Алек Д'Асти - Лайла

На улице серое небо, морось, в соседнем супермаркете немноголюдно. Подхожу к автомату с газировкой и без сожаления бросаю асс в монетоприемник. Автомат пару мгновений думает, а потом выплевывает мне взамен банку с колой. Спасибо.

Сую банку в карман пальто и иду домой по лужам-зеркальцам. Иду, иду, иду…

Когда мне грустно, я думаю о смерти. А когда радостно… когда радостно, я думаю, что я – уж точно не она. Я жуткая, гадкая и страшная, я монстр, но я не старуха с косой и не ангел с черными крыльями. Это единственное, что я знаю наверняка. Я похожа на смерть, я бледная копия с копии, отпечатанная на древнем полудохлом ксероксе, я стремный слепой отпечаток смерти, но я не она. Поэтому у меня есть выбор.

Я могу быть кем-то другим.

И с этого мгновения я хочу быть кем-то другим.

И буду.

Иногда людские муравейники начинают меня раздражать. Хочется слинять в третий, а то и в четвертый мир, поселиться у реки и развести куриц, только Мэтт вряд ли согласится уехать. Конечно, после выписки из госпиталя можно его усыпить, затащить в багажное на какой-нибудь левый рейс до Марокко, но нет, так нельзя.

В городе холодно. Ноябрь и туманы уже сделались ледяными. Небо темное, снег лениво и редко сыплется с неба, деликатно трогая влажную мостовую.

Я выхожу под свет фонарей и иду к кофейне на углу. Входные двери румянятся бронзовыми вставками, ласково звенят колокольчиком. Толкаю тяжелую створку и сразу спешу в дальний угол – за ширму – к маленькому столу и паре кресел. Снимаю пальто, усаживаюсь, тихим голосом заказываю чай. Без молока и сахара, без всего, просто черный. И сэндвич с индейкой.

С индейкой… улыбаюсь – да-а-а, Алистер ведь так похож на индюка. Носатого, породистого, горластого.

Достаю смартфон, гуглю: «Когда день благодарения в этом году» – 25 ноября, а затем: «Пошаговый рецепт приготовления индейки». Да, это Англия, а не Америка, ну и что. День благодарения – чудесный праздник. В конце концов, нам всегда есть кого и за что благодарить. Жую сэндвич, читаю рецепт:

«Разделываем тушку индейки. Удаляем шею и внутренности. Перед тем, как запекать индейку, ее следует хорошенько промариновать…»

Промариновать, значит. Угу. Читаю дальше, прихлебываю чай, а заодно прислушиваюсь и принюхиваюсь. Жду.

У Алистера есть бывшая жена. Ее зовут Молли. Очень милая леди – кругленькая, нежная, звонкая – не человек, а меренга для свадебного торта. И бывшая она Алистеру только по документам, но не по сути. Индюк приезжает к ней пару раз в месяц, по ночам. Вылезает из своего гнезда в порту, аккуратно обходит камеры и комнату с охраной, шикает на сторожевых псов, садится в старый седан и едет в сторону центра. Всего пару раз в месяц, но мне и этого шанса достаточно.

Доедаю сэндвич, допиваю чай, заказываю лимонад. Юный официантик приносит высокий стакан, блюдечко с тонко нарезанным лаймом и пузатый кувшин с шипучкой. Закрываю глаза, вздыхаю. Сегодня мне повезет, я чувствую. Се-год-ня.

На стойке у входа звонит телефон. Официантик берет трубку, отвечает на звонок, угукает и клацает картой по дисплею кассы – принимает заказ, а я вся подбираюсь и обращаюсь в слух.

Клац, клац… клац-клац… клац.

Молли прекрасная женщина, но даже у нее есть недостатки – она ужасно готовит, а индюк-Алистер обожает выпечку, особенно сливовый пирог, который изумительно готовят именно здесь, в этой кофейне.

Клац-клац. Клац…

– Да, да, я вас внимательно слушаю. Сливовый пирог, киш-лорен с лососем, чай со специями, эспрессо-смесь тонкого помола, лимонный мармелад. Ваш заказ принят, будет готов в течение получаса… привезти чуть позже? Да, конечно, мы можем доставить заказ в любое указанное вами время. Хорошо. Спасибо, что выбрали нас!

Сливовый пирог. Да-а-а…

Наливаю лимонад, с удовольствием прислушиваюсь к шипению пузырьков, улыбаюсь – сегодня ночью индюк вылезет из гнезда и потюхает к любимой беленькой женушке. А я буду его ждать.

От возбуждения у меня щекочет под ложечкой. Откидываюсь на спинку кресла, дышу глубже, чтобы успокоиться, но некстати вспоминаю послеоперационную палату, дождь за окнами, размеренный писк приборов и спящего Мэтта – живого, но совсем-совсем бледного и слабого. Таким я его видела лишь однажды, но мне и этого хватило – уревелась до икоты. Пришлось взять отпуск – успокоиться и обдумать план мести.

На глаза вновь наворачиваются слезы, часто-часто моргаю, вытираюсь салфеткой, сердито посапываю.