время слушания музыки возникает эффект схватывания частоты и пульсации волн, будь то музыка электронная, у нее свое настроение, конечно, либо же музыка классическая, а есть музыка этническая, не меньшее для меня наслаждение. Но сегодня я схватываю ритмы ночного города, а точнее уже под утро, города усталого, отдающего последние силы молодости этому сумасшедшему хаосу и раздраю. Мне в кайф. Сначала закрываются глаза, затем тело начинает реагировать на музыкальные позывы отдаться страсти. Никогда с этим не борюсь, считаю, что совершенно бесполезно отказывать себе в эту минуту в этом удовольствии. Это одно из самых сильных впечатлений. Я даже представить себе не могу, как я при этом выгляжу. Знаю одно, танец – порыв внутреннего содержания. Мое тело отлично в этом разбирается и всегда поддается музыкальным вибрациям. Оно само знает, как вести диалог с музыкой.

Вдруг что-то меня возвращает из моего электронно-светового, наглухо завинченного алкоголем тумана. Я падаю на пол. Черт, больно – то как… В один миг протрезвела голова, которая раскраивается невыносимым гулом. В такт биению света, я поворачиваю голову и вижу, как кто-то получает серию ударов по лицу, а когда обрушиваюсь навзничь, то и мне прилетает по животу гол. И мне это, к сожалению, не кажется. Разумеется, опомнилась в секунду, но этот миг будто вечный. Собранности нет, есть только шок. Постепенно настигает боль и в голове только одна мысль, главное не порвать босоножки, мать убьет за них!

Со всех сторон ор девиц, что дотрясывают под утро своими несвежими булками. Какая – то беготня. Парни, досматривавшие в окрестностях клуба мой животрепещущий под утро одинокий танец, проносятся вокруг, пытаются ввязаться в драку, чтоб защитить распластавшуюся на полу «танцовщицу», но ребят раскидывают какие-то быки.

Читать дальше