Регина Янтарная - Жена не по плану

– Нет. Демид, не сейчас! – испуганно вскрикиваю я, вырываясь из его рук.

Он хмурит брови и делает шаг назад. Засовывает руки в карманы. Словно боится с ними не совладеть.

– Что – то не так? Раньше тебе нравилось, – неожиданно холодно произносит он.

– Абсолютно ничего не помню, – виновато произношу я.

Натужно улыбаюсь. Он понимающе кивает.

– Мне нужны доказательства… Документы, фотографии, видео, – торопливо произношу я, не разрывая с ним зрительного контакта.

– Без проблем, – жмёт плечами. – Сейчас…

Устроившись рядом на диване, смотрим видео.

В непреходящем шоке смотрю на эпизоды нашей свадьбы. Я в белоснежном кружевном свадебном платье. Демид в строгом безупречном костюме… Влюблённые счастливые беззаботные. Целуемся, кружимся в танце. Цветы, поздравления, бокалы с шампанским…

Нас окружают друзья. Жадно впиваюсь взглядом в их лица.

Ни одного знакомого узнаваемого лица. Как такое возможно? От напряжения начинает болеть голова. Впиваюсь ногтями в ладони.

Какой – то чудовищный диссонанс! На съёмке свадьбы мы моложе лет на семь. Там обоим по восемнадцать лет.

Но сейчас мне двадцать пять. Так было написано в медицинской карте.

Провал в семь лет!

Неожиданно, словно чем – то тяжёлым бьют по голове.

Яркая вспышка…

Перед взором появляется моя Алиса… Я держу её на руках. Она весело смеётся. Смотрит на меня такая счастливая. Не могу сдержать слёз, потоком бегущих по моим щекам. Пытаюсь улыбаться, стараясь рассмотреть малышку получше сквозь пелену застилающую глаза.

Прижимаю её к своей груди, прикрываю глаза и вспоминаю сладкий запах детства.

Неповторимый запах счастья.

Мой голубоглазый ангелочек! С пухлыми сладкими щёчками, светло-русыми волосами, в которых переливаются отблески солнца. С пухлыми губками.

Глажу ручки своей малышки…

Моё солнышко. Моя радость.

Отчаянная вибрация мобильника Демида вырывает меня из оцепенения. Распахиваю широко глаза. С ужасом понимая, что всё исчезло, растаяло как дым.

– А где Алиса? – испуганно спрашиваю я, глядя на него исподлобья.

Бестужев удивлённо вскидывает брови.

Решаюсь, набираю побольше воздуха в грудь.

– Где моя дочь? – голос дрожит от волнения. Ледяной страх вползает в душу. Я еле сдерживаюсь, чтобы не заплакать.

– Твоя дочь?! – недоумённо произносит Демид.

Судорожно хватаю ртом воздух. От мысли, что могу никогда не увидеть свою дочь, схожу с ума.

– Милана, я понятия не имею, где она…

Скользит непроницаемым взглядом по моему лицу.

– Ты серьёзно? – в шоке шепчу одними губами.

Перед глазами плывёт. Горький ком застревает в горле, перекрывая доступ кислорода.

– Тебе надо отдохнуть, – торопливо произносит он. Резко поднимается с места. Уходит.

Он просто сбегает от ответа! Доходит до меня.

Отдохнуть? Что он имеет в виду? А-аа! Намекает, что у нас нет никакой дочери.

Не знаю насчёт него. Но у меня точно есть!

И как он объяснит, где исчезнувшие семь лет жизни?

Не только из моей памяти, но из его «доказательной» базы тоже.

– Демид! – окликаю его в спину. – Мне необходимо подтверждение нашей совместной жизни за прошедшие семь лет, – в отчаяние выплёскиваю я. – Неужели, кроме съёмок свадьбы больше ничего не сохранилось?

Бестужев застывает на месте. Жду с нетерпением. Слишком медленно разворачивается. Смотрит на меня невидящими глазами.

В голове мелькают несвязные обрывки мыслей.

Плохо выглядит. Не спит по ночам? Совесть мучает?

Украл чужую жену!.. Выдыхаю я.

– Ты не ответил на мой вопрос: ГДЕ МОЯ ДОЧЬ? – жёстко чеканю.

Не желаю быть безвольной марионеткой в его руках.

– Ты действительно хочешь об этом знать? – хмуро уточняет он.

Атмосфера между нами накаляется до предела. Стоит только попасть искре, как рванёт.

Зачем он тянет с ответом, мучает меня?

Хочется надерзить, наговорить резких слов.

Но я не могу этого позволить себе. Ведь он единственный человек здесь, который на моей стороне. Возможно… на моей.

О-оо! Как дальше с ним жить с такими подозрениями?

Он возвращается назад. Падает на диван. Опускает голову и смотрит в одну точку перед собой.

Внутренне съёживаюсь. Понимаю, что сейчас могу услышать такое, что может мне сильно не понравится.

Но у меня нет выбора. Я должна это знать. И как неприятно сейчас это осознавать, помочь мне в этом может только Бестужев.

– Милана, мы знакомы с тобой со школы, – тихо начинает говорить он. Поднимаю на него удивлённые глаза. – Влюбились друг в друга ещё в восьмом классе. Поклялись в вечной любви. Едва исполнилось восемнадцать, как поженились. Твои родители были против нашей свадьбы…