Робин Эллиот: Фонтан желаний

Стил с удивлением взглянул на нее, потом широко улыбнулся. От звонкого смеха Меган у него побежали по спине мурашки. Она самая красивая женщина из всех, каких когда-либо я видел, подумал он.

– Ну что ж, значит, этот денежный мешок вам не друг, – заключил он.

– Наконец-то вы поняли, – сказала она. Когда он улыбается, у него совсем другое лицо. Строгие черты смягчаются, глаза теплеют и больше не кажутся темными пугающими озерами, в которых затаилась нечистая сила.

Что он за человек, этот Стил Дэннер? Стил. Очень подходящее имя. Острая, холодная сталь, но и сталь теплеет, если прикасаешься к ней осторожно, чтобы не пораниться об острое лезвие. Какие странные мысли приходят мне в голову… Я же его совсем не знаю!

– Рад это слышать, – кивнул Стил. – Он вам не пара. Зачем вы пошли с ним в ресторан? – Полегче, Дэннер, одернул он себя. Не торопись.

– Бизнес, – кратко ответила Меган.

– Понятно. – Он пожал плечами, выпрямился и прошелся по магазину. Бизнес? Да, верно. Наркотики – очень крупный бизнес. Черт возьми, она не похожа на преступницу, и дело не только в ее красоте. Дело в другом: в ней чувствуется внутренняя незащищенность, мягкость. Если она связалась с Бодином, ей грозит опасность. Бодин использует ее, обведет вокруг пальца и отбросит, как ненужную вещь.

– Что это такое? – спросил Стил, беря в руки ложку.

– Ложка.

– Это я вижу, – сказал он, улыбнувшись ей через плечо. – Что в ней такого особенного?

– Она принадлежала Марте Вашингтон.

– Черт меня подери, – сказал он, осторожно укладывая ложку в бархатный футляр. – Значит, старина Джордж хлебал суп вот этой самой ложкой?

– Мне почему-то кажется, мистер Дэннер, – сказала, смеясь, Меган, – что вы не испытываете особенного почтения к антиквариату.

– Меня зовут Стил, Меган, – сказал он, возвращаясь к прилавку, – Стил.

– Стил, – тихо повторила она. Их взгляды встретились. Наступило молчание. Спина у Стила взмокла. Жаркая волна окатила его с головы до ног, револьвер в кобуре под мышкой внезапно потяжелел. Сердце у Меган бешено колотилось, она почувствовала, что тонет в бездонных глубинах черных глаз Стила Дэннера. Хотела пошевелиться, но не могла. Сладкая истома охватила ее, окрасив щеки нежным румянцем. Под гипнотизирующим взглядом Стила она ощущала себя женщиной, прекрасной и желанной. Господи, такое с ней впервые…

– Вы колдунья, Меган Джеймс? – спросил Стил, проводя пальцем по ее губам. – Какими арами вы меня околдовали?

Какие мягкие у нее губы, точно такие, как он и ожидал. Черт, я хочу поцеловать эту женщину!

Ресницы Меган затрепетали, когда загрубевший палец Стила коснулся ее губ. А какие губы у него? – подумала она. Ей вдруг захотелось поцеловать их.

– Стил, – сказала она, отступая назад и качая головой, – не надо. Пожалуйста, не надо.

– Я вас испугал, Меган? – спросил он, пряча руки в карманы. – Признаюсь вам, я вас боюсь. Вы уверены, что вы не колдунья?

– Совершенно уверена, – засмеялась она, отчего напряжение, сковавшее их, исчезло.

– Что ж, и на том спасибо, – улыбнулся он в ответ. Черт возьми, зачем она встречалась с Бодином?

– Ну вот, опять, – сказала Меган. – Вы нахмурились, и глаза у вас стали такие холодные… как сталь… Вас поэтому называют Стилом? [1]Из-за ваших глаз?

– Нет, – усмехнулся он. – Это сокращение от полного имени.

– Какого?

– Стальной Клинок, – сказал он, глядя прямо в ее зеленые глаза.

– Как, простите?

– Я наполовину индеец из племени хопи. Меня зовут Дэннер Стальной Клинок. Ну, теперь вы меня боитесь?

– Из-за того, что вы индеец? Нет. Если и боюсь немного, то потому, что вы, по-моему, очень властный человек.

– Властный? Я? – изумился он, приложив руку к сердцу. – Право же, мисс Джеймс, вы меня обижаете. Я такой мягкий, безобидный человек.

– Ничего подобного, мистер Дэннер Стальной Клинок, – сказала она, смеясь, – вы вовсе не такой.

– Мне нравится ваш смех. Словно серебряный колокольчик звенит. А что вы загадали, бросив монетку в фонтан?

– Вы видели?

– Да. Это было очень трогательно. Вы были похожи на маленькую девочку, – сказал Стил. – Чего же вы пожелали? – Неужели ее желание касалось Бодина? Нет, не может быть!

– Мое желание не исполнится, если я вам скажу. Это тайна моего сердца.

– И много их у вас? Сердечных тайн?

– А у вас?

– У меня? Нет, – улыбнулся он. – У меня их вообще нет.

– А надежды, мечты?

– Нет, Меган, – сказал он серьезно. – Я ни па что не надеюсь, ни о чем не мечтаю. Я принимаю жизнь такой, какая она есть.