Татия Суботина - Ради тебя 1. Если бы не ты

Да и не хочется. Рядом с ним так тепло и спокойно, что я хочу лишь одного – греться в его руках.

Усадив меня на переднее сиденье автомобиля, мужчина быстро сбрасывает куртку, затем стягивает свитер и остается в синей фланелевой рубашке. Я успеваю заметить красный шарф, который скрывает шею, левый его кончик обгорел, деформировался и стал почти полностью черным. Зачем он носит испорченную вещь? А еще замечаю крепкие бугры мышц, что перекатываются при каждом движении под рубахой, перед тем, как незнакомец натягивает свой свитер на меня, захлопывает дверцу и садится за руль.

В салоне тепло, ненавязчиво пахнет хвоей. И под звуки голоса из приемника, я успокаиваюсь. Поджимаю ноги, натягиваю свитер на колени, кутаю лицо в воротнике. Пряный аромат кофе кружит голову. Вдыхаю крепче и зажмуриваюсь. Кожу начинает покалывать, словно неведомое пламя рвется наружу. Оно заставляет сердце биться сильнее, настойчивее проталкивать кровь в тело, заставляет меня жить. Мне приятен этот огонь.

Мужчина небрежно накидывает куртку поверх моих колен, старательно подпихивает углы между мной и сиденьем. Потом заглядывает в лицо, словно хочет что-то сказать, но в последний момент передумывает, и тянется к бардачку. Под внимательным взглядом зеленых глаз я дрожу так, как не дрожала даже в мороз.

Незнакомец встряхивает серебристую фляжку, откручивает крышку и протягивает флягу мне.

– Выпей.

Он замечает мои колебания и настаивает:

– Выпей. Так ты согреешься быстрей.

Не дожидаясь согласия, он приставляет флягу к моим губам, приоткрываю их, и жгучая жидкость обжигает внутренности, заставляя закашляться.

– Вот так, – улыбается мужчина, убирает флягу в бардачок и заводит мотор. – Послушная девочка.

Когда дрожь уступает место пьяной расслабленности, поворачиваюсь к своему спутнику. Тот внимательно смотрит вдаль бегущему шоссе. По-мальчишески взлохмаченные черные кудри непослушно упали на лоб, норовят то и дело залезть в глаза. Мне невыносимо хочется протянуть руку и убрать волосы, почувствовать тепло кожи, вдохнуть аромат его мужского тела. Странное желание пугает больше, чем кровь на руках. Представляю лицо мужчины, если я сейчас поддамся глупому порыву. Неловко хихикаю. Незнакомец ухмыляется, окидывает меня взглядом с лукавым прищуром и роняет:

– Вижу, коньяк уже подействовал.

– Эта гадость… б-была коньяком?

Незнакомец вскидывает брови и заходится громким смехом. Думаю, этот звук будоражит мою фантазию больше, чем алкоголь в крови.

– Детка, да ты совсем не разбираешься в выпивке! У этой гадости больше, – мужчина кидает красноречивый взгляд на бардачок. – пятнадцати лет выдержки.

– И что? – не могу побороть возникшее упрямство. Мне непременно хочется с ним спорить. Даже по мелочам, как сейчас. – Значит это просто старая гадость.

Незнакомец хохочет еще больше.

– Бабуля тоже всегда так говорила, хоть и хранила в баре пару- тройку таких фляжек с «гадостью».

Мне хочется, чтобы он еще что-то рассказал. Голос этого мужчины дарит чувство защищенности. Но он молчит. Ведет себя так, будто мы давно знакомы. И ни о чем не спрашивает. Даже моего имени. Неловкость ложится на плечи, чтобы скрыть волнение, хватаюсь за серый лохматый свитер, который заботливо греет тело. Грязными пальцами скольжу по замысловатым косам. Почему он не спрашивает, как меня зовут?

Ответ обухом бьет по голове, не могу сдержать стон:

– Я не знаю, кто я!

Мужчина поворачивает голову, наши взгляды пересекаются, и я не замечаю удивления, страха или даже недоумения. Нет. От его взгляда веет уверенностью, хищной силой и ледяным спокойствием.

С нескрываемой паникой шепчу:

– Помоги мне…

Мужчина громко сглатывает, на его лице всего на секунду застывает болезненная гримаса. Она так быстро сменяется каменной маской спокойствия, что я не уверена даже была ли эта боль вообще. Брюнет отворачивается и устремляет взгляд на дорогу, что змейкой теряется под шинами автомобиля.

– Главное, что ты жива, а с остальным мы разберемся.

В его голосе скользит такая уверенность, что я неволей успокаиваюсь.

Я ему верю.

– А как тебя зовут?

– Ян, – скупо роняет он. – Зови меня Ян.

– Ян… – шепчу я, пробую имя на вкус, пытаюсь понять, подходит ли оно мужчине, что рядом или нет. – Ян… – кажется, что подходит.

Замечаю, что мужчина вздрагивает, как от удара и хмурится еще больше. Я чем-то его обидела? Неужели он так помрачнел из-за коньяка?