Сергей Барк - Я танцую [СИ]

Устало тащусь в гримерку, стираю масло, подчеркивающее рельеф тела, собираю вещи, натягиваю бесформенные черные штаны, толстовку с глубоким капюшоном и длинный пуховик. «Февраль — достать чернил и плакать» — приходят на ум слова классика, так точно подчеркивающие моё настроение.

Смотрю в зеркало, проверяю, не осталось ли следов косметики. Бледное, усталое с тонкими чертами лицо смотрит большими светло-карими глазами. Бросаю взгляд на часы — половина первого.

Прощаюсь с парнями и выбираюсь из подсобки первым — чем быстрее получится покинуть клуб, тем меньше шансов столкнуться с кем-либо. Бреду извилистыми коридорами к черному выходу, размышляя, что за пары в универе, и во сколько получится лечь спать. Завтра семинар, будем пробовать SWOT-анализ. Я менеджер-второкурсник. О том, чтобы не выполнить домашку, не может быть и речи — учусь на бюджете. Если вылечу за пропуски или неуспеваемость, о вышке придется забыть. Думаю, за час повторю теорию и перекушу заодно, а то от усталости и недосыпа скоро с каблуков буду падать.

Приоткрыв неприметную дверь в переулок, озираюсь: охраны нет — я сам попросил, чтобы не привлекать лишнего внимания. Кто разглядит в худом, сухощавом с виду пареньке лучшего танцора клуба.

В узком проходе темно, косой свет луны рваными пятнами прорывается из-за перистых облаков и окрашивает верхнюю часть противоположного здания. Слева мусорные баки, справа освещённая улица, даже с такого расстояния вижу заднее крыло такси, по привычке ожидающее меня в назначенный час. Выбираюсь наружу, дверь хлопает позади, отрезая путь, потуже сжимаю лямку сумки с вещами, двигаюсь к машине.

— Эй, парень, подожди!

Вздрогнув, оборачиваюсь — за мной двое. Ростом выше меня, в пальто, сверкают зажатыми в руках мобильниками. Не останавливаюсь, продолжаю пятиться к спасительному желтому пятну машины. Бежать не решаюсь, я же все-таки не сумасшедший, от каждой тени прятаться и кидаться наутек.

— Да стой ты, черт! Мы просто спросить хотим.

Безобидный тон, догонять не пытаются, так машут, я невольно замедляюсь, подпуская их ближе.

— Ты же из клуба?

Киваю.

Они оказываются передо мной.

— Слушай, а эта ваша звезда с тигром, как его зовут? — один из парней наклоняется, и мне в лицо бьет запах виски. Автоматически стараюсь отстранится.

— Да не ссы, мы с ним просто поговорить хотели, — он крепче сжимает мое плечо и подносит светящийся экран ближе к моему лицу.

— Я не знаю, я просто официант.

— Правда, — с сомнением он продолжает вглядываться в мои черты. — Что-то я тебя не припомню, хотя почти каждые выходные здесь. А ты ничего. Тоже танцор?

Я нервничаю, неприятностей мне не надо, нужно просто бежать. Неожиданно сильно подаюсь вперед и, что есть мочи, толкаю выпившего гуляку. Он, не ожидая силы от такого на вид червяка, шлепается на зад, а я не теряя времени несусь по улице. Одновременно замечая, как крыло моего такси отъезжает куда-то, полностью скрываясь за поворотом!

Нет! Меня начинает трясти, дыхание сбивается. Еще пара секунд, и я вырываюсь из-за угла. Таксист кажется просто переставляет машину дальше, а на его место встает блестящий черный Гелентваген. Из парадных дверей клуба выныривает мужчина, и парковщик, выйдя ему на встречу, отдает ключи. «Нырну у мужика за спиной, и я в такси» — мелькает в мыслях, и я лечу в выбранном направлении.

— Стой сученыш!

Раздается за спиной, близко! Испугавшись, оборачиваюсь и, не видя, куда ставлю ногу, падаю! Больно! Пролетаю вперед, прямо на владельца мерса. Меня подхватывают и не дают упасть лицом в мокрый от снега асфальт.

— С тобой все в порядке? — раздается низкий, с хрипотцой голос где-то в районе затылка.

— Да, извините.

Он ставит меня ровнее, все еще не выпуская из рук.

— Ах ты падаль! — догоняет меня преследователь и хватает за шкирку.

— Руки! — прорычал мой мужик так, что по шее, вниз по рукам, побежали мурашки.

— Тебе-то чё?! — огрызается заплетающимся языком тип. — Этот урод друга моего ударил!

— Правда? — обращается тот ко мне.

— Толкнул. Он меня держал.

— Ясно. Отвалил, чмо убогое.

— А не ахуел ли ты, мра… — договорить он не смог, подавившись словом, когда ботинок впечатался ему в грудь, и тот полетел в грязь.

— Стоять можешь?

Пытаюсь опереться на ногу — жуткая боль выкручивает конечность.

— Подвернул, кажется.

Тем временем, парень с красным лицом и ошалелыми глазами, едва поднявшись, кидается на нас. Владелец мерса с разворота засаживает ему между глаз, а затем еще парой ударов снова сшибает с ног. Позади слышится шум отъезжающей машины.