Ирина Малаховская-Пен - Кармический кредит

Приветливая девушка-администратор попросила Игоря подождать в приемной. Тут было мило и уютно, вот только жёлтые стены вгоняли в депрессию. Вроде приличная частная клиника неврозов, не дурдом какой-нибудь. Зачем желтые стены? Традиция? Дверь резко открылась, вошёл худой мужчина. Халат сидел на нём, как на вешалке. Наркоман, что ли?

– Здравствуйте. Вы меня ждёте? Следователь? Давыдов?

Нет, точно наркоман. Вот же повезло!

– Добрый день. Я – частный детектив, фамилия моя Денисов.

– Что?

Господи, дай мне терпения!

– Денисов. Не Давыдов.

– Прохоров. – Слегка наклонил голову дистрофичный доктор. – Проходите в мой кабинет. Курите?

– Нет.

– Ну, а я закурю. – Закурил. – Так чем я могу Вам помочь?

– Я по поводу Коваленко. Был у вас такой пациент.

– Вся информация о пациентах конфиденциальна! Строго! Строго конфиденциальна.

– Доктор, вы в курсе, что Коваленко уже нет в живых?

– Как же. Как же, в курсе. Однако, смерть пациента – не повод раскрывать врачебную тайну.

– Врачебная тайна, если я не совсем идиот, – это не сообщать третьим лицам о состоянии здоровья больного. Так?

– Верно.

– Состояние здоровья ныне покойного Коваленко меня не интересует совершенно. Оставьте эту информацию себе. Меня интересует другое. Почему он ушел из больницы, в которую сам себя запрятал, да еще и далеко не бесплатно.

Доктор покрутил головой со впалыми щеками. Начал что-то сосредоточенно рассматривать на ногте большого пальца правой руки.

– Господин Давыдов…

– Денисов. Моя фамилия Денисов. А, впрочем, черт с ним, неважно. Хоть Дубровский. Так что?

– Вы же не из органов, я правильно понял? Из частной структуры?

Денисов вспомнил бывшую, мастера-учителя по йоге. Глубоко вдохнул, непременно нижней частью живота. Выдохнул очень-очень медленно и наклонился к доктору.

– Послушай, умник. Я бывший опер. Я двадцать лет проработал в органах. И вариантов у нас с тобой всего два. Первый – ты мне спокойно и честно отвечаешь на вопросы. Я ухожу, будто меня тут никогда и не было. Второй вариант…

– Первый.

– Что? – опешил Игорь. Такой лёгкой победы он даже не ожидал.

– Первый вариант. Молодой человек, оно того не стоит. Я готов ответить на ваши вопросы и больше вас никогда не видеть. Мне это в любом случае нравится больше, чем слушать ваши угрозы.

– Да Бог с Вами, какие угрозы. Значит, первый вопрос звучит так: кто, кроме жены, навещал Коваленко в вашей клинике?

Итак, Денисов не ошибся. Женщина. Конечно. Врач по фамилии Прохоров, который при ближайшем рассмотрении оказался вполне вменяемым, рассказал всё, что знал. А знал он немного. Только то, что гораздо чаще, чем жена, к Коваленко приходила другая женщина. Собственно, жена навещала Александра только по субботам, а во все остальные дни приходила девушка Марина. Моложе жены лет на десять. Ухоженная, стильная, веселая. А в последний раз пришла в субботу вечером. С пациентом связались, он попросил пустить Марину. Что происходило в его палате – никто сказать не может. Вот только ушли они вместе, и никому не пришло в голову задерживать пациента Коваленко, потому, что был он совершенно здоров, находился у них по собственному желанию, никаких бумаг о сроках лечения не подписывал, да и лечения никакого, собственно, не было. Фамилия Марины была Белкина. Это удалось узнать из журнала на посту охраны. Больше никаких данных. Но и это было уже кое-что. Денисов поблагодарил Прохорова, извинился за наезд. Уставший доктор только рукой махнул. Уставший, конечно. А вовсе не наркоман.

Денисов ехал по Москве, точнее, стоял. Это в провинции еще можно передвигаться на личном авто, а в Москве пора покупать себе вертолет. Интересно, сколько в Москве Марин Белкиных? А в России? Не факт, что девушка зарегистрирована в Москве. Игорь достал телефон, чтобы позвонить товарищам с прошлого места работы. Озадачить поиском адреса регистрации Марины Белкиной, возраст двадцать-двадцать пять, стильной и веселой. Не успел. Телефон зазвонил в руке. На дисплее появилась надпись: «Дима». Чёрт, Дима же на кладбище! Денисов за день ни разу о нём не вспомнил. Сначала у него было несколько встреч, потом он узнавал телефон и адрес клиники, потом общался с доктором. А, нет. Сначала долго ждал, потом общался. Потом досматривал палату Коваленко. Доктор и тут не отказал – а как откажешь? Палата была чистой. Почти стерильной. Наверное, в ней уже сделали генеральную уборку. И вот когда после всего, в час пик Денисов стоит в самом плотном московском заторе, из которого и захочешь – не выберешься, ему звонит Димка. Остается надеяться, что с хорошими новостями, иначе совсем станет грустно.