Кристиан Капли - Шанс

Он замолчал.

Они прошли в молчании до конца парка, покинули его через арку и вышли на широкую улицу Армейскую, миновав которую ангел и девушка должны были попасть во дворы многоэтажек. А там и до дома недалеко.

- Ты замечательно рисуешь,- сказал Марк, когда они перебегали пустую дорогу.

- Спасибо.

- Нарисуй меня,- и заметив вопрос во взгляде девушки, пояснил.- Я хочу увидеть себя.

- В квартире есть зеркала ... - начала было Моника, но ангел ее перебил.

- Я не могу видеть свое отражение... - спустя секунду Марк продолжил.- за прошедшие столетия и я забыл, как выгляжу ... забыл, кем был.

- Для тебя это важно, и я нарисую твой портрет,- и без объяснений Моника понимала, как это значимо для Проводника.

- Спасибо, - и он улыбнулся.

Искренней и теплой улыбкой. Живой улыбкой, а не кривой язвительной усмешкой Темной Госпожи.

**************

Марк сидел на диване : расслабленная поза, нога вальяжно закинутая на ногу, одна рука покоится на подлокотнике, другая лежит рядом. Моника же сидела напротив него, на стуле и пристально вглядывалась в его лицо.

Тонкие аристократические черты лица, слегка раскосые глаза, изящный нос и губы правильной формы, аккуратный подбородок - невероятно красив, однако красив той возвышенной, непостижимой красотой, вызывающей желание любоваться ею издалека, иначе можно обжечься холодом.

Марк сидел неподвижно, и иногда Монике, водившей углем по бумаге, казалось, что ангел на самом деле прекрасное изваяние, неведомым образом оказавшееся в квартире. Только когда Марк поворачивал голову и смотрел на нее, девушка с облегчением прогоняла прочь из головы это сравнение - вот, он, живой. И он здесь - рядом.

Стемнело быстро - зимой это обычное дело. Когда время приблизилось к восьми часам, Моника закончила работу.

Увидев, что она отложила в сторону кусочек угля и вытирает измазанные пальцы припасенной салфеткой, Марк поднялся. Подошел ...

Она с замиранием сердца наблюдала за его реакцией, но вместо похвалы или критики в свой адрес, девушка не услышала ровным счетом ничего ... Только взглянув на ангела, художница поняла, в каком шоке он находился - расширенные глаза с большим зрачком, темнеющим наподобие курка, жадно пожирали изображение, будто видели его впервые.

Молчание затягивалось, а напряжение внутри девушки постепенно нарастало. Ей очень хотелось, чтобы работа понравилась Марку, но он не издал ни звука - просто стоял и рассматривал картину, изредка проводя в воздухе, в паре миллиметров от бумаги, пальцами, будто обводя черты лица.

- Тебе не нравится? - тихо спросила она.

Он наконец-то оторвался от портрета и взглянул на Монику. Проговорил приглушенным голосом:

- Нам говорили, что мы красивы. Я одновременно вижу здесь себя и чужака ... Неужели во мне так много холода? - пальцы в воздухе повторили нарисованные изгибы лица.

Моника понимала, что сейчас лучше ничего не говорить. Плотину равнодушия ангела прорвало, и он открылся ... первый раз за месяцы знакомства.

- Я помню голубые глаза,- продолжал он, снова глядя на портрет,- ясные, как чистое небо. А сейчас они полны черноты, той самой черноты, которой так боятся люди после смерти.

- Я лишь передала то, что видела. Прости.

- Не надо извиняться. Мы посланники Смерти и не должны быть полны жизни. Я благодарен тебе за эту картину. Очень.

- Пусть тебе это будет моим подарком.

- Спасибо ...

Моника сжала его руку - ей это показалось необходимым в такой момент. И шестое чувство не обмануло - пальцы мужчины сжали хрупкую ладонь в ответ.

Кожа, белая, как снег, была холодна, однако Моника чувствовала, как она постепенно согревается - её тепло передавалось и крылатому.

- Тебе, наверное, неприятно - мои прикосновения обычно холодны,- он попытался убрать руку, но девушка только крепче сжала пальцы.

- Нет, мне приятно. Ты не лед, как сам себя часто величаешь ... Прекрати.

- А твоя рука полна жизни, которая бурлит и журчит в тебе, подобно молодому лесному ручью.

- Жаль, что только в конце я поняла, как бесцельно ее потратила.

- Нет,- он мотнул головой и кивнул в сторону нарисованного портрета,- ты нашла себя в этом мире, а ведь многие люди теряются. И им очень сложно потом обрести себя вновь, потому что спохватились слишком поздно.

**************

Тридцать первое декабря - Новый Год. В небольшой комнатке, которая служила гостиной, был накрыт скоромный стол - пара салатов, жареная курица с картофелем и пирожные.

Рядом с восковым дедом морозом, на макушке у которого горел язычок пламени, стояла открытая бутылка шампанского и хрустальный графин с красным вином.