Ирина Смоленкова - Буква А

Жила-была Проза. Вся такая утончённая и трогательная. Это если для прекрасного читателя, напоказ. А внутри вулкан, характер! Как без характера, без стержня? Без него ничего не напишешь. И как-то совершенно случайно познакомилась она с Поэтом. Закружилось всё у них, завертелось… Наверное, как у всех. А может, и не как у всех, а по-особенному. Сами посудите. Стихи… Романтика… Кто устоит? Никто. Вот и Проза сдалась, подчинилась… Любовь к ним пришла. Нет, она не нагрянула, а пришла и осталась. Надолго. Может, навсегда… Возможно, до тех пор, пока человечество будет брать в руки книгу.

Поженились они. Свадьбу сыграли широкО… А громко-то как! Кто был на ней, рассказывали, что такого веселья давно не видывали… Вот что значит любовь и чувства! Проза наша распрекрасная похорошела, стала ещё лучше прежнего, румянец нежный в произведениях проступает, о чувствах пишет… Не пишет, а рисует… Не оторвать глаз от неё читателю. Наслаждается он ею… Проходит ещё немного времени. Прозочка округлилась вся, светится… Ребёночка, значит, стали поджидать. И тут у них с Поэтом начались разговоры. Кто кого хочет в семью принять. Кто лучше? Девочка или всё же мальчик. Немного поспорили. Поэт говорит – мальчик. И имя придумал сразу, его любимое, Сатир.

– По моим стопам пойдёт! Будет, как я, поэтом! Писать будет с юмором, колко, остро, смешно. Это всем нравится.

А Проза всё о девочке мечтает. Платьица, куколки, себя вспомнила маленькой… Имя придумала, но пока не говорит, а только к событию готовится. Волнуется. Дни считает.

Но что сказочка? К завершению идёт. Развязка скорая наступает. Проза – женщина прозорливая, по её всё случилось, сильная она натура, что говорить. Родила она чудесную девочку, нежную и прекрасную, а имя ей дали двойное – Ироническая Проза. Это если по документам, официально, а так Ирония. Красиво, правда? А в семье девочку совсем коротко называют, это позволительно только самым близким, для других это секрет, нам туда нельзя.

Поэт невероятно переменился от случившегося. Стал отцом! Качества другие в характере раскрылись: мягкость, заботливость, доброта. Не представляет больше жизни без своей Прозушки. Без их семьи. От нахлынувшего счастья написал торжественную оду в честь рождения дочери. А Проза от проснувшихся материнских чувств сочинила сказку и подарила девочке.

Почти конец.

А когда Ирония подросла, может, наследственность, может, среда, а может, и талант. Кто его знает? Но стала и она писать. Так тонко, чувственно, воздушно. Конечно, с юмором, но совсем лёгким, читать её написания – истинное удовольствие. Уж поверьте автору на словО. Но это, мои прекрасные читатели, совсем другая сказочка.

Конец.

Кату Алексу,

рэперу, от души (драббл 25 слов)

Рэп…

Рэпер…

Алекс?!

Да!

Волк он.

Нет!

Да!

Ноги кормят волка…

Эстет!

Утончённый,

Я читаю его,

Мы разные.

Нравится Эго его,

Так не могу

Я.

03.11.2020.

Великий Новгород,

Россия.

– Оленька, но как же так, почему?

Сначала я не понимал, что происходит, старый дурак. А всё на поверхности, конечно: молодая, семья есть, значит, всё может быть. Но как она ласкала меня, её руки всегда лежали так легко и нежно на моём большом, простите, немолодом, но основательном теле, я только-только привык к ней. Всё у неё ладилось, порхала просто, работала, занималась творчеством. Рисовала акварели. Её молодость и голос, такой звонкий, или всё же, теперь не важно, она, она… Ведь надо было это заметить раньше, а я заметил только тогда, когда её живот упёрся в мой. Беременна! Когда это случилось? Но что теперь. Еще немного, и она уйдёт. Как я без неё. Оленька…

С тех пор Оленьку я видел всего пару раз, заходила в отдел к начальнику, один раз до, один раз после родов. Кинула в мою сторону равнодушный, ни о чём не говорящий взгляд. Немного рассказала о себе, родила девочку, назвали Марусей. Щебетала о малышке милые материнские истории. И всё. Вот так бывает. Всё закончилось, едва начавшись. Неужели это та самая Оленька? А как я ждал её прихода, надеялся. На что? На что можно надеяться, если человек уходит в декрет. Три года – это срок, и я не ангел, я не смогу её ждать целых три года. От меня опять ничего не зависит. Я зависим, получается. От женщин, уже давно. На моём веку сколько их было… Разные. Даже всех и не вспомнить… Старый, говорите? Не совсем. Ещё рабочий. Все это знают. Да и с виду ничего: шатен, цвет натуральный, слегка с проседью. Можно и возгордиться. На работе уважают. Получается, что всем со мной в коллективе комфортно. Я не преувеличиваю, многие говорят о моём безобидном характере, добродушном, что ли, на том и стоим.