Яна Кельн: Пятница (СИ)

- Это в твоем понимании свобода? - цедит сквозь зубы, комкает в руках пиджак, чтобы не ударить вновь, - Поехали домой, - не мне, водителю.

Перевожу взгляд, глаза натыкаются на коротко стриженный беловолосый затылок. Голова кивает, и машина плавно двигается с места. Не хочу никуда ехать, тем более с ним, но по венам гуляет наркотическое вещество. Меня плющит. Истерика сменилась меланхолией и депрессивным настроением. Мне кажется, что от меня отвернулся весь мир. Меня никто не любит, никто не понимает, вокруг только злые, бессердечные люди, навязывающие свои правила игры. А я, черт возьми, хочу, чтобы было по-моему!

- Мне нужно домой, - тихо, глядя в окно, чтобы он не увидел предательских слез.

Что за дурь была у Лешки в этот раз? Крышу рвет. Не могу прийти в себя.

- Не сегодня, - Черных уже все решил.

Почему бы ему в таком случае не привезти меня к себе домой и не посадить на цепь. Он еще надеется, что я буду с ним при других условиях? Зря.

- Сейчас, - чуть тверже, прощупываю почву, насколько много мне позволено.

- Заткнись. Еще раз накачаешься какой-нибудь дрянью, высеку, - многообещающее обещание.

Выполнит. Не сомневаюсь. Выполнит.

- У тебя нет других дел? Почему ты со мной таскаешься? Точнее за мной. Я говорю на каком-то непонятном языке, которого ты не понимаешь? Или может ты глухой? Хочешь, я тебе письмо напишу?!

Ох, уж мне эти перепады настроения. Я, произнося все эти необдуманные, глупые реплики, нарываюсь на очередную оплеуху, но не могу остановиться. Меня бесит Стас, бесит его непрошибаемое красивое лицо, бесят его искривленные усмешкой губы. Так хочется их поцеловать. Твою мать! Что я делаю?!

А руки уже сами собой запутались в черных коротких волосах, тело перебралось к нему на колени, ноги по-блядски раздвинулись, сижу у Стаса на бедрах, трусь пахом о его пах, а сам, словно вампир, присосался к его губам. Хочу. До безумия, до звездочек перед глазами, до острых шипов, которые протыкают тело, заставляя корчиться в болезненном возбуждении. Мужчина не смеется, не отталкивает обезумевшего меня, притягивает ближе, кладет руку на поясницу, надавливает, ладонь соскальзывает на ягодицы, обтянутые тонкой джинсовой тканью, мнет. Стону ему в рот, кусаюсь, хочу еще больше. Целует шею, прикусывает, жадно, оставляет засосы. Опять. Он самец, он метит. Метит меня, как свою шлюху. Не важно, не буду сейчас об этом думать. Сдергивает футболку, шарит ладонями по голому торсу, расстегивает ширинку, дотрагивается до возбужденной плоти. Взрыв эмоций, выгибаюсь дугой, чтобы ему было удобно меня ласкать. Стас послушно двигает рукой по члену, второй ласкает тело, лижет языком грудь, задевая соски. Ору. Так хорошо. Близость оргазма выворачивает наизнанку. Не отдаю себе отчета ни в одном действии. Только его рука на члене, только его губы, язык, ласкающие меня. Это мой мир на данный момент, моя вселенная.

- Стас! – кричу, кончая ему в руку, забрызгивая спермой дорогой костюм и дорогую рубашку, галстук тоже в помойку.

Он прижимает меня к себе, утыкаюсь лбом в его плечо. Такого оргазма я еще не испытывал. Пусть это наркота обострила все чувства, но ни одна женщина не могла сотворить со мной такое. Успокаиваю дыхание, Стас гладит по голой спине, задерживается на пояснице, пробегает пальцами по позвоночнику, легко, как касание пушистого, нежного перышка. Молчит.

- Я согласен попытаться, - хриплю ему в ухо.

- Я знаю, - едва ощущаемое касание губ к виску и меня ссаживают с колен, - ложись, он хлопает по ногам.

Опускаю голову. Навалилась усталость. Хочу спать. Стас укрывает меня своим пиджаком, чтобы я не дрожал под потоками ледяного воздуха от климат контроля. Засыпаю, мгновенно.

Пытка.

Как болит голова. Как она болит… Переворачиваюсь на другой бок. Нет. Еще хуже, солнечный свет бьет по глазам. Чувствую, что солнце уже не такое яркое, как утром, но раздражает. Снова ворочаюсь, чтобы устроиться на мягкой кровати. Кручусь, перекатываюсь. Где конец у этой махины? Шарю рукой, натыкаюсь на чью-то ногу, провожу по мягкой ткани домашних штанов, распахиваю глаза. Рядом сидит Стас, лицо недовольное, губы поджаты, в руках стакан с водой, в которой пузыриться шипучий аспирин. То, что надо! Протягиваю руку, но Стас убирает стакан. Перевожу на него непонимающий взгляд.

- Как долго ты на наркоте? – деловой тон, ни капли заботы. И этот человек стал моим парнем? Я идиот.

- Я не на наркоте, - голос сиплый, в горле першит, каждое слово, как маленькая бомба, которая взрывается, превращая мой мозг в грязные ошметки.