Светлана Полякова: Танец для двоих

— Я должен это сказать. Вы… вы прекрасны. Понимаете? Я никогда не видел таких лиц… нет, ваша дочка красавица, но вы… Я не могу найти другого слова. Вы именно прекрасны.

Она почувствовала, как краснеет. Дыхание прервалось. Она кивнула, все еще не поднимая глаз.

— Быстрее, Надя, — пробормотала она. — Мы сильно опаздываем…

И потащила Надьку прочь.

Он сделал шаг вслед и остановился. Просто стоял и смотрел, как они удаляются. Девочка поминутно оглядывалась, с растерянным сочувствием пожимала плечами, точно пыталась его приободрить.

«Я идиот», — сказал он себе. Это обычная женщина. Просто по какой-то непонятной оплошности Бог наделил ее сходством с боттичеллиевой Венерой. Те же мягкие черты. Отрешенность в глазах… Лишний раз доказывает, что внешность обманчива и за неземной красотой прячется обычная тень… Серая тень.

Развернувшись, он пошел на автобусную остановку.

Теперь надо было возвращаться. Глупое мальчишество, за которое следовало расплатиться…

Он опаздывал на работу.

Но когда уже он трясся в автобусе, окончательно смирившись с тем, что надо проделать обратный путь, ему подумалось — она этого стоила… Даже если это только оболочка, лицо, и ничего внутри… Даже если она — одна из многих…

Красота того стоит. Ее слишком мало осталось…

Ему ли этого не знать?

— Слава Богу, — проговорила Катя, оглянувшись.

— Ма, — сказала Надя, — тебе что, каждый день сообщают, что ты прекрасна?

— Я не понимаю, к чему ты это…

— К твоему безграничному страху, — растянула губы в улыбке эта юная нахалка. — Какого черта ты от него драпанула? А если это любовь?

«Любовь… Ну нет. Надька просто еще не знает, что нет на свете этой ее „любови“. Одна жажда, не больше… Иногда хватает глотка, чтобы ее утолить. Или понять, что питье безнадежно горькое, с протухшим вкусом».

— Только глупенький подросток типа тебя всю дорогу млеет от намека на сердечные отношения, — презрительно фыркнула Катя. — Я взрослая. Мне уже не до глупостей…

— Если ты взрослая, чего ты его испугалась?

— Он маньяк, — отрезала Катя, — Ну, хоть тут повезло! Если бы играли сегодня Малера или Альбениса, я с ума бы сошла от тоски… И так жизнь мрачна. Нет, посмотри же, Надюха, сегодня Бах… Да еще «Бранденбургский концерт».

— Почему он маньяк?

— Бах?

— Нет, тот парень… Ма, не надо делать такое лицо, как будто ты только что прибыла к нам с небес и исполнена блаженного идиотизма!

— Как ты разговариваешь с матерью…

— Как она того заслуживает. Так почему ты приклеила к невинному человеку звание маньяка?

— Только маньяк может так подлизываться… Прекрасная… Что, я со стороны себя не вижу?

— А то видишь…

— Вижу. Старая. Страшная. Пальто убогое. Иногда мне кажется, что я родилась в этом пальто. И умру в нем.

Она почти с ненавистью осмотрела свое пальто и тут же раскаялась — пальто-то тут при чем? В конце концов, это часть ее юности. Не каждому так везет в жизни — таскать на себе вечно юность…

— Ма, ты такие глупости иногда говоришь! А он прав. Он в тебе это увидел. А ты его обидела подозрениями…

— Я тщательно это скрыла.

— Ничего ты не скрыла! У тебя на лице было написано, что ты ждешь от него плохого…

В фойе уже пустело. Катя не дослушала Надькиных речей — рванулась за билетами в кассу.

— Ма, так нельзя…

— Я пришла сюда слушать музыку, — прервала она решительно рассуждения дочери о ее несовершенстве. — Давай я дослушаю твои монологи дома, ладно?

И побежала вверх по ступенькам.

Иногда он уставал от этих бесконечных тел, давно ставших бесплотными. Он начинал себя ненавидеть. Ему хотелось вырваться отсюда — как можно быстрее, навсегда…

— Сашка, ты меня проводишь?

Он кивнул.

Люда стояла, еще не одевшись. Он спокойно смотрел на ее высокую грудь и думал: «Какая глупость! Там, в зале, эти уроды пускают слюни при виде ее изящного тела, а мне все это предлагается даром, и я пуст…»

Она села и начала стирать грим.

— Ты сегодня не такой, как всегда…

— Не обращай внимания.

— Наоборот… Я даже испугалась твоей одухотворенности… Куда ты подевал обыденный цинизм?

— По дороге…

Он терпеливо дождался, когда она оденется. Потом они вышли — на улице еще было темно. Где-то далеко шаркал лопатой первый дворник, единственное свидетельство наступления нового дня…

— Сигареты кончились…

Люда выбросила пустую смятую пачку. «Подарок этому дворнику», — невесело усмехнулся он.